Большой игрок 1 (СИ) - Моури Эрли - Страница 1

Annotation

И снова попаданец! Да, это не только модно, но и очень интересно! За почти стандартным началом истории вас ждут совсем необычные события, кое-где легкие и веселые, кое-где посерьезнее, с разбитыми физиономиями и случайно отрубленными головами. Главному герою придется побывать в шкурке повешенного. Во многом преодолеть себя-любимого, открыть в себе-капризном новые таланты и попытаться построить финансовую империю в незнакомом мире - мире, который все же называется «Российская Империя». А женщины? Женщины будут. Даже соблазнительные демонессы. Как всегда, из-за них все эти потрясения, радости, сладости и неприятности!

Для тех кто читал другие мои книги, подскажу: данный цикл немного похож на «Жест Лицедея» - здесь тот же персонаж, и кое в чем похожая атмосфера, есть юмор. Темный)) Этот цикл немного похож на «Ваше сиятельство», но самую малость. Но в большинстве цикл "Большой игрок" будет похож на цикл "Большой игрок", и 100% он про Большого игрока))

Большой игрок 1

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Большой игрок 1

Глава 1

Прозрачный Аль Пачино

В который раз убеждаюсь: под Новый год случаются удивительные чудеса. Если же они выпадают на пятницу, 13-е, то эти чудеса могут оказаться удивительно хреновыми. Наступившая пятница не стала исключением. Наоборот, в череде других пятниц она выделилась для меня особо мрачным образом. Кстати, к фразе «мрачным образом» вполне уместно приколоть черную ленточку.

Я стоял на Новодворской, ожидая такси, которое не так просто вызвать в час пик. Свой новенький «Ниссан» оставил в гараже, поскольку собирался выпить с Ольгой по бокалу шампанского и обратиться к ней с важным предложением. Почему именно в этот день? Да потому, что Оля любит 13-е число. Она родилась 13-го апреля и вообще ей по 13-м числам фартит. Вот и собирался я стать частью ее фарта: подарить ей колечко с изумрудом, затем предложить руку и сердце. И что-то меня отговаривало ехать к ней сегодня. Внутренний голос настойчиво нашептывал: «Угомонись, Саш! Завтра суббота — день куда более подходящий для подобных предложений! Зачем это делать именно сегодня⁈»

Однако, Ольга ждала меня. Мы договорились, и отменять встречу было бы дурным тоном с моей стороны. Прижимая к груди букет чайных роз, я отошел от остановки на десяток шагов, чтобы лучше рассмотреть предновогодний рынок. Там, на площади перед «Каратом», продавали елки, фейерверки и новогодние украшения. Легкий ветер качал бумажные гирлянды, кружил редкие снежинки. Казалось, по ту сторону улицы все приятно и радостно. Народ суетился у торговых рядов в предвкушении самого желанного праздника, пахнущего свежей хвоей и мандаринами.

— Куда его несет! — послышался возглас из-за моей спины.

Раньше, чем я успел повернуться, раздался крик старушки. Истошный, резкий, похожий на карканье вороны. И вот прямо передо мной белый передок бешено несущегося микроавтобуса. Полное ужаса лицо водителя за лобовым стеклом, чьи-то крики и яркая, яркая вспышка света.

«Ни хрена себе вечер тринадцатого!» — мелькнуло в сознании угасающей искрой.

Не было ни страха, ни боли. Наверное, они не успели прийти. Я лишь чувствовал необычно резкий запах бензина. Еще запах роз. Кажется, несколько из них лежали на моем лице, впившись в щеку шипами. Затем пришел холод, пробирающий до костей. Холод такой, словно меня вмиг раздели на окрашенном кровью снегу и окатили ледяной водой. Еще мгновенье, и я перестал чувствовать что-либо вообще.

Я увидел себя со стороны, лежащего на спине возле сугроба. Да, розы на моей физиономии точно были. Лежали на залитом кровью лице, на груди и еще дорожкой от того места, где я стоял, к моему распростертому телу. Отчего-то вспомнилось, что похожие дорожки, только из сосновых или еловых веток, оставляют за гробом с покойником.

