Крымский гамбит (СИ) - Старый Денис - Страница 46

И всё же, сквозь всю эту бесконечную государственную рутину пробивалась одна простая, совершенно человеческая мысль. Я поймал себя на том, что смотрю в пустоту, желая, чтобы одна конкретная женщина сейчас находилась здесь, в этом кабинете.

Как там моя Машка?

Ее последнее письмо пришло из Флоренции. Она писала с восторгом, прозрачно намекая, что скупила целую партию полотен итальянских мастеров пятнадцатого и шестнадцатого веков. Будет крайне любопытно взглянуть, какие именно шедевры она привезет в наши стылые северные широты. Из Италии ее маршрут лежал в Мадрид, а оттуда — прямиком в Амстердам. Куракин, Борис Иванович, уже должен был получить указания и он во Франции найдет то, что я непременно хочу видеть в Русском музее.

Я подошел к окну, глядя на вымощенный камнем двор. В ответном письме я приказал Маше не задерживаться. Пусть оставляет вместо себя поверенных, нанимает агентов, делает что угодно, но возвращается в Петербург как можно быстрее.

Я не стал прятаться за протокольными фразами. Так прямо и написал: я скучаю.

И я, действительно, скучаю, хотя казалось дел столько, что и времени подумать о личной жизни нет.

Москва. Южный тракт.

10–19 апреля 1725 года.

Карета в очередной раз тяжело ухнула, с размаху провалившись в глубокую колдобину. Рессоры жалобно взвизгнули, деревянная обшивка глухо застонала, и на миг показалось, что ось не выдержит. Но тут же снаружи раздался заливистый свист ямщика, звонкий щелчок кнута, и шестёрка мощных, взмыленных лошадей единым рывком вытянула мой тяжеловесный экипаж из грязевой ловушки. Путь на юг продолжился.

Я откинулся на бархатную спинку сиденья, потирая ушибленное плечо. Да уж… Дураки и дороги — беда вне времени. Конечно, этому всегда находилось удобное оправдание: необъятные географические просторы, суровый российский климат.

Одно дело — выстроить сеть аккуратных, мощеных камнем дорог где-нибудь в Пруссии или крошечных германских княжествах. Там всё на ладони: городки жмутся друг к другу, прикажи местному бюргеру замостить десять-пятнадцать вёрст от своей околицы — и вот тебе готовый тракт до соседнего полиса. А здесь? Здесь расстояния меряются неделями пути, а природа каждую весну превращает землю в жадную трясину.

Но всё это — лишь отговорки для ленивых. Тот, кто ищет оправдания, не строит империй. Нужно искать деньги, выбивать ресурсы и однажды решить эту проблему раз и навсегда. Знаю — утопия, чтобы вдруг решить проблему дорог. Но вот чтобы заложить определенную планку в этой работе — необходимо.

Пока же мы только выехали за заставы Москвы и тащились по разбитому, изжеванному тысячами ног и колес южному тракту. Впрочем, справедливости ради, даже асфальтированная магистраль из моего далекого будущего вряд ли бы выдержала то, что прошло здесь на днях. Впереди меня на юг промаршировала тридцатитысячная армия. Тяжелые пушки на неповоротливых лафетах, бесконечные вереницы телег с провиантом и порохом, конница и десятки тысяч сапог пехотинцев перемололи суглинок в густую, непролазную кашу.

Я прикрыл глаза, вспоминая покинутую столицу. Москва… Древняя, неповоротливая, она совершенно меня не впечатлила. В моей прошлой жизни я привык к другой Москве — бешеной, суетной, никогда не спящей, где ритм сбивал с ног. Здесь же всё было с точностью до наоборот.

Этот город, застрявший в прошлом, был сонным, тягучим, словно патока. Петербург, к которому я уже успел привыкнуть, по сравнению с нынешней Москвой казался кипящим котлом энергии. Не разыграй я перед местной знатью спектакль с «неотложными воинскими нуждами, зовущими императора в поход», эти московские дворяне да церковники легко увязли бы меня в своих бесконечных расшаркиваниях и пирах до самой осени.

А еще я очень четко уловил: в Москве нужно держать ухо востро. В воздухе над Кремлём и кривыми улочками осязаемо витал густой запах прошлого. Запах допетровской, дремучей Руси, стрелецкой вольницы и тихих заговоров. Местная элита оказалась под стать городу. Стоило им только прознать, что являться перед моими светлыми очами в неудобном, тесном европейском платье не обязательно, как добрая половина двора тут же вырядилась в тяжелые дедовские кафтаны.

