Подпольная империя (СИ) - Ромов Дмитрий - Страница 18

— Алло, Егор, ты меня слышишь?

— Да слышу-слышу, — прикусываю я губу. — И чем он занят по службе?

— Самойлов-то? Да хрен его знает. Он редко мелькает. Видать где-то в других местах по-стахановски пашет. А чего? Зачем он тебе?

— А скажи мне, пожалуйста, как он выглядит. Есть ли приметы особые или ещё что?

— Хм, ну так немного, но есть. Внешность у него заурядная, но есть кое-что необычное…

Баранов задумчиво замолкает.

— Ну давай, майор, не тяни…

8. Царство теней

Внутри телефонной будки душно, воздух концентрированный. Пахнет нагревшимся за день металлом, пластиком и ещё чем-то неуловимым. Телефонная трубка кажется горячей от солнца, тепла рук случайных абонентов, да и от моей собственной руки.

— У него под глазом такое маленькое родимое пятно, — говорит Баранов и мне делается немного не по себе.

— Чем он у вас занимается? — спрашиваю я.

–Да говорю же, хрен знает. Он зам начальника группы.

— Что за группа такая? Скажешь ты уже всё, что знаешь или нет?!

Похоже, мент настоящий. Но тогда вообще всё становится чрезвычайно запутанным. Причём здесь Улан-Удэ?

— Ну типа они там какими-то особыми делами занимаются, так что об этом много не говорят.

Особыми делами. Это нами что ли?

Я быстро заканчиваю разговор с майором и звоню Куренкову. Он сейчас должен быть на работе. Должен, но нет. По крайней мере, трубку не берёт. Набираю домашний. Такая же фигня. Куда ты делся, Рома? Уже собираюсь вешать трубку на рычаг, как в трубке раздаётся томный женский голос:

— Алло…

— Здравствуйте, я бы хотел с Романом Александровичем поговорить. Это Егор Брагин звонит.

— Рома, тебя! — звучит тот же голос чуть в стороне, и трубка бьётся о твёрдую поверхность.

Потом наступает тишина и довольно долго ничего не происходит. Наконец, я слышу Куренкова.

— Да, — коротко бросает он.

Похоже я его отвлёк от чего-то важного.

— Это Егор, — сообщаю я.

— Чего? Говори скорей, я мясо кручу.

— Надеюсь, не Самойлова?

— Что? — напряжённо переспрашивает он и я понимаю, шутка не самая удачная.

— Просто он, кажется, действительно сотрудник. Наш, кстати, не из Улан-Удэ.

— Погоди-погоди… Как это?

— Ну вот, по приметам выходит, что он. Так что надо бы как-то убедиться и помягче, может быть, не знаю…

— Понял тебя. Ладно, всё, некогда мне. Потом поговорим.

Ну, потом так потом. Возвращаюсь к Рыбкину.

— Дядя Гена, подробностей не знаю, но дело закручивается. Есть за что Фрица-старшего прихлопнуть. Так что скоро будем этот рассадник ликвидировать. До седьмого колена. Готовьте посадки.

— Посадки? — хмыкает он и, щелчком отбросив окурок, поднимается и двигает к своему подъезду.

— Брагин! — громогласно и требовательно обращается ко мне директриса. — Ну-ка зайди ко мне!

Караулила она меня что ли? Только мы с Наташкой вошли в школу сразу наткнулись на неё.

— Здравствуйте, Алевтина Ивановна.

— Садись, — кивает она на стул.

Я сажусь и смотрю на неё невозмутимо.

— Чего это ты в чёрном весь, а? Траур по несданным экзаменам?

— Это не по экзаменам, — отвечаю я серьёзно. — На похороны иду.

— Ой, — осекается она. — Извини. Кто у тебя умер?

— Близкий друг.

— Да что ты! Молодой?

— Да, на два года меня старше, — киваю я.

— Горе какое… А что случилось?

— Несчастный случай, Алевтина Ивановна.

— Ой, беда-беда… — вздыхает она. — Ну что же поделать… Некоторые оценки невозможно исправить… Не горюй, Егор… Я тебе соболезную.

— Спасибо.

