Дикое поле (СИ) - Тарасов Ник - Страница 3

В прошлой жизни, в той, стерильной и безопасной, мои навыки сводились к умению уговорить клиента и составить красивую презентацию в PowerPoint для начальства. Здесь, в этой дикой степи, мои скиллы продаж стоили меньше, чем грязь под ногтями. Кому тут впаривать стиральную машину и фен для волос? Волкам?

— Ну что, волчата, кому первый кусь?.. — нервно хохотнул я и тут же закашлялся, словно курильщик с 50-летним стажем. Хотя, я и не курю вовсе.

Зато пригодилось другое. То, что я считал просто хобби, способом выпустить пар после душной рабочей недели. Сплавы по Туре с мужиками, когда гребешь до одури, а потом ставишь лагерь под дождем. Охота, где чаще просто бродили по лесам, чем стреляли. Рыбалка на озерах, где учишься терпеть комаров, холод и неудобства.

Оказалось, что мозг помнит. Помнит, как дышать, чтобы не загнать лёгкие. Помнит, как распределять вес ноши. Помнит, что нельзя останавливаться, когда мышцы начинают остывать, иначе потом просто не встанешь.

Медицина — отдельная история. Курсы первой помощи, пройденные когда-то «для галочки» в туристическом клубе, мой давний интерес к анатомии из-за айкидо, образование в медколледже… Всё это, сложенное вместе, сейчас было моей единственной валютой. Единственной, которая здесь имела цену. За золото жизнь не купишь, а за умение останавливать кровопотерю — вполне.

Шорох слева. Я резко развернулся, взмахнув палкой, поднятой ранее с земли.

— Пшёл вон! — гаркнул я. — Башку проломлю!

Волк, подобравшийся слишком близко, шарахнулся в сторону. Они чувствовали, что я ещё опасен. Что я не добыча, а загнанный в угол зверь. Это их и сдерживало. Пока.

Впереди, сквозь боль и сгущающиеся сумерки, начали проступать очертания. Сначала я решил, что это очередной обман зрения, или мираж, может, от полубредового состояния. Но линии были слишком прямыми. рукотворными. Бревенчатый частокол. Вышка. Дым из труб.

Острог.

— Дошли… — выдохнул я, чувствуя, как колени начинают предательски дрожать. — Слышишь, служивый? Дошли.

Последние сотни метров были самыми страшными. Тело поняло, что финиш близок, и решило, что ресурс исчерпан. Ноги стали ватными, перед глазами плыли черные круги. Я тащил волокуши уже на чистом упрямстве, сцепив зубы.

У ворот было движение. Люди. Казаки. Они заметили нас.

— Свои! — заорал я, хотя голос был похож на скрип несмазанной телеги. — Свои! Скорее сюда! Помощь нужна!

Ко мне бежали. Я видел бородатые лица, слышал топот сапог, вопросы, крики. Кто-то перехватил у меня лямки, кто-то подхватил меня под руки, не давая упасть лицом в пыль.

Но падение было неизбежно. Мир накренился и поехал вбок. Я рухнул на колени, тяжело опираясь руками о землю. Сердце колотилось где-то в горле, готовое выпрыгнуть наружу.

— Что с ним? Остальные где? — гремело над ухом.

Я поднял голову. Надо мной стоял дюжий казак с пищалью. Рядом уже суетились у волокуш.

— Только мы тут вдвоём… — прохрипел я, вцепившись в его кафтан. — Ранен сотник в руку… тяжело…

Я собрал остатки сил. Сейчас нельзя отключаться. Нельзя. Если дёрнут неудачно, если сорвут жгут — всё зря. Весь мой марафон, весь этот ад — всё будет зря.

— Слушай сюда! — я потянул его за кафтан, заставляя наклониться ниже. Взгляд сфокусировался с трудом, но я вложил в него всю оставшуюся волю человека, который дотягивает до финиша на одном упрямстве. — Его не дёргать! Слышишь? Аккуратно переложить! Не трясти!

— А ты-то откуда знаешь, что делать? Внезапно лекарем стал? — начал было кто-то саркастически сбоку, но я перебил, рявкнув так, что самому стало больно в груди:

— Делай, что говорю! Рана плечевая, крупный сосуд! Я пережал, но, если сорвется — кровью истечёт быстро, он и так уже много потерял! Делай то, что говорю и аккуратно!

Вокруг затихли. Мой тон, властный и уверенный, сработал. В говоре я звучал как свой: я же был в теле местного. Возможно, какие-то слова казались нетипичными, но в такой суматохе, после ран и смертельно опасного пути в острог, это просто списывалось на лёгкое помешательство.

