Уязвимость (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra" - Страница 5

Мои фантазии шалят, отыскивая шокирующие ощущения!

Я на прозрачном стеклянном столе…

Он вращается…

Несколько мужчин…

Я не вижу их, но чувствую взгляды…

Я ласкаю себя…

Это так горячо, что мое сердце гулко бьется, а уши закладывает.

Расслабляюсь окончательно, позволяя сюжету развиваться самому. И в какой-то момент один из них кладет пальцы на мои губы и грубо проталкивает их внутрь. До самого горла!

— Оооуу… — выгибает меня от горячих оглушающих волн.

Отключаюсь на несколько секунд в сладкой неге.

О чем ты фантазируешь, Александра? — мои щеки заливаются румянцем.

Смеюсь в подушку. Подумаешь. Это же только фантазии! Никто не узнает…

Сладко потянувшись, дотягиваюсь до флакончика духов, возле подушки.

Вдыхаю тончайший пропитывающий меня изнутри запах.

Пора на работу…

В книжной лавке тепло, но я все равно оставляю шарф на шее. Ради запаха. Я вдыхаю его и забываю обо всех неприятностях, окруживших меня. Включаю «Флёр». И тихо напеваю…

«Это сердце из камня, этот камень, как воск,

А моё пять минут назад уже разорвалось.

Если ты прикоснёшься ко мне, я умру мгновенно,

Разлечусь на множество капель, забрызгаю стены…»

Сажусь за ноутбук разобрать почту.

Кроме института искусств у меня сейчас нет никакой подработки, и я изучаю возможные варианты на портале для моделей и натурщиков. Среди рассылки вижу письмо из почты книжной лавки. Я настроила, чтобы все письма пересылались оттуда на мою почту.

Заказ.

«Доброе утро, Александра. Не могли бы Вы помочь собрать подборку книг в подарок? На Ваш вкус. Три книги, особенно впечатлившие Вас. Буду очень благодарен.»

Подпись "ФаКир".

Отвечаю:

«Доброе утро, уважаемый ФаКир. С удовольствием помогу сделать Вам подборку, если Вы сориентируете меня в жанрах или книжных предпочтениях того, кому предназначается подарок. Александра».

Ответ приходит практически сразу.

ФаКир: «Это все не имеет значения. Выберите что угодно на свой вкус.»

Александра: «Быть может Вы мне раскроете, хотя бы, мужчине или женщине предназначен подарок и какого этот человек возраста?»

ФаКир: «Три книги на Ваш вкус. Взрослому человеку. Жанр не важен. То, что Вы бы с удовольствием перечитали еще раз».

Хм…

Выбираю из тех, что есть в подарочных красивых изданиях. Они, конечно, подороже, но…

Александра: «Хроники заводной птицы», «Одиннадцать минут», «Шоколад».

К письму прикладываю счет.

Я отправляю ему письмо, и тут же понимаю, что выборка очевидно женская. Но… Он же просил на мой вкус.

Через несколько минут заказ уже оплачен, и на сайте висит адрес доставки. Вызываю курьера.

Включаю чайник.

Нужно собраться и позвонить Стасу. С шарфом мне конечно повезло, но я хочу обратно свои кожаные белые перчатки. Без них мне неуютно. Мог бы, кстати, догадаться и сам завести.

Вдыхаю несколько раз поглубже, глядя на себя в зеркало. Ты уже давно взрослая женщина, Александра. Достаточно взрослая чтобы фантазировать то, что ты фантазируешь! Позвони ему. Это нормальная просьба. Она тебя ни к чему не обязывает.

Набираю.

— Саша… — голос сонный.

Мой пульс ускоряется. И внутри крутит неприятным жгущим ощущением.

— Разбудила? Извини.

— Да ничего…

— Я забыла у тебя в машине перчатки и шарф. Ты не мог бы завести мне их?

— Ты позвонила только для этого? Это всё, что ты хочешь мне сказать? Ненавязчиво намекнуть на то, чтобы я опять порешал твои проблемы?

Невыносимо хочется без всяких объяснений положить трубку. Но зрелые люди так не делают. Морщусь, и не могу найти, что сказать. Стас часто формулирует вопросы и просьбы, как манипуляцию. Это очень неприятно. Иногда мне кажется, что он не чувствует себя спокойно, если я не испытываю по отношению к нему перманентного чувства вины. Вот и сейчас…

Внутри вдруг дергается тревогой. А что если подарок всё-таки от него? Тогда он ждет сейчас от меня каких-то других слов, наверное. Мне на мгновение становится стыдно за свою неблагодарность, я попадаюсь на удочку его манипуляций.

