Изольда Великолепная. Трилогия (СИ) - Демина Карина - Страница 49

• Предыдущая
• 49/347
• Следующая

Я сплю. И не сплю. Часто не могу понять, сплю ли я. И тогда пугаюсь: температура сводит с ума, и быть может, уже свела.

- Все хорошо, Иза. Я здесь.

Кайя всегда здесь. И наверное ему можно поставить памятник, как самому заботливому мужу… хотя еще не мужу. И возможно - никогда не мужу. Это печалит. Чтобы отвлечься, я разговариваю. Так легче, потому что речь требует усилий, а усилия успокаивают боль. Разговоры в основном дурацкие.

- А я тоже стану ударопрочной?

- Станешь, - Кайя перешел на “ты”, и это мне нравится.

- И подковы гнуть смогу?

- Не думаю, что умение гнуть подковы так уж необходимо леди.

- Хорошо, - я готова была оставить подковы ему, - тогда хотя бы булавки?

- Булавки, думаю, сможешь. Нет, Иза, нельзя…

Тысячное “нельзя”, произнесенное все тем же ровным спокойным тоном. Он не сердится, он понимает, что я прекрасно осознаю запрет, но не имею сил справиться с зудом.

- Отвернись.

- Зачем?

- Я голая. Ты не должен на меня смотреть.

Кайя хмыкает. В его голосе множество оттенков. Почему-то со зрением плохо, и я больше слышу, чем вижу, но в этом есть свои преимущества. Например, оттенки.

Нынешний - горький шоколад. Тот самый, с какао-крупкой царапающих звуков.

- Смотреть на тебя - мое неотъемлемое право и привилегия.

Привилегия - это хорошо. Но не в нынешнем же виде. Я собираюсь ответить, но не успеваю. Лечу-лечу… падаю в горячий песок…

Мы строим замок в четыре руки. Выше, чтобы до самого неба. Со стеной, в которую прячем ивовые прутья, с нарядными башнями - Настька таскает из реки воду в синем ведерке. Мокрые башни легче строить.

- Жарко, - жалуюсь я. И Настька кивает. Солнце здесь яркое. - Скоро я совсем приду.

- Зачем?

- Замок строить.

- А свадьба?

На коленки налип песок. И на руки тоже, на шею, всюду только песок… я пытаюсь стряхнуть, но руки становятся тяжелыми. И Настька говорит чужим голосом - сладкое какао на молоке:

- Нельзя.

- Отпусти, - это не Настька, и мне жаль, что нас прервали. Я ведь до сих пор не извинилась, а ведь должна была. Я трусиха. И теперь умру.

- Нет, Иза, не умрешь.

Когда совсем плохо, Кайя носит меня по комнате. Плохо почти всегда, а комната такая маленькая. Из нее нельзя выходит. Как тюрьма, только хуже. Мне хочется увидеть море.

- Похоронишь меня на берегу?

- Нет.

- Почему?

- Потому что ты не умрешь.

Голос больше не шоколад, скорее крепкий арабский кофе. Но мы же оба знаем, что шансов у меня почти нет. Я взрослая и родилась в мире, где не слышали про мурану. У меня нет того иммунитета, который защищает местных жителей. И нет другого, свойственного Кайя.

Жаль, что вся сказка так быстро закончилась. Я почти втянулась.

- На берегу, - в конце концов, хотя бы могилу я имею право выбрать? - Там, где мы встретили паладина. Урфин знает. И еще цветы… я не люблю лилии. Не высаживай их.

- Иза, ты говоришь глупости.

Сердится. Он начинает рычать, когда сердится, только сам не слышит. Рык рождается в груди, заглушая звук сердца. Но меня не пугает.

Как Кайя в принципе можно бояться?

- А вот розы - люблю. Но там они вряд ли приживутся. Почва каменистая. Хотя… - меня осенила идея, показавшаяся гениальной. - А если розы поставить в горшках? В Замке ведь найдутся большие горшки? Да! Белый куст и красный. Потом они разрастутся и потянутся друг к другу. По-моему, это очень красиво - розы над обрывом.

Я задумалась, представив собственную могилу. Надо будет еще и статую попросить. Ангелов здесь нет, с меня что-то внятное ваять уже поздно. Но вот милую девушку, которая словно бы смотрит вдаль… и лавочку. Кто-нибудь станет меня навещать и предаваться томительным размышлениям под сенью моих розовых кустов. Главное, чтобы розы не обрывали.