Да, это смотрелось колоритно. Богато, статно, невероятно красиво — эдакая ожившая историческая сказка. Но за этим шелково-соболиным маскарадом скрывался явный, хоть и безмолвный вызов. Это была политическая демонстрация. Они словно говорили мне: «Смотри, государь. Старая Русь никуда не ушла в небытие. Авось и возродится. Мы здесь, мы живы, и мы ждем». Эдакое предупреждение — веди себя аккуратнее, императорушка, не руби сплеча.

Силенок у них нет на такие заявления. Но разве же в своих фантазиях не хочется бросить вызов мне, императору?

Впрочем, из этого вязкого болота меня здорово выручил Феофан Прокопович. Возрождение патриаршества и избрание Русского патриарха после долгого перерыва должно было состояться именно здесь, в Первопрестольной. И это событие стало для меня идеальной дымовой завесой. Выборы первосвященника поглотили умы абсолютно всех — от спесивых князей до простых обывателей.

Да что там обыватели! Даже местный криминал, который в просторной Москве, в отличие от зарегулированного Петербурга, цвел буйным цветом и жил куда вольнее, казалось, замер в ожидании церковного исхода.

Между прочим, порядок в Москве нужно наводить жесткий. Ворья тут… много. Оно и понятно. С одной стороны Москва — она все еще купеческая, ремесленная, не бедная точно. С другой стороны, тут куда как меньше возможностей для борьбы с криминалом. Даже и гвардии нет, а пехотный и гренадерский полк… Да нет же! Задача военных готовится к войне и воевать и только в исключительных случаях заниматься правоохранительной деятельностью.

Задал я вектор развития Первопрестольной, дал того самого «волшебного пенделя». Ну и под шум интриг и суеты предстоящих выборов патриарха, я благополучно ускользнул.

И теперь моя карета увозила меня на юг. Туда, где собирались полки, где скоро запахнет порохом и сталью. Я ехал, чтобы принять личное участие в боевых действиях… ну, или хотя бы присутствовать километрах в тридцати позади линии фронта. Потому что строить из себя героя, лезть в гущу сражения и скакать впереди своих войск на белом коне я совершенно не собирался. Моя задача — управлять империей, а для этого нужно, как минимум, остаться в живых.

«Ваше Императорское Величество, коли вы при войсках не побудете, люди роптать начнут! Ведь не бывало еще такого, чтобы государь российский в стороне от дел ратных стоял!» — эти голоса преследовали меня последнюю неделю.

Уговаривали все. Об этом вкрадчиво, с заботой во взоре твердил интриган Бестужев, который к реальной войне имел примерно такое же отношение, как генерал-губернатор Петербурга, Миних — к изящному балету. Об этом, сердито топорща усы, бурчал старый рубака Михаил Михайлович Голицын. Обиженный тем, что я не отпустил его на фронт лично (как того, по его мнению, требовал долг), князь прямо заявил: раз уж он сидит в тылу, то сам государь всенепременно обязан возглавить поход.

В какой-то момент это поразительное единодушие высшего света начало меня всерьез напрягать. В голову закралась холодная, липкая паранойя: а не происходит ли сейчас то, о чем я вскоре горько пожалею? Уж больно слаженно, в едином порыве они выпроваживают меня из столицы на войну. Не ждет ли меня по возвращении закрытый Кремль и новый монарх на троне? Или, что еще вероятнее, не прихлопнут ли меня где-нибудь по дороге, списав всё на «шальную татарскую стрелу»?

Но, взвесив все «за» и «против», скрипя зубами, я вынужден был признать их правоту. Государство привыкло к тому, что царь — это бог войны. Предыдущий великий государь одним своим колоссальным присутствием и неуемной, бешеной энергетикой заряжал не только пушки, но и сердца солдат и офицеров. Я обязан был держать эту марку.

К тому же, появившись в ставке армии, я покажу всей России ясный сигнал: проблема набегов Крымского ханства для меня — животрепещущая, рвущая душу беда. Народ должен видеть: царь-батюшка не отсиживается за толстыми стенами, пока его подданных угоняют в полон. Он сам лезет в пекло, вставая на их защиту.