Оборотень по объявлению. Зверь без сердца - Буланова Наталья Александровна - Страница 1

Александр

«Найдена ваша идеальная пара – 90% совместимости».

Телефон взрывается фейерверком из уведомлений «Доборотня».

Я чуть мобилу в море не выкидываю – в последний момент сжимаю ее в кулаке и опускаю руку.

И кто посмел приколоться? Лисы? Бродячие? Вряд ли медведи или мой бывший клан гибридов.

Я кидаю телефон в руки Ефу. Родители тридцать лет назад любя назвали его Ефимом. Не подозревали, что того будет трясти от своего полного имени.

– Узнай, кто шутит, и проучи. – Я присаживаюсь и подбираю янтарь, который выбросило беснующееся море.

Сейчас самый сезон, и вокруг много местных, но только штормовая Балтика может утихомирить мою душу.

Лицо моего помощника вытягивается, когда он видит оповещение.

– Есть, глава. Вы… зарегистрировались там?

Я смотрю на него как на идиота:

– Ты тоже там. Теперь там все сверхи.

– Вот совету все неймется! Но вас-то куда? Все знают, что у вас больше нет истинной.

Еф резко замолкает, что-то увидев на моем лице. Я же отворачиваюсь к морю, подставляю лицо ветру.

Приложению по подбору идеальной пары «Доборотень» уже не один десяток лет. Алрик все кичится степенью защиты данных, но что-то я смотрю, у него в этом деле дыра на дыре.

Однако это сообщение такая мелочь, что я сразу забываю о ней. У меня есть задачи посерьезней.

***

Алиса

Кухня ресторана «Баолт» встречает меня запахом подгоревшего лука и пережаренного масла. Шеф-повар Игорь, бородатый и вечно недовольный, швыряет в мою сторону пакет с мясом.

– Вот, разберись с этим, как ты умеешь.

Я ловлю пакет и, даже не открывая его, уже знаю – мясо протухло.

– Неужели стейки? – спрашиваю, хотя знаю ответ.

– Да. И чтоб без нареканий от гостей.

Он отходит в другой конец кухни, оставляя меня наедине с проблемой. Я разворачиваю пакет и отворачиваюсь, подаюсь назад от тошнотворного запаха.

– Шеф, стейки из этого не получатся. Бефстроганов еще могу сделать, если добавить немного вина и сливок. Замаскирую кислинку.

Игорь бросает половник на разделочный стол с таким грохотом, что я вздрагиваю.

– Стейки! Я неясно сказал?

Сказал? Да он приказал, словно я немая рабыня.

– Шеф, нам вернут. У нас и так последний отрицательный отзыв на «отзовике».

– Это потому, что Дима вчера работал, пока ты прохлаждалась. А он не умеет как ты.

«Прохлаждалась»? Вот это упрекнул так упрекнул!

Вообще-то, у меня был законный выходной – единственный на неделе. Я за него даже по дому ничего сделать не успеваю, не то что отдохнуть.

Так хочется нагрубить этой бородатой морде, но мне нужна эта работа. Чем я буду платить за аренду? На что есть?

«Все терпят. Думаешь, отцу нравится работать на заводе или мне стоять часами за прилавком?» – всегда отвечала мама, когда я говорила, что не хочу присматривать за четырьмя младшими братьями и сестрами или что не хочу готовить ужин.

Терпеть. Надо потерпеть. Нет такой работы, на которой все нравится. Уволюсь и поменяю шило на мыло.

– Что ты себе цену набиваешь, а? – Игорь медленно, с долей угрозы двигается в мою сторону. – Знаю я, как ты можешь из говна конфетку сделать, так что не строй из себя фифу.

Умею. Еще бы мне не уметь!

Большая часть еды, которую мама приносила в дом, была просрочена и списана из магазина, где она работала. Запах плесени, кислятины, горечь – все это вкусы моего голодного детства, где макароны, посыпанные сахаром, считались самым вкусным блюдом.

До сих пор в моей голове они закрепились как что-то очень вкусное, хотя понимаю, что это бред. В мире есть столько изысканных блюд. Уж кому, как не повару, это знать.