То, что я выгляжу и держусь, как обычно, на самом деле, ничего не значит. Внутри у меня бушуют снежные ураганы и дуют студёные северные ветры. Сегодня в двенадцать на новом кладбище состоится погребение Айгуль… Так что после второго урока я смоюсь. А может, и после первого. Как настроение будет…

— Я, собственно, две вещи хотела тебе сказать, — продолжает после паузы директриса. — Во-первых, вопрос с экзаменами окончательно решён, можешь расслабиться, сдавать не будешь. А, во-вторых, спасибо. Мне лично Ефим Прохорович звонил. Я его давно знаю, ещё по школьным делам, он же из наших, из педагогов. Звонил и поздравлял с наградами. Наша школа опять стала лучшей в городе и, возможно, окажется первой и в областном смотре. Сказал, что во многом это произошло благодаря твоим горячим пожеланиям. Так что, Егор, хочу сказать, что я очень рада, практически счастлива. Но радуюсь я не потому, что снова вырвала победу, как сказал Захарьин, а потому, что не ошиблась в тебе. Я знала, что ты будешь биться за свою школу до самого победно конца. Молодец. Мы сегодня решили с педагогическим коллективом повесить твою карточку на стенд “Ими гордится школа”.

— Карточку? — рассеянно переспрашиваю я, не врубаясь, о чём речь.

— Да, фотографию. Так что зайди, пожалуйста, в фотосалон и снимись на доску почёта. Посерьёзнее только, понял?

— Понял, сделаю.

— Ну всё, иди, а то на урок опоздаешь. Тебе во сколько на кладбище?

— К двенадцати.

— Если будут спрашивать, скажи я разрешила уйти.

— Да, спасибо большое…

— Давай-давай, иди…

После второго урока я выхожу из школы, перехожу через дорогу и приближаюсь к гостинице. Сегодня первый по-настоящему летний денёк. Солнце хорошенько припекает, и в костюме даже жарко. В тени ещё прохладно, ветер прохладный. Ну, собственно, так, наверное, и должно быть.

В воздухе чувствуется мелкая пыль и пыльца. Такое чувство, будто руки и глаза в пыли… Хотя, с глазами, возможно, совсем другая история… На стоянке стоят две машины такси. Толстопузый и совершенно не эмпатичный шофёр заламывает цену, готовясь выдать сентенцию вроде “не хочешь — не бери”, но я соглашаюсь, не торгуясь.

Едем на Южный. Зелени ещё мало и после зимы всё выглядит неухоженным и печальным. Кузнецкий громыхает грузовиками и несущимися, точно сумасшедшими трамваями. За военкоматом сворачиваем направо. А вон и моё “Русское поле”. Надо будет заехать на обратном пути, навестить тётю Любу. Правда гостинца нет … Ну да ладно, просто так, посмотреть на неё и на Зинку.

Дорога ведёт через железнодорожный переезд и врезается в частный сектор. Старый, наверное, ещё довоенный. Таким вот и должен быть путь на погост, напоминающий о бренности бытия. Покосившиеся, громоздящиеся друг на дружке домишки, чёрные крыши, чёрный дым из труб, избёнки, вросшие в землю по самые окна.

Таксист останавливается на большой площади у открытых решётчатых ворот. Ждать отказывается и, нервно газуя, уносится прочь, будто боится, что, если задержится здесь хоть на минутку, то уже никогда не вырвется из этого царства мёртвых.

Я прохожу в ворота и осматриваюсь. Кладбище молодое, пока ещё неухоженное, как дикое поле. Хотя здесь, у ворот всё вполне прилично — асфальт и порядок. Вот могилы ветеранов и выдающихся людей.

Аллея с огромными гранитными памятниками, скульптурами и барельефами в честь безвременно почивших криминальных героев ещё не появилась, с десяток лет придётся подождать. Хотя вон тот гигантский холм, заваленный начавшими выцветать богатыми венками, возможно принадлежит Пеше Богдановичу. Принадлежит… Слишком мало принадлежит нам на самом-то деле. Слишком мало…

Я сажусь на лавочку, залитую солнцем, и жду. В небе кружат стаи ворон. Пахнет сыростью, весной и смертью.

Пришедших проститься с Айгуль немного. Если бы хоронили Цвета, тут бы, наверное, полгорода было. Венки речи, водка, делёж влияния. Хорошо, что к Айгуль это не относится. Цвет мрачно кивает, молча жмёт руку и идёт вслед за «Пазиком» с окнами, завешанными плюшевыми занавесками.

Его окружают серьёзные и пытающиеся скорбеть братки. Я смотрю на почерневшую заплаканную женщину. Это её я видел в доме Киргиза. Должно быть, его мать и тётка Айгуль. Кажется, для неё это действительно потеря. Она не голосит, не причитает, но и не стирает льющихся слёз.

Оркестр из нескольких затрапезного вида музыкантов, пропитанных спиртом не очень стройно выдувает траурные звуки. Сейчас, в смысле в будущем, никаких похоронных оркестров больше нет, а сейчас, в смысле сейчас, они довольно часто идут за гробами и оглашают округу печалью.