Укротитель Драконов II (СИ) - Мечников Ярослав - Страница 19

А тут лежит тонна живой скалы и грустит, что у неё забрали тёплый камень.

Они не видят. Никто из них. Двести восемьдесят лет кнута и крюка, и никто ни разу не увидел того, что я увидел за десять минут. Потому что не смотрели. Потому что нечем смотреть, когда в руке кнут, глаза видят только одно: подчиняется или нет.

Посмотрел на дрейка — тот лежал, голова на лапах, глаза полуприкрыты. Бока ходили тяжело и часто. Кончик хвоста скрёб камень мелкими, короткими движениями.

Я опустился на колени. Поставил камень на пол перед его мордой — аккуратно, обеими руками, как ставил десять минут назад, в первый раз.

Жёлтый глаз открылся, нашёл меня, затем нашёл камень.

Я разжал пальцы и убрал руки.

Всё. Мысли путались, прыгали, перескакивали, обрывались на полуслове. Я не мог здесь больше быть. Не мог сидеть на этом полу, на этой арене, где через час будут кричать перепуганные мальчишки, и зверь будет рвать, потому что так его научили, потому что его загнали сюда и не оставили выбора. Не мог быть тем, кем они хотели меня видеть. Крюком, Псарём, укротителем с кнутом на поясе или даже без кнута. Мысль, большая, неповоротливая, ворочалась в голове и не помещалась целиком. Эти драконы. Все. Все они. Должны быть отпущены.

Дрейк задышал чаще. Голова качнулась, ноздри раздулись, потянулись к камню. Я увидел, как зрачок расширился, бока заходили ровнее, а кончик хвоста перестал скрести камень.

Я встал. Колени подломились, я покачнулся и выпрямился. Развернулся и пошёл к двери. Быстро. Шаг, ещё, ещё. Мокрый камень хлюпал под ботинками, размотавшаяся обмотка цеплялась за ногу, я споткнулся и не остановился. Пять метров до двери. Четыре. Три.

Тишина на трибунах плотная, физически ощутимая. Ни звука, ни шороха. Сотни людей смотрели мне в спину, и я чувствовал каждый взгляд между лопатками.

Два метра. Хруст стоял в проёме. Челюсть не щёлкала. Рот закрыт, глаза широко, руки по швам. Смотрел на меня, потом мимо меня, на арену.

Я шагнул в полумрак коридора. Запах факельной гари, сырость, холод каменных стен. За спиной лязгнул засов, дверь закрылась, тяжело и глухо, и прохладный ветер с арены обрезало, будто выключили.

Коридор принял меня сыростью и полумраком.

Факелы чадили через каждые десять шагов, бросая рыжие пятна на стены и на лица. Много лиц. Десятки. Серые рубахи, серые штаны, босые ноги на мокром камне. Новое мясо, набитое в этот коридор, как рыба в бочку. Жались к стенам, переминались, дышали часто. От них несло потом и страхом, густым, кислым, таким, что перебивал даже факельную копоть.

Они шептались.

— … выжил, видел, видел, стоял прямо рядом…

— … а дракон лежал, просто лежал…

— … значит можно, значит не все…

Шёпот тёк вдоль стен, как вода по желобу, сливался, множился. Я сделал три шага и они меня заметили. Ближайшие отшатнулись, потом подались вперёд. Мальчишка, может пятнадцать, может шестнадцать, с подбитым глазом и дрожащими руками, схватил меня за рукав.

— Как ты выжил? Что ты сделал?

Рука Хруста легла мне на плечо. Пальцы сжались, жёсткие, костлявые, вдавились в мышцу.

— Пошли.

Одно слово и голос у Хруста был другой. Челюсть щёлкнула привычно, но звук вышел тише, и в нём что-то плавало, чего я раньше не слышал. Хруст тянул меня вперёд, сквозь толпу серых рубах, и рука его на моём плече подрагивала мелко, будто от холода.

Они расступались. И тут же смыкались за спиной.

— Почему он ничего не сделал⁈

Это уже громче, из середины толпы. Голос ломкий, мальчишеский, на грани крика.

— Почему дракон лежал⁈ Он что, мёртвый был⁈

— Он взял что-то, а потом положил обратно, я видел!

— Что положил? Что⁈

Хруст толкал меня вперёд, и я шёл, и не оборачивался, и не отвечал. Мальчишка с подбитым глазом не отпускал рукав, семенил рядом, заглядывал в лицо.

— ЗАТКНУЛИСЬ!

Голос Псаря рубанул сзади. Я не видел кто. Кто-то крупный, хриплый, из тех, кто стоял у стен и следил за стадом.

— Вы ещё даже не мясо! Вы — ничто! Голоса вам не давали!

Удар. Глухой, мокрый, как будто мешок с песком уронили на камень. Кто-то охнул и повалился. Пальцы мальчишки разжались, рукав отпустило.

Ещё удар. Вскрик, короткий и тонкий, оборванный на полуслове. Ещё один. Шлёпок кожи о кожу, хруст, стон.

Шёпот стих. Толпа сжалась к стенам. Кто-то скулил тихо, прикрывая голову руками, кто-то просто стоял, глядя в пол.

Хруст вёл меня дальше. Его пальцы на моём плече не разжимались. Мы прошли мимо факела, мимо поворота, мимо группы сбившихся к стене мальчишек, которые смотрели на меня так, будто я вернулся оттуда, откуда не возвращаются.

Конец коридора. Дверь, тяжёлая, дубовая, обитая железными полосами. Хруст толкнул её плечом, петли заскрипели, и снаружи ударило холодом.

Морозный воздух вошёл в лёгкие, как нож. Пар повалил изо рта, густой и белый. Свет после факельного полумрака слепил, и я зажмурился на секунду, потом проморгался.

Площадка перед ареной. Серый камень, ветер, пустота.

Трещина стоял в трёх шагах от двери. Просто стоял, сгорбленный, маленький, в своей кожаной броне с тусклыми пластинами. Руки опущены вдоль тела. Выцветшие глаза на мне, неподвижные.

Хруст убрал руку с моего плеча. Я услышал короткое движение воздуха за спиной, потом шаги, удаляющиеся по камню, назад, в коридор. Дверь закрылась с глухим стуком, отрезав крики и шёпот.

Тишина.

Ветер нёс запах камня и далёкой гари. Над краем хребта висело небо, низкое и серое, как всегда. Мгла внизу лежала ровной фиолетовой гладью, и из неё торчали чёрные зубцы дальних пиков.

Трещина стоял. Я стоял.

Старик кашлянул. Сухо, привычно, в кулак. Пожевал серыми дёснами, глядя на меня так, будто прикидывал что-то прикидывал.

— Кха. Ну и рожа у тебя, Падаль.

Сплюнул в сторону. Ветер подхватил и унёс.

— Не следил за тобой в этот раз. Чего следить-то? Мёртвому обмылку глаза закрыть — и то больше проку.

Он замолчал. Пожевал дёснами опять. Выцветшие глаза скользнули мимо меня, к Мгле, обратно.

— А потом арена замолчала.

Голос стал тише, будто слова стали тяжелее и не хотели выходить наружу.

— Тридцать два года я тут, Падаль. Тридцать два. Слышал, как орут. Слышал, как воют. Слышал, как кишки по камню шлёпают. А вот чтоб молчали…

Кашлянул, длинно, с хрипом, согнулся, утёрся рукавом. Выпрямился.

— Такого не слышал.

Он сказал это и замолчал. Стоял, смотрел мимо, и морщины на его лице выглядели глубже обычного. Ветер дёргал полу куртки, железная пластина позвякивала.

Я молчал. Говорить было нечего. Или слишком много что можно было сказать, что то же самое.

Трещина повернулся ко мне. Глаза цепкие, привычно оценивающие, но под этим что-то ещё. Он смотрел, будто прикидывал, куда меня девать. В барак? Зачем? К Костянику? Цел вроде, кости на месте, кровь не течёт. Хворь после Ямы видно по лицу, но с этим и так ясно. Старик явно не знал, что со мной делать, и ему это не нравилось. Трещина из тех, кто всегда знает, куда ведёт очередное мясо. Направо — в загон, налево — в яму, прямо — к Костянику латать. А тут ни направо, ни налево.

Он отвернулся. Постоял лицом к ветру. Плечи ссутулились ещё больше.

Потом буркнул:

— Пошли. Шевели костями, мне ещё новое мясо принимать.

Трещина развернулся и пошёл, не оглядываясь. Сгорбленная спина, позвякивание пластин, шаркающий шаг по камню. Я двинулся следом.

Мы поднимались. Ступени, вырубленные прямо в теле хребта, узкие, стёртые тысячами ног до гладких лунок. Ветер бил в бок, забирался под рубаху, и я стискивал зубы, чтобы не стучали. Трещина лез вверх ровно, привычно, даже не запыхался — ноги знали каждый выступ, каждый поворот.

Средний лагерь открылся за каменным выступом, как деревня, спрятанная за скалой.

Через лекарскую Костяника проходил, и кузню видел мельком, когда меня тащили к нему, но дальше — не был. Червям сюда хода нет.