Его (не) родной сын. Нас больше нет - Вишневская Виктория - Страница 2

И я бы не заметил этого, если бы Геля однажды не сказала, что все в компании меня уважают и ценят. А за спиной ещё и восхищаются.

Как вспомню – хохотать хочется.

У нас просто взаимоуважение.

– К жене спешу. Домой.

«Домой»…

Перед глазами круглое щекастое личико Павлуши. Его карие глаза-бусинки. И как он таращит их, гарцуя с места. Бежит ко мне, врезаясь в ноги и встречает с работы громким: «Папа пишёл!».

Опять думаю о сыне, о жене, и быстрее начинаю стучать по клавишам. Надо разобраться с последним на сегодня делом, поехать домой, забрать семью и ехать в парк. Последнее – вряд ли получится по собирающимся на небе тучам. Но ничего, зато поужинаем в каком-нибудь новомодном ресторане.

– Семейный вы человек, – тепло замечает Роман, всё ещё стоя в дверях кабинета. – Повезло же вашей жене.

Я качаю головой. Скорее уж мне повезло с ней. Ангелина хозяйственная, добрая, милая, душа любой компании. Верная и любимая. А главное – она подарила мне сына.

– Иди уже, – отмахиваюсь от него, возвращаясь к работе.

Параллельно слышу пиликающее сообщение на почту. Что там ещё?

Открываю, а там письмо от клиники. В заголовке: «результаты теста».

Хм, в последнее время я не был у врачей. Наверное, Апрелька указала мою почту, позабыв свою? Дурашка, надо будет напечатать ей и на лоб приклеить.

Открываю письмо, но развернуть файл не успеваю. Телефон вибрирует.

Любимка что ли?

Хватаю телефон, поскорее желая услышать жену.

Но на экране высвечивается «Мама».

– Привет, мам, – говорю я, слегка усмехнувшись. В последнее время мама стала слишком часто звонить и приезжать в гости. Мне приятно её внимание, но иногда её чрезмерная забота вызывает вопросы. А ещё она часто приезжает в самые неловкие моменты, отчего мы запыхавшиеся вываливаемся в гостиную, сразу после попыток сделать Павлуше сестрёнку.

– Ты видел, что тебе пришло на почту? – сразу же начинает она с претензией в голосе.

Я хмурюсь, удивлённо глядя на экран ноутбука.

– Откуда знаешь?

– Я сделала тест ДНК тебе и Павлу, – резко заявляет она.

Одно слово приводит в бешенство.

– Нахрена? – огрызаюсь, почувствовав волну ярости и раздражения. Подобного я не ожидал.

– Потому что у твоей мамы хорошая интуиция! Ты результат видел?

– Мама, – произношу я с нажимом, подчёркивая её статус в моей жизни. – Ты сейчас ставишь под угрозу наше общение. Во-первых, я не давал тебе права вмешиваться в мою семью. Во-вторых, как тебе вообще такое в башку взбрело?

– Ты с матерью так не разговаривай. А вспомни её друга, - не унимается она. - Они тесно общались, и она ему явно нравилась! Да и искра у них была!

– Это в прошлом, – чеканю, прекрасно помня Диму. Они поругались и уже давно не общаются. – И ещё одна такая выходка – можешь забыть о внуке. И о сыне тоже.

Последние слова буквально выплёвываю в трубку и отключаюсь. Пульс ускорен, настроение подгажено.

Что на неё нашло? Они с Ангелиной всегда прекрасно ладят. Делятся рецептами пирогов, обсуждают детей. А теперь вдруг такое... Полный бред.

Усмехаюсь и бросаю телефон на стол. Павлуша – мой сын. Это факт, и точка.

Открываю документ, внимательно вчитываюсь в каждую букву. Глаза цепляются за строчку: «Вероятность родственной связи – 0%».

Внутри все переворачивается. Это невозможно. Хрень собачья!

Трясу головой, протираю глаза ладонями. Наверное, просто устал. Перед глазами всё плывёт, буквы расплываются. Но нет, цифры отчётливо видны – ноль процентов.

В голове тут же всплывает недовольный голос матери:

«А вспомни её друга».

Стискиваю от злости кулаки. Жму на печать бумажки, которую только получив, от злости сжимаю в кулак. Чёрт возьми, да почему всё так обернулось?

Нажимаю кнопку печати, хватаю листок и тут же комкаю его в руке. Чёрт возьми, почему всё так обернулось?

