Забытое свидание - Гриневская Марья - Страница 1

Мила Илюшина

Принимаю заказ и приступаю к ежедневному ритуалу.

Руки дрожат, голову стараюсь не поднимать и по сторонам не смотрю, потому что ОН рядом. Стоит у окна, любуется на серое небо и разговаривает с кем-то по телефону.

Серьезный, занятой, идеальный…

Вот уже целый год так. Каждое утро ровно в девять Емельян Серов приходит в кофейню, где я работаю, и заказывает кофе, а я… Я трясущимися руками варю его, по тому самому рецепту, которым он поделился на моем школьном выпускном. Поделился не со мной, так, бросил, сидя за столом с друзьями, а я запомнила.

«Три ложки молотого кофе – проговариваю про себя, – одна, две, три» – с маниакальной точностью отмеряя ингредиенты.

Дальше все на автомате: наливаю воду в турку, довожу до кипения два раза. Добавляю щепотку молотой корицы, тянусь за баночкой морской соли и отчитываю крупные кристаллы: «Один, два, три».

Довожу до кипения еще раз.

«Господи, главное – не ошибиться» – пролетает в голове. Потому что, если ему не понравится, или кто-то приготовит кофе вкуснее…

Я его больше не увижу.

Этого я боюсь сильнее всего, боюсь и злюсь на себя. Получается заколдованный круг какой-то: я нервничаю, руки трясутся, корица просыпается мимо турки, а Емельян продолжает стоять у окна, никого и ничего не замечая.

«Раз, два, три – отмеряю сахар маленькой ложечкой, и воспоминания накрывают лавиной – Раз, два, три, делаю шаг, тяну спину… все, как на репетиции».

***

Большой зал главного кафе-ресторана в городе украшен разноцветными шарами и плакатами. Мы первый выпуск, решивший отмечать окончание школы вот так, с размахом. Красиво, пафосно, да, но мне было бы привычнее по старинке, в школе.

– Милка, не спи – толкает меня Макс – давай на выход, наш танец!

Он тянет меня за руку, и мы выбираемся из-за стола, не без труда протискиваясь за спинами одноклассников.

– Ну, готова? – Макс уверенно держит меня за руку и заглядывает в глаза.

– Угу – киваю, а сама вся трясусь.

– Так, прекращай – наседает Макс – Представь, что это репетиция, но генеральная, и счет, обязательно про себя считай. Помнишь? Раз, два, три?

– Привет, братишка! – голос звучит у меня за спиной, и я просто цепенею.

«Нет! Нет! Нет! Ущипните меня! Это же не может быть Емельян Серов? Он уже три года, как в Москве и… но у Макса нет больше братьев и голос… Изменился, да…»

– А ты здесь какими судьбами? Когда приехал? Дома уже был?

– Много вопросов, мелкий! – смеется тот, кто стоит у меня за спиной, а я едва нахожу в себе силы, чтобы обернуться.

– Здравствуйте – пищу, как первоклассница.

– Привет – окидывает меня с ног до головы Серов старший и снова обращается к брату – танцевать будете?

Ответить не успеваем.

Дверь зала распахивается, и я слышу, как объявляют наш с Максом танец, а Емельяна зовут друзья, отмечающие что-то в соседнем зале.

«Раз, два, три» – считаю я и еле держусь.

Хочется зажмурить глаза и…

Прихожу в себя, только когда мы с Максимом стоим посреди зала, а все вокруг аплодируют.

Нам же? Получается, я справилась?

Зачем-то оборачиваюсь и смотрю туда, где буквально минуту назад стоял старший брат Макса.

Волнуюсь, сердце вот-вот выпрыгнет куда-то к горлу и тут же пускается вскачь.

«Он не ушел! Смотрит на меня и тоже хлопает в ладоши!»

Буквально на секунду встречаюсь с ним взглядом и пропадаю. Потому что он улыбается! А еще, поднимает руку с поднятым вверх большим пальцем.

«Боже!» – отворачиваюсь, боясь, что вспыхнувшие румянцем щеки расскажут ему мою тайну, а я не хочу, рано.

«Было рано – подзуживает внутренний голос – тебе восемнадцать, ты окончила школу и через два месяца уедешь учиться в Москву».

Окрыленная этими мыслями, я решительно оборачиваюсь и…

Пусто.

Он ушел.

Все мои девичьи фантазии в один момент рушатся и приходит понимание, как мы далеки. Он, взрослый, состоