Две стороны равновесия. Игра на грани - Усманов Хайдарали - Страница 14

— Работает…

И продолжил. Один… Второй… Третий… Он двигался по схеме. Обходя узлы. Не задевая основное. Только… Снимая нагрузку. Отключая источники. Каждый раз — точно. Каждый раз — мягко. Люди падали, один за другим. Тихо. Без борьбы. Без звука. И вскоре даже сам зал начал меняться. Гул… Ослаб. Пульсация… Стала слабее. Но структура… Всё ещё оставалась. Как будто… Ничего не произошло. Только тогда Максим остановился. И снова осмотрел схему.

— Теперь…

Он перевёл взгляд на двоих. Тех самых сектантов. Которые всё ещё стояли, поддерживаемые сетью. Уже пустые оболочки. Но… Опасные. Потому что всё ещё живые. И потому что… Могли быть связаны с сигналами. Мало ли, что у них могло быть при себе. Амулеты… Печати… Закладки в разуме и ауре… Этого парень не знал. Но рисковать не собирался.

Максим медленно опустил веки. И вновь выпустил нити. Уже не для контроля. А для… Поглощения чистой и глубокой Инь. Она окутала их. Плотно. Без зазоров. Без выхода. Как кокон. Как могила. И начала постепенно сжиматься. Медленно, но неотвратимо. Их ауры, итак уже максимально истощённые… Сначала дрогнули. Потом…Сжались. Потом… Начали окончательно разрушаться. Не всплеском. Не взрывом. А… Исчезая. Словно их… Стирали. И вместе с этим… Из них уходила и сама жизнь. Тела начали меняться. Кожа серела. Сохла и стягивалась. Глаза… Проваливались. Губы… Сохли. Через несколько мгновений… Перед ним уже стояли не люди, а оболочки. Пустые. Высохшие. Как старые свитки. Как те самые мумии.

Только сейчас Максим остановился, и отпустил. В этот раз ему прах был не нужен. Он не допустил этого намеренно. Потому что понимал, что прах — это след. След силы. След чужого вмешательства. А мумии… Это… Послание.

Затем он перевёл взгляд в сторону. В угол зала. И наконец-то рассмотрел то, что было там всё это время… Там темнела какая-то куча. Это были тела. Много. Сваленные как мусор. Как сырьё. Их было, как минимум, штук пятнадцать. Может больше. Частично иссушенные. Опустошённые. Лишённые всего.

Увидев это “украшение”, Максим просто задумчиво помолчал. Долго. Очень долго. А потом… Медленно выдохнул.

— Значит… Вы уже начали активную фазу…

Он снова посмотрел на схему. И теперь… Она была слабее. Но всё ещё жива. И он… Уже знал, что ему предстояло делать дальше. Потому что теперь… Он не просто видел сеть. Он… Понимал её.

Ещё некоторое время он оставался неподвижен. Не потому, что сомневался. А потому, что… Слушал. Не ушами. Самой этой сетью. Дом. Нити. Тишину. Он проверял, есть ли отклик. Есть ли дрожь. Есть ли… Взгляд. Но ничего не было. Ни всплеска. Ни тревоги. Ни попытки вмешательства. Тот, кто всё это создал, тот самый кукловод… Либо не заметил… Либо… Ещё не понял того, что здесь случилось.

Осознав это, Максим медленно выдохнул.

— Хорошо…

Теперь ему можно было двигаться дальше. Так что он вновь обратил внимание на схему. Сеть… По-прежнему держала дом. Даже без марионеток. Даже без живых операторов. Она всё ещё функционировала. Словно… Автономный организм. И это было даже удобно.

Максим не стал разрушать её окончательно. Не стал рвать. Не стал ломать. Потому что понимал — что резкое исчезновение узла сразу же вызовет волну возмущения в сети. А волна… Приведёт внимание к этому месту. Вместо этого он… Оставил всё как есть. Но… Без основного питания. Без контроля. Ту самую пустую оболочку. Ловушку… Без добычи. Он медленно поднялся, и начал готовиться. Первым делом — аура.

Максим закрыл глаза, и, сосредоточившись, резко сжал её. Уплотнив до предела. Как делал это в Древнем лесу. Когда рядом бродили те, кто мог почувствовать даже дыхание. Он стянул свою силу внутрь. Спрятал. Заглушил. Оставив лишь… Пустоту. Теперь для стороннего наблюдателя он уже был человеком. Тем более, не культиватором. И даже не живым существом. А всего лишь… бездушным фоном. Тенью. Старой доской. Куском балки. Тем, на что никто не смотрит. И только после этого… Он двинулся. Медленно. Тихо. Спустился с чердака. Каждый шаг был тщательно выверен. Каждое движение — максимально точно. Он не касался лишнего. Не задевал оставшиеся целыми нити. Не тревожил само пространство. И вскоре оказался внизу. В самом центре зала. Там, где стоял жертвенник.