- Изольда, - вкрадчиво произнес Кайя, и нынешний тон - жареный миндаль и шоколад белый, который я недолюбливаю за его непохожесть на шоколад - мне очень не понравился. - Я тебя похороню в семейном склепе.

- Там нет моря?

- Признаться, когда его строили, то не учли, что море может понадобиться.

Они не учли, а мне теперь страдать. И вообще, склеп - это что-то мрачное, сырое. С мертвецами. Ну, конечно, я тоже не слишком живой буду, но все равно… не хочу склеп!

- Если тебя это утешит, то похороны будут пышными.

Воображение представило меня, возлежащей среди роз - пусть гроб наполнят ими - в белом подвенечном платье… ах да, его еще не сшили. Но ведь сошьют! Во исполнение последней воли Нашей Светлости… подданные рыдают, вспоминая меня добрыми словами.

Разум внес небольшую поправку - рыдания исчезли. Добрые слова тоже.

- Ты будешь очень красива в том золотом платье…

- Ты не посмеешь!

- Сомневаешься? - насмешка. Нельзя насмехаться над больными! Умирающими даже! Но у Кайя имелось собственное мнение. - Конечно, лицо придется маской укрыть, но я думаю, что парик и платье отвлекут внимание от этой несущественной детали.

Маска? Несущественная деталь? Парик? И платье?

То проклятое платье, которое давно следовало изрезать на клочья?!

- Кринолин в гроб не влезет, - мстительно заметила я, но Кайя парировал:

- Гроб возьмем побольше. Ну или придавим чем-нибудь тяжеленьким.

Ага, крышкой. Нет уж, спасибо. Если он и вправду так со мной поступит, то я восстану и буду приходить к нему по ночам, завывая и звеня позолотой.

- Иза, ты просто не умирай.

Легко ему говорить…

День первый.

Второй. Третий и четвертый. Кайя путается, до того они похожи друг на друга. Перемены должны быть, но перемен не было.

Сыпь распространилась по телу, но и только. Цвет ее оставался прежним - гнойно-желтым.

Без крови. Главное, что без крови.

Ее и так почти не осталось.

Всякий раз вскрывая вены, Кайя убеждал себя, что этот раз - точно последний. И жар спадет.

Держался.

Пятый и шестой. Седьмой. Изменений нет.

Кайя снова заперт, старые шрамы зудят, но эти стены головой не прошибить. Сейчас он и близко не представляет, что именно надо делать.

На глаза попадается лист бумаги. Кайя не рисовал уже… давно.

…и снова берег. Желтая лента вдоль синей. Замок. Настька.

- Не приходи сюда, - говорит она, выливая воду в ямку. Песок чернеет, и Настька руками вымешивает его, как тесто. - Лучше там будь.

- Я… я хотела попросить прощения.

Сажусь рядышком.

- Я тебя предала. Дважды. И я бы все исправила, но не знаю как…

- Ты исправила.

- Нет, тот человек…

- Он тоже умер. Давно уже, - Настька вытирает пот со лба, оставляя грязевые разводы. - Не сиди здесь. Тебе туда надо.

Я пытаюсь уйти, но не знаю куда. Берег, берег… верба полощет зеленые листья. И снова берег с Настькой. Замок почти достроен. А у меня в кармане разноцветные стеклышки лежат.

- Держит, - признаюсь я.

- Извини.

- Я умру?

- Не знаю, - я не поняла, кто из этих двоих - Настька или Кайя - мне ответил.

Отвратительная честность.

Но река исчезла. Зато я вижу комнату. Цвета резкие, до головной боли - ее мне только для полного счастья и не хватает. Я в кровати. Кайя… рядом. Сидит на полу, опершись на угол камина. На колено положил доску и что-то увлеченно пишет.

Или нет - рисует.

Я наблюдаю. Сейчас Кайя снова другой и нынешний, пожалуй, мне нравится. Он мне весь нравится, но о таком здесь говорить не принято. А если я умру? Так и не сказав?

И что изменится?

- Ты проснулась? - он реагирует на взгляд. - Пить хочешь?

Ужасно. Ощущение, что я пуста. Наверное, опять кровь пускали. Мерзкая процедура, причем, кажется, Кайя она куда более неприятна, нежели мне. Но после кровопускания становится легче.

- Что ты рисуешь?

- Тебя.

Лучше бы пейзаж. Или натюрморт из кота, рыбьей головы и трех яблок.

- Зачем?

Он не собирался отвечать - я почувствовала это - но потом передумал.

• Предыдущая
• 49/347
• Следующая