Я три года добивалась того, чтобы работать в этом знаменитом ресторане, нарабатывая опыт в кафешках и ресторанах попроще. Думала, что окажусь здесь в окружении прекрасных ингредиентов, буду творить высокую кухню. Вместо этого шеф, как прознал о моем таланте делать блюда из грязи и палок, поменял меню. Хозяин ресторана лоснится от выгоды, а я…

Я еле держусь, чтобы не послать все к чертям собачьим.

– Вон твой стеллаж с травками. Давай, колдуй, как умеешь. Не зря босс тебе грядки посадил, лампы подвел. Пользуйся, неблагодарная!

Я прикрываю глаза, а в голове звучит как на повторе «неблагодарная».

– Я-то? – Открываю глаза и смотрю на шефа. – Это вам выгодно, а не мне, чтобы я использовала знания моей бабушки по травам для реанимации продуктов. Я сюда устраивалась просто готовить. Ладно, один раз спасти положение, когда случился форс-мажор. Но сейчас босс уже специально скупает просроченное, чтобы мы из него готовили.

Я словно снова в прошлом. Снова готовлю из тухлятины. Снова у плиты.

Может, надо было выбрать другую профессию?

Но как же тогда мечта открыть свой маленький ресторан?

Шеф долго смеряет меня взглядом. Видно, что хочет что-то сказать, но почему-то не говорит. А потом вдруг меняет тон:

– Слушай, Алиса. Сейчас нет другого мяса. Сделай, а? Я с боссом поговорю.

– Точно?

– Точно.

Я тяжело вздыхаю и принимаюсь за работу. Руки сами знают, что делать. Нарезка, маринад с травами из вертикального огорода в специальной подсобке, соус. Через полчаса кухня наполняется ароматом, от которого даже суровый Игорь останавливается и крякает:

– Вот, а говорила, стейки не выйдут. Неплохо же!

Но я уже знаю: это просто можно есть. Мясо было наглухо испорчено, и только травы и прожарка обезвредили его до безопасного уровня, чтобы никто не отравился. О том, что это будет еще вкусно, и говорить не стоит.

Я отдаю блюда официантам, а сама вздыхаю без сил. Настроение на нуле. Украдкой достаю пакетик с кормом и выхожу через служебную дверь, чтобы покормить котят во дворе.

За мной следом выходит официантка Вика.

– Едят. Вроде даже нравится.

Я качаю головой:

– Я сделала это в последний раз. Не прощу себе, если кто отравится.

Вика садится на перила.

– У тебя с твоими травами такого никогда не бывает. Ты как городская травница. Я всем друзьям рассказываю про тебя – не верят.

– Не рассказывай. Тут нечем гордиться. Кормлю людей блюдами из просрочки. – Я глажу подбежавшего котенка.

И тут на телефон приходит сообщение. В нем фотка, а на ней я глажу этого самого пятнистого котенка, что аппетитно хрустит кормом.

Я тут же встаю с корточек, оглядываюсь по сторонам.

– Опять сталкер? – Вика соскакивает с перил, заглядывает в мой телефон.

Я сжимаю кулаки. Ну что за напасть со всех сторон? Снова объявился бывший.

– Честно говоря, он меня уже пугает. Это ненормально. – Я провожу рукой по волосам, собранным в хвост.

Вика смотрит с сочувствием, а потом вдруг взмахивает рукой:

– Я знаю, что тебе делать. Оказывается, есть такое приложение – «Доборотень». Там девы пишут просьбы – ну там, на свадьбе коллеги выдать себя за жениха или помочь от приставаний толстосума-шефа избавиться. Откликаются ТАКИЕ мужики, закачаешься!

Я с сомнением кошусь на Вику, потом в телефон.

– Да что ты теряешь? Попробуй!

– И что я напишу?

– Что тебе нужна помощь, чтобы кто-то притворился твоим парнем.

– А если этот кто-то потом схлопочет от сталкера?

– Говорят, там такие мужики, что кого хочешь в рогалик загнут.

Ой, сомнительное дело.

– И зачем им это?

– Это что-то вроде приложения для знакомств другого уровня. Сначала тебя спасает, а потом уже на свидание приглашает. Хочешь – идешь. Хочешь – кофе ему купишь.

Я смотрю на свое фото, присланное сталкером. Страшновато как-то.

Хм… Может, и стоит?

Поддавшись моменту, скачиваю приложение, заполняю данные. Фоткаюсь на скорую руку под причитания Вики: «Ну как можно не накраситься даже для такого дела?»