Но захлопываю рот, который пытается выдать парочку извинений. Ни за что!

— Чего молчишь, Саш?

— Ты завезешь мне мои вещи?

— Я плохо себя чувствую.

— Ладно. Стас, это от тебя был подарок? — немного зажёвываю окончание фразы, уже заранее сожалея, что спрашиваю.

— Что-что?..

— Подарок был от тебя?

Да ну нет, конечно!

— Подарок? Тебе подарили подарок? И ты не знаешь кто?

Тон такой, что надрессированная виноватость опять пытается всплыть из моих глубин и обсыпать его извинениями. Но — нет. Пусть лучше в этот рот засунут пальцы до самого горла, чем он выдаст еще хотя бы одно извинение или виноватое местоимение на его манипуляцию!

— И что же тебе подарили?

— Подарок, Стас.

Скидываю вызов.

Дома мне теперь неуютно. То, что Петр шарился в моих вещах, а перекопал он почти все в шкафу, и то, что так грубо вломился, ощущается мной, как нечто грязное и омерзительно, сродни изнасилованию. Подношу к лицу свой пуловер, вдыхаю запах. Мне кажется, что теперь все пропахло им. Обычно, после того, как он уходит, в моей квартире еще несколько дней витает этот неприятный пошлый запах намешанный с запахом дешевых сигарет. Никак не получается его выветрить. А может это психологическое… У меня бывают зацикливания.

И я растеряно брожу по моей изнасилованной квартире. Поправляю вещи, словно это может что-то исправить. Но это не помогает. И я с раздражением вытаскиваю из шкафа всю одежду, чтобы перестирать её после его прикосновений. И развожу в тазу воду с моющим средством, чтобы все перемыть.

Господи…

Ну что за человек?!

И до пяти утра, я мою, чищу, глажу, как одержимая, несколько раз поревев в процессе. Но когда все отмыто, я закрываю на двери массивную задвижку, что установил мне мастер и… выдыхаю. Всё. Так устала, что не в состоянии поднять рук.

Засыпая, кручу в пальцах изящный хрустальный флакон духов. Он что-то трогает внутри меня. Тонкое, эстетичное, живое… Мне нравится к нему прикасаться.

И только я полноценно засыпаю, как меня будит настойчивый звонок в дверь.

Хныкая, натягиваю халат и плетусь к двери. Кто это может быть?

Бросаю взгляд на часы. Шесть тридцать! Зевая заглядываю в глазок.

Стас…

Открываю дверь.

— Привет.

— Привет, — ходят желваки на его лице. — Почему так долго?

— Шесть тридцать, — пожимаю плечами.

- Я войду?

Еще не проснувшись полностью, не могу сориентироваться — впустить или нет. Зачем так рано?

— А что случилось?

— Я войду, — аккуратно отодвигает он меня в сторону, проходя в квартиру.

Растеряно смотрю ему в след. Он идет вглубь даже не разуваясь.

Замерев в проходе в спальню смотрит на мою кровать. А я смотрю на его профиль, ложась спиной на арку из прихожей в зал.

— Можешь лечь на неё прямо в обуви! — меня накрывает, что я только что все перемыла, потратив на это все свои силы, а он так бесцеремонно натоптал здесь, запачкав светлый ковер грязью. — Меня совсем не обламывает, когда здесь ходят в обуви.

Моя квартира опять изнасилована.

— Извини, — закрывает он глаза, по щекам идут пятна. — Мне показалось, что ты не одна.

Голос срывается. Проходит мимо меня.

Возвращается в прихожую, снимает ботинки.

Я иду в зал, сажусь в кресло и закрываю глаза. Внутри колотится чем-то горячим и очень болезненным.

Стас присаживается перед креслом на колени.

— Саша… Посмотри на меня…

С усилием открываю глаза. Под веками ощущение песка, и в голове шумит.

— Саш, у тебя роман?

— Что?

— У тебя другой мужчина? — дрожат его губы.

— Нет… — шепчу я.

— Скажи мне правду, пожалуйста.

— Нет, — сжимаю я ладонью своё горло.

От его эмоций мне становится больно внутри. Мне кажется, он никогда не был так открыт со мной.