Не закончив работу, вылетаю из офиса. В гневе сажусь в машину и несусь домой, не замечая дороги. В голове одна единственная мысль: приехать и разобраться.

И прибить Апрельку.

Я ненавижу измены, никогда их не прощу.

Неужели она все эти годы обманывала меня? Держала за дурака?

Наставила рога и живёт припеваючи!

Тут же мысленно одёргиваю себя. Нет, Ангелина не могла так поступить. Просто не могла. Мы живём счастливо, душа в душу. Без лжи, без обид. В любви, чёрт возьми.

Но перед глазами снова эти проклятые ноль процентов. Сжимаю руль так, что пальцы немеют.

Резко торможу у ворот, хватаю задрипанный листок и направляюсь к дому.

Ты обманывала меня, Геля. Предала. Воткнула нож в спину.

Я хочу конструктивного диалога. Объяснений. Но эмоции берут вверх. Влетаю в гостиную, вижу Апрельку. Мою Апрельку. Ту самую, в которую влюбился по уши с первой встречи.

Невольно вспоминаю годы нашего брака. Счастливые, тёплые, наполненные любовью.

Лживые годы. Вся эта любовь, вся искренность – оказалась ложью.

– Выметайся, – выпаливаю ей сгоряча. Я не буду терпеть это. И все её слова пролетают мимо. Каждое кажется ложью. Абсолютно каждое. Единственное, что я хочу услышать – это признание, которого так и нет. – Развод. На алименты не рассчитывай, причитающиеся бабки получишь после развода.

Тяжело говорить эти слова.

Пять лет брака рушатся в одно мгновение. Внутри всё сжимается, будто кто-то пропустил мои внутренности через мясорубку. В голове хаос, в душе бушует буря. Единственное, чего я сейчас хочу – перестать смотреть в эти лживые карие глаза.

– Когда-нибудь ты пожалеешь о том, что выгнал собственного сына из дома, – чеканит мне Ангелина с вызовом. – Но тогда будет поздно, Пятницкий.

Не будет. Ребёнок не мой. И этот клочок бумаги – тому подтверждение.

И всё, чего я сейчас хочу – чтобы они убрались из этого дома.

Как только думаю о сыне – сердце тут же сжимается от беспокойства.

Но он не мой.

Ангелина резко разворачивается и почти бегом выходит из комнаты.

А я медленно, на ватных ногах, иду в свой кабинет. Никогда раньше не пил, но сейчас рука сама тянется к бутылке виски для гостей. Открываю её и делаю большой глоток прямо из горлышка.

Проклятый алкоголь обжигает горло, но боль внутри не утихает.

Павлик… Я любил тебя, как родного сына. Но твоя мать меня обманула.

От бессилия и злости я резко ударяю бутылкой по столу.

Стекло разлетается на мелкие осколки, виски проливается на брюки и пол. Мне всё равно. Сажусь в кресло и запрокидываю голову назад, крепко зажмуриваясь. Слёзы подступают к глазам, но я не хочу их выпускать. Я редко плачу. Последний раз это случилось, когда впервые увидел сына. Тогда я был счастлив, глядя на этот маленький комочек жизни.

А теперь… Теперь она предала меня.

Я снова тянусь к шкафу, достаю другую бутылку и снова пью прямо из горла, не чувствуя вкуса.

Дождь за окном шпарит, не переставая. Наша прогулка в парк и так бы отменилась. Только я не думал, что всё закончится именно так.

Поворачиваюсь на стуле к панорамному окну и вдруг замечаю две маленькие фигурки, бегущих по двору. Апрелька с чемоданом и сыном за руку бежит по тропинке в дождевике. Опять больно становится.

Я не подумал о погоде, выгоняя её из дома.

В порыве встаю, хочу открыть окно, позвать их обратно.

Но обессиленно падаю обратно на стул, заливая горе алкоголем.

Это конец. Нас больше нет.

Глава 3. Ангелина

– Мам, а кутя мы итем? Те папа? – взволнованно спрашивает сынок, перебирая ножками и крепко сжимая мою руку.

Пропускаю его вопрос мимо ушей из-за оглушающих меня слёз. В груди тяжело и больно, будто кто-то разрывает её на части. Ноги вязнут в грязи, и я быстро подхватываю малыша на руки, чтобы он не испачкался.

– Папа... – начинаю я, но тут же замолкаю, проглатывая комок в горле. – Папа остался дома. Мы едем к бабушке. Ты давно у неё не был.