«Эй, Саш!» — вполне отчетливо услышал я голос. Он звучал как бы в моей голове. Хотя… Какой голове? Она же там, на забрызганном кровью снегу. Моей, кстати, кровью. А ближе к остановке лежало еще одно тело, и еще!..

Сука! Volkswagen на полном ходу снес не только меня, и теперь, сделав свое скверное дело, мирно отдыхал в обнимку с фонарным столбом.

«Саш!» — раздался тот же голос.

Я обернулся, завертел головой. Черт! Ну какой головой, если она там на снегу!

Да, я умер. Осознание этого пришло ко мне сразу с абсолютной ясностью. Что странно, в таком событии я не находил ничего жуткого или невероятного. Было это даже как-то до неприличия обыденно, словно я умирал по три раза на неделю.

«Давай сюда, Сань! Сюда!» — только сейчас я разглядел полупрозрачного человека в темной, старомодной одежде. Он висел невысоко над засыпанной снегом клумбой и настойчиво махал мне рукой. — «Отлетим немного, поболтаем!» — продолжил полупрозрачный.

«Чего надо?» — отозвался я.

Сейчас мне было как бы не до призраков. Мой разум хоть принял произошедшее неожиданно быстро, все равно я настолько был растерян и переполнен самыми противоречивыми эмоциями, что казалось мое бестелесное существо превратится в огонь. И мысли неслись самые огненные: ворваться в проклятый Volkswagen и дать в морду водителю⁈ Глупо? Да, глупо и невозможно! Бежать… Нет, позвольте, лететь к Ольге!.. Объяснить ей!.. Это еще глупее! К себе домой, на Егорчево? Зачем⁈ И вообще, что теперь мне делать⁈ А смерть, как обещали всякие умные да вечные книги — это вовсе не конец! Только что теперь с этим «не концом» делать⁈ Самые последние мысли меня наполняли странным возбуждением и не менее странным страхом. Дикий, дикий коктейль мыслей и чувств самого высокого градуса пьянил и обжигал меня!

В вихре подобных мыслей я подлетел к себе.

Какая же хрень в голову лезет! В голову, которой нет! Я подлетел к телу, которое недавно считал собой. Минуту назад к нему подошла какая-то женщина, чуть наклонилась, бледнея, приоткрыла рот. Подошел паренек лет двадцати и еще кто-то. На бордюре, свесившись на дорогу, орал мужчина в темно-синей дубленке — видимо, его крепко, но не смертельно задела безумная маршрутка.

«Розы… — услышал я рядом голос прозрачного. — Розы — опасные цветы. Я их никогда не любил. Руки колют. А вот тебе прям по физиономии. Правда, крови до хренища?»

«Ты дебил⁈ При чем здесь розы? Меня автобус сбил! Микро… Бл*ть!» — отозвался я.

«Понимаю твое недовольство, — мягко отозвался он. — Саш, давай, отлетим недалеко, потолкуем. Дело есть. Серьезное».

«Чего тебе надо⁈» — я повернулся, внимательнее разглядывая его.

Если принимать в счет его полупрозрачность и старомодный прикид, этак начала 20–го века, то этот тип напоминал мне Джона Милтона из фильма «Адвокат Дьявола». Его там сыграл Аль Пачино. Дурная ассоциация. Причем ассоциация возникла не с этим вполне приятным мне актером, а именно с господином Милтоном. Если помните, в фильме он был как бы дьяволом. Возможно, мое сознание, крайне напряженное в столь трагические минуты, сыграло со мной невеселую шутку, и темные силы здесь совсем ни при чем, но что-то неведомое и таинственное заставило меня напрячься.

«Чего надо? — передразнил он меня ответным вопросом. — Я же сказал: поговорить надо, — он улыбнулся открыто, душевно. — Давай отлетим. Забей на все это! Скоро поймешь, смерь — это не такое уж дурное приключение. Если, конечно, им правильно воспользоваться, а не уподобляться всем этим», — полупрозрачный небрежно махнул в сторону людей, столпившихся возле тел, лежавших на тротуаре.