Для начала Максим остановился перед ним. Это был треножник. Изготовленный из какого-то странного металла, похожего на бронзу. Тёмный. Старый. Но… Живой. Сейчас он чувствовал это. В нём пульсировала сила. Смерть. Боль. И… Переход. Тонкая грань. Где энергия Янь… Сгнивает. Перерождается… И становится энергией Инь.

Максим протянул руку. Но не сразу коснулся этого странного, и возможно даже опасного устройства. Сначала… Проверил те самые нити. Связи. Закладки. Печати. И только убедившись в том, что активных ловушек нет… Он медленно обхватил край. Холод. Прошёл по его пальцам. Но он не отдёрнул руку. А даже наоборот. Усилил контроль. И… Резко. Без лишних колебаний. Убрал треножник в мешочек-хранилище. Имеющееся там внутреннее пространство чуть дрогнуло. Но тут же… Стабилизировалось. Потому что он заранее… Поддержал структуру теми самыми нитями чистой Инь. На мгновение. Пока не отпустил. И тогда… Пустота. В центре.

Убрав его, Максим тут же двинулся дальше. Быстро. Чётко. Без лишних движений. Он подошёл к углу. Где лежали тела. Сваленные в кучу. Обескровленные. Пустые. И начал… Перемещать эти останки. Не грубо. Но и не особо церемонясь. Он знал, что делает. Тела легли вокруг центра. Как будто их… Разметало. Как будто… Они сами… Пали. От силы, которую не смогли удержать. Затем —двое. Те самые сектанты.

Он поставил их. Чуть поодаль. Но так, чтобы было видно — они… Были здесь. И… Участвовали. Один — с вытянутой вперёд рукой. Второй — словно пытался отступить. Но не успел. Их высохшие лица застыли в странном выражении. Не страх. Не боль. А… Осознание. Слишком позднее.

Закончив, Максим сделал шаг назад. И окинул зал внимательным взглядом. Картина… Получалась красивой. Впечатляющей. Даже слишком. Жертвенник — исчез. Тела — разбросаны. Операторы — мертвы. Марионетки — отключены. Сеть — есть. Но… Ослаблена. И всё это… Говорило об одном. Это был просчёт. Ошибка. Срыв ритуала. Максим чуть прищурился.

— Пусть так и думают…

Он ещё раз проверил. Следы. Эманации силы. Как и остатки своей силы. И начал… Стирать. Там, где касался. Там, где воздействовал. Там, где мог остаться след. Он не просто убирал. Он… Растворял. Смешивал с фоном. Размазывал по общей структуре. Делая неразличимым. Незаметным. Как будто его… Никогда здесь не было. Когда он закончил… Даже он сам с трудом мог бы сказать, что именно и кто делал здесь.

Оценив свои труды, Максим лишь коротко кивнул. И направился обратно. Так же тихо. Так же осторожно. Ничего не нарушая. Не торопясь. Словно обычная тень, которая просто… Прошла. И исчезла. А за его спиной оставался дом. Тихий. Всё ещё опутанный сетью. С мёртвыми телами. И историей, которую очень скоро кто-то попытается понять. Но поймёт… Совсем не то, что на самом деле там произошло.

Но пока что Максим не спешил уходить. Он уже сделал главное. Убрал угрозу. Забрал источник. Скрыл следы своего присутствия. Но… Это место всё ещё оставалось для него… Ресурсом.

Резко выдохнув, он медленно развернулся. И снова окинул дом внимательным, в этот раз уже оценивающим взглядом. Но теперь… Уже иначе. Не как охотник. А как тот, кто собирает добычу. Он двигался тихо. Плавно. Без лишних звуков. И первым делом — двери. Они были закрыты, но не заперты. Окна — тоже. Следов борьбы… Минимум. Значит, всё происходило… Медленно. Как он и думал.

Затем Максим прошёл в соседнюю комнату. Здесь уже чувствовался другой запах. Не крови. Не смерти. А именно достатка. Ткань… Дерево… Лак… Он скользнул взглядом по мебели. Она была достаточно дорогая. Резная. Самые разнообразные шкафы… Ларцы… Полки… И всё это… Он проигнорировал. Даже не прикасаясь.

— Бесполезно…

Он знал, что такие вещи могут иметь некоторые метки. Их помнят. Их ищут. Их отслеживают. Любая попытка забрать подобное — оставит след. А следы… Он не оставлял. Вместо этого… Он открыл первый ящик. Мешочки. Небольшие. Тканевые. Он развязал один. Тихо звякнули монеты. При этом звуке Максим едва заметно кивнул.