— Тряпку чистую, — продолжал я, диктуя инструкции, как на автомате, шаг за шагом. Язык заплетался, но смысл был ясен. — Самую чистую, что есть! Затем… эммм… алкоголь… Смочить рану! Внутрь не давать! Только рану! Руку примотать к телу намертво! Чтобы не шевелил! Воды дай чистой попить. Понемногу. Хотя бы чуть-чуть смочить губы…

Сознание начинало меркнуть. Картинка сужалась в точку, накрывал бред.

— Пресс качат… Турник бегит… Анжуманя…

— Чего⁈ — возмутился кто-то, переглядываясь с остальными.

— Говорю, если кровь пойдет… — я уже шептал, глаза закатывались. — Давить… Давить и не отпускать… Жгут ослабить или вообще снять немедленно, в чистом месте……

Силы кончились. Темнота, ласковая и мягкая, навалилась на плечи, укутывая плотнее любого одеяла. Последнее, что я почувствовал — крепкие руки, подхватившие меня, и запах дегтя.

— К лекарю их! Живо! — донеслось откуда-то издалека, словно из другого мира.

«Сделка закрыта. Не просрал», — мелькнула последняя мысль, и я провалился в небытие.

Пробуждение на этот раз не было похожим на выныривание из темной воды. Скорее, меня медленно, садистски долго тянули со дна через густой слой ила.

Первым вернулось обоняние, это уже становилось традицией, и я тут же пожалел об этом. Если на поле боя пахло гарью и свежей «металлической» кровью, то здесь воздух был пропитан чем-то более отталкивающим и тошнотворным. Запах гноя. Запах немытых тел, кислого пота, испражнений и табака.

Я открыл глаза. Надо мной нависал низкий, закопченный потолок из грубо отесанных бревен. В щели забита пакля, свисающая черными от копоти космами.

— Очухался, — голос звучал глухо, будто через вату.

Надо мной склонилась бородатая физиономия. Один глаз прищурен, второй смотрит с усталым безразличием. В руках у мужика была глиняная кружка со отколотым краем.

— Пей, Семён. А то совсем засохнешь, как вяленая рыба.

Я жадно припал к кружке. Вода была теплой, отдавала тиной и болотом, но казалась вкуснее самого дорогого французского вина, которое мы открывали на корпоративах в честь закрытия года.

Я отстранился, тяжело дыша, и уставился на бородача.

«Семён. Значит, реципиента зовут Семён. Принято. Обновление базы данных», — отщелкал мой мозг, фиксируя новую вводную.

Никакой паники по поводу чужого имени не было. Только хладнокровная регистрация факта. Мое прошлое имя осталось там, в мире офисных кулеров с пластиковыми стаканчиками, одинаковых девиц с утиными губами и таблиц Excel. Здесь, в суровом мире воинствующих мужиков, я — Семён. И с этим придется работать.

— Где я? — мой собственный голос звучал чужим, скрипучим.

— Известно где, в лекарской избе, — хмыкнул бородач, забирая кружку. — Батя-сотник, которого ты на горбу припёр, живой пока. Вон, в углу лежит, стонет. А ты, Сёма, везучий. Выдохся ты, да пару неглубоких порезов и синяков. Отлежаться надо.

Он отошел, шаркая стоптанными поршнями, а я попытался приподняться на локтях, чтобы осмотреть свои «апартаменты».

То, что я увидел, заставило волосы на затылке зашевелиться.

Если я ожидал увидеть хотя бы подобие полевого госпиталя из фильмов про войну с чистыми простынями, сёстрами милосердия и подобием порядка, то реальность с размаху ударила меня мордой о грязный пол.

Это был не госпиталь в традиционном смысле, да и по названию тоже им не являлся. Это была просторная лекарская изба, как и сказал бородач, и, по совместительству, склеп для ещё живых. Вдоль стен на соломе, прикрытой рваными, засаленными тряпками, лежали люди. Десятка два, не меньше. Кто-то тихо выл, закусив кулак, кто-то бредил, выкрикивая бессвязные проклятия, кто-то лежал пугающе тихо. Свет падал из крохотных оконцев под потолком, выхватывая из полумрака кошмарные детали.

Я увидел перевязки. Вместо бинтов — какие-то серые, бурые от старой крови лоскуты, явно надранные из старых рубах или портянок. Никакой белизны, до хлора здесь ещё не одно поколение. Никакой стерильности.