После развода. Верну тебя, жена (СИ) - Литвинова Оксана - Страница 38

Он замолкает, смотрит на меня. Проходит несколько секунд. Я обдумываю его слова.

– Это точка, Настя. Она больше не существует для меня. Совсем. Навсегда. А ты… Я обещаю, что никогда в жизни ты о ней больше не услышишь. Это последний раз.

Я смотрю на него и чувствую, как внутри что-то переворачивается.

Точка. Окончательная. Бесповоротная.

И вдруг я понимаю, что чувствую что-то. Что-то, чего не ожидала.

Ревность. И это меня очень путает…

Но ревность не к Ольге сейчас. А к тому, что было. К тому, что он делил с ней что-то, чего не должен был делить ни с кем, кроме меня. К прошлому.

И это странно. Потому что я думала, что всё, что я чувствую к нему – это злость и боль. А оказывается, есть и это. Ревность. Обида. Желание, чтобы ничего этого не было. Чтобы он был моим?

Сама проверить не могу, что думаю об этом…

Я закрываю глаза, делаю глубокий вдох. Я ревную. Боже, я ревную к прошлому. Это значит, что я всё ещё чувствую что-то к нему?

Я не знаю. И это пугает.

– Спасибо, – говорю я наконец. – За то, что сказал.

Не хотела, чтобы он понял, о чем я думаю, поэтому отвечаю сухо и отвожу взгляд.

Он кивает.

Вечер проходит тихо. Артём спит, я сижу на диване с книгой. Вадим на кухне, моет посуду – не потому что я просила, просто делает.

И вдруг я понимаю, что не хочу, чтобы он уходил прямо сейчас.

Не потому, что нужна помощь. А просто… Просто не хочу оставаться одна. Просто потому что не чувствую к нему неприязни.

Он выходит из кухни, вытирает руки полотенцем и говорит:

– Я пойду. Если что – звони.

Он идёт к двери, надевает куртку, и я вдруг слышу свой голос:

– Останься ещё на десять минут.

Он замирает, оборачивается, смотрит на меня с удивлением.

– Правда?

Я киваю, не глядя на него.

– Правда. Просто посиди с нами ещё немного, если ты не торопишься… — говорю я, а сама чувствую, как мои щёки краснеют и горят.

— Конечно я никуда не спешу, — отвечает он, расплываясь в тёплой улыбке.

Вадим садится в кресло напротив меня.

Мы сидим молча, и тишина не давит. Она тёплая. Почти уютная.

Через десять минут я не прошу его уйти. И он не уходит…

Когда часы показывают одиннадцать вечера, Вадим встаёт.

– Мне правда пора, – говорит он тихо. – Ты устала. Тебе нужно спать. А оставаться ночевать я не могу, сама знаешь. Ты создала эти правила.

Я киваю. Он совершенно прав. Он не пренебрегает моими правилами и придерживается их. Уважает мои слова, как я и просила.

Он идёт к двери, надевает куртку, но вдруг останавливается. Лезет в карман и достаёт что-то. Возвращается и кладёт на стол маленькую коробочку.

Я смотрю на неё, и сердце замирает.

– Это… – начинаю я, но голос застревает в горле.

– Твоё кольцо, – говорит он тихо. – Я хранил его.

Тогда ещё до суда и развода я оставила ему кольцо, сказала, что мне не нужно упоминание о нём. А он сохранил…

– Когда будешь готова. Если будешь готова. Оно твоё. Всегда было твоим. А я… Буду рад, если ты снова его наденешь.

Он разворачивается и уходит, не дожидаясь ответа.

Я сижу, глядя на коробочку, и чувствую, как внутри всё переворачивается.

Он не давит. Не просит. Не торопит.

Просто оставляет дверь открытой.

И я не знаю, смогу ли я когда-нибудь войти в неё.

Я беру коробочку, открываю её медленно. Внутри – моё обручальное кольцо. Оно блестит в свете лампы, и я чувствую, как слёзы подступают к глазам.

Когда будешь готова. Если будешь готова.

Я закрываю коробочку и прижимаю её к груди и плачу. Тихо. Впервые за долгое время – не от боли, а от чего-то другого. От того, в чем боюсь сама себе признаться…

Спустя три месяца.

Три месяца пролетели одновременно быстро и медленно – как это бывает с маленькими детьми, когда дни тянутся бесконечно, а недели проносятся незаметно.

Артём подрос. Уже не тот крошечный свёрток, который я боялась сломать каждым неловким движением. Теперь он пухлый, улыбчивый малыш, который узнаёт меня и Вадима, тянет к нам ручки, смеётся, когда мы корчим ему рожицы. Он научился переворачиваться, хватать игрушки, и каждое его новое достижение наполняет меня такой гордостью и нежностью, что иногда я плачу просто от переполняющих чувств.

Я чувствую себя увереннее в роли матери. Больше не паникую от каждого его всхлипа, не просыпаюсь каждые десять минут, чтобы проверить, дышит ли он. Научилась понимать его плач – когда он голоден, когда хочет спать, когда просто требует внимания. Научилась доверять себе. Своим инстинктам.

И ещё я научилась снова доверять Вадиму, хотя казалось бы… Скажи мне кто-то три месяца назад о таком, я бы рассмеялась.

Это пришло не сразу. Не за день, не за неделю, не за месяц. Это был долгий, медленный процесс – как заживление раны. Сначала корочка, потом новая кожа, нежная и чувствительная. Шрам остался. Он всегда будет. Но боль ушла.

Вадим изменился. Не на словах, а на деле. Он ходил к психологу каждую неделю, работал над собой, признавал ошибки, не оправдывался, не давил, уважал мои границы. Каждый день доказывал, что он здесь не просто так. Что он здесь всерьёз и надолго.

Он стал отцом, которого заслуживает Артём. Внимательным, терпеливым, любящим. Я стала иногда разрешать ему оставаться ночевать с нами, но спать в другой комнате. Он вставал по ночам, качал сына, когда я падала от усталости, менял подгузники, готовил, убирался и делал всё, что нужно, не ожидая благодарности, не требуя признания.

И постепенно, очень медленно, стена между нами начала рушиться. Сначала трещины. Потом дыры. А потом я поняла, что стены больше нет. Что я снова чувствую к нему что-то. Не то, что было раньше – наивное, слепое доверие. Нет. Это было другое. Более зрелое. Более осознанное.

Любовь, прошедшая через огонь и не сгоревшая дотла. Любовь, закалённая болью и выжившая.

И вот, однажды вечером, когда Артём спал, а мы сидели на кухне с чаем, я поняла, что готова.

*****

Я поймала момент, когда мы сидим с ним на кухне за ужином и решаюсь начать этот разговор…

– Вадим, – говорю я, и голос дрожит от волнения. – Я хочу кое-что сказать.

Он поднимает на меня взгляд, настороженно. За эти месяцы он научился читать мои интонации, понимать, когда я серьёзна, когда меня что-то беспокоит…

– Слушаю, – говорит он тихо и кладёт вилку на свою тарелку.

Внимательно смотрит мне в глаза.

Я делаю глубокий вдох, сжимаю вилку в руке и говорю:

– Давай распишемся.

Тишина. Вадим смотрит на меня, моргает, будто не понял.

– Что? – выдыхает он.

– Давай распишемся, – повторяю я твёрже, и сердце бьётся так сильно, что я слышу его стук в ушах. – Я подумала. Много думала. Ты сказал, что когда я буду готова… И похоже… Я хочу этого. Я готова. Хочу быть твоей женой снова. Хочу, чтобы мы были семьёй. Настоящей семьёй.

Вадим продолжает смотреть на меня, и я вижу, как по его лицу пробегают эмоции – шок вперемешку с радостью.

– Ты серьёзно? – сглатывает он.

– Серьёзно, – киваю я, и чувствую, как слёзы подступают к глазам. – Ты доказал мне, что изменился. Доказал делом. Каждый день. И я… Я снова верю тебе, Вадим. Снова доверяю. И хочу быть с тобой. Не из-за Артёма. Не потому что “так надо”. А потому что я люблю тебя. Всё ещё люблю. Или… снова люблю.

Вадим встаёт, подходит ко мне, опускается на колени рядом с моим стулом и берёт мои руки в свои.

– Настя, – тёплая улыбка расползается на его лице. – Ты не представляешь, как сильно я хотел услышать это от тебя. Спасибо… Я так счастлив…

Он прижимается лбом к моим рукам, и я чувствую, как его тело. Настоящее, родное. Я глажу его по голове, и внутри моей груди чувствую теплоту и свет, будто солнце взошло после долгой зимы.

– Но без свадьбы, – добавляю я тихо. – Просто сделаем роспись. Без толпы, без показухи. Только мы, родители, пара близких максимум. Хорошо?