Доченька от бывшего. Нарисую новую жизнь (СИ) - Вишневская Виктория - Страница 27

— Опять ты из-за своей задницы? — закатывает глаза Игорь. Я что, последние слова вслух сказала? — Такая же! Напридумывала там всякого!

Ага, блин, напридумывала!

— Я раньше сорок второй носила! А это сорок четвёртый…

— Вот же беда, — качает головой брат и смотрит на мою доченьку, сидящую у него на руках. — Мать у тебя дура.

— Эй, — я останавливаюсь, бью его по плечу. Но не попадаю — он умело уворачивается с Сонечкой на руках и гордо поднимает подбородок. Смотрит победно, будто так и говоря, что я последний лох!

Настроение поднимается, и этот день кажется мне не настолько ужасным.

Игорь отвозит меня домой, говорит, что парикмахер-визажист приедет к четырем часам, а няня к пяти. В шесть нам уже нужно быть на приёме…

Я немного ощущаю волнение и какой-то трепет. Вспоминаю, как несколько раз была на таких тусовках лет в семнадцать-восемнадцать. Я училась в элитной школе с многими мажорами, поэтому часто бывала в тех кругах. Правда, мне больше нравилась самореализация, чем тусня с ними.

Но навевает воспоминания…

Как и сказал Игорь — к четырём приезжает милая девушка Даша. Визажист и парикмахер. Обговорив детали, она наводит настоящую красоту. Волосы собирает наверху, закрутив их. Выпускает передние прядки. На лице минимум макияжа. И как хорошо скрывает синяки под глазами! Сегодня они особенно проявились из-за недосыпа…

Расцеловав свою доченьку, обещаю ей привезти чего-нибудь вкусненького. Я недавно начала вводить прикорм, и сейчас мы пробуем всякое-разное. Она отпускает меня со спокойной душой, тут же увлекаясь нянечкой.

За мной заезжает брат, и я, надев розовый пуховик, выхожу на улицу. Выгляжу несуразно… А ещё холодно, между прочим!

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Поэтому в салон автомобиля буквально залетаю.

— Вот это мороз, — стучу зубами. А в ответ слышу только смех. Поднимаю взгляд на Игоря, впавшего в истерику. — Ты чего?

— Блин, Насть, — с трудом слышу в его хохоте. — Тебя как взрослой ни делай, всё равно такая же мелкая. Что за пуховик? Пальто, шуба? Нет? Мы ж тебе дарили с Васькой.

Закатываю глаза и пристёгиваюсь.

— Да ну тебя! Он тёплый. А мне болеть нельзя. У меня ребёнок…

Покровский-старший, всё ещё валяя дурака, заводит мотор. Мы отъезжаем от дома, я интересуюсь о Василисе.

— Нормально. Ей уже полегче. Вот сегодня с пацанами сидит.

— Она не против, что я с тобой поехала?

— Не-е-е, — отмахивается. — Она такие мероприятия не любит. У неё аллергия на таких.

Полностью её понимаю! И начинаю волноваться.

Я почти год вся в ребёнке. А тут… выход в люди.

Интересно… а Гордей там будет?

Сглатываю и чуть не бью себя по лбу.

Настя, почему ты не подумала об этом раньше?! А если мы встретимся? Он же наверняка вспомнит про тот холст. Я не хотела, чтобы он его видел. Ибо сразу всё поймёт. Он мне не безразличен. И наброски его лица я сделала тогда… когда он поцеловал меня. Благо он об этом не знает.

— Игорь, — зову тихонечко брата, вдруг решившись на вопрос. Они ведь крутятся в одних кругах. Наверняка уже встречались, да? Точно, а я ведь не подумала об этом. — А там будет много людей?

— Много, — кивает, сжимая руль. — Но ты хочешь узнать о конкретном, правильно понимаю?

Читает меня, как открытую книгу.

— Гордей тоже там будет?

— Нет, — улыбается, и у меня камень падает с плеч. — Он не появляется на таких мероприятиях очень давно. Ты же знаешь, будь он там, я бы не поехал. Не хочется устраивать драку и портить вечер помощи.

Я киваю. Он прав.

Вряд ли я сегодня встречусь с Гордеем. Нужно просто забыть о нём и немного отдохнуть…

Настя

— Волнуешься? — интересуется Игорь, взяв меня под руку. Мы уже сдали вещи в гардероб и теперь направляемся по коридору в зал, где проходит благотворительный вечер.

— Немного, — признаюсь, ощущая лёгкую дрожь в коленях.

— Далеко только от меня не убегай, — просит брат.

Этого я собиралась придерживаться до того, как вошла в пестрящий огоньками зал. Это обычный банкетный просторный зал. Хотя нет, не обычный. Всё кричит о роскоши и статусе этого места. Как и люди в нём.

Но я пугаюсь не этого. А того, что следует после нашего появления в поле зрения гостей.

— Игорь, боже мой, — к нам подлетает статная женщина лет сорока. Черты её лица кажутся мне смутно знакомыми, но я перевидала столько лиц за свои годы, что не могу её сразу вспомнить. — Это что, Настёна?

Она меня знает?

Не скрываю своего удивления.

— Она-она, — подтверждает брат.

— Да она меня не помнит! — жестикулирует руками, а потом улыбается, хватая меня за ладони. — Я же мама Веры, вы с ней в одном классе учились.

А… Начинаю припоминать. Из родительского комитета. Точно!

Неловко улыбаюсь и даже радуюсь этой встрече. Вера была хорошей девочкой, отличающейся от других мажорчиков. Она была… нормальной, что ли. Не помешанной на бабках.

Первой встрече я даже рада. А потом всё больше и больше хочется убежать от внимания гостей.

Оказывается, меня многие знают. Как «младшую сестрёнку Покровского». Раньше, когда я посещала подобные места, и подумать не могла, что таких, как я, могут запомнить. Хотя, может, и я бы это сделала, если бы меня интересовали эти люди в то время.

Вниманием мы не обделены. Кто-то узнаёт, кто я, только потому что думают, что я любовница Игоря. Васьки-то нет. И я уже жалею, что решила подменить Василису на этом вечере.

— Мы можем положить уже конверты с деньгами и уйти, а? — спрашиваю Игоря и ищу пути отступления. Слишком шумно, слишком много людей. Ещё и навязчивые официанты предлагают шампанское.

Хочу уже домой, к своей булочке. Лучше её шумные крики от прорезающихся зубов, чем эти. И есть не хочется от нервов. А скучно-то как… Все в основном собрались поесть и поболтать.

От скуки рассматриваю гостей.

Все одинаковые, ничем не отличающиеся друг от друга снобы. Я, кажется, уже каждого по имени знаю. Поэтому смотрю на новые лица, появляющиеся в дверях ресторана.

И, господи, лучше бы я этого не делала.

Как некстати там… появляется Волков. На голове всё тот же причёсанный ёжик. А на нём самом чёрный классический костюм. И галстук. Боже, как же раньше я обожала видеть на нём галстук! Особенно когда он был рубашке с закатанными рукавами, без пиджака.

О чём я думаю?!

Почему не думаю, что он здесь делает?

Одежда, блин, интересует!

Это катастрофа.

Если Гордей и Игорь встретятся… Нет, думаю, драки не будет. У Игоря хорошее настроение. Но, блин, я не могу быть уверена на все сто.

Теперь становится ещё страшнее.

В следующую секунду покрываюсь испариной, потому что тёмный взгляд скользит по народу и останавливается на мне. Будто знает, что я здесь. Или увидел мой пристальный взгляд?

Вот же… дерьмо.

Ну почему именно сегодня он решил прийти сюда?!

От досады чуть не топаю ногой.

Так, соберись, Настя! В своё время ты делала так, чтобы Игорь вообще не узнавал о Гордее. А то начинал истерику…

Сейчас просто нужно вспомнить прошлое.

— Игорь, — дёргаю его за руку и отрываю от разговора с каким-то мужчиной. Теперь я ощущаю на своём теле жар от чужих глаз.

Сейчас печёт в зоне лица.

А теперь языки пламени, будто облизывая тело, несутся ниже. На шею, на голые плечи… На вырез платья. И дальше, дальше…

— Да? — отвлекается он и переводит все внимание на меня. Специально встаю так, чтобы случайно не глянул на вход.

— Я отойду ненадолго. Тут шумно очень, голова разболелась. Да и туалет найти надо…

— Хорошо, — кивает, и моя хватка на его локте тут же пропадает. Он даже выдыхает с облегчением. Сказал бы раньше — я бы убрала!

Так, не время.

Я лечу вверх, на второй этаж, услышав от кого-то, что там находятся комнаты отдыха для перепивших гостей. Слоняюсь по коридорам, дёргаю за ручки дверей в надежде найти хоть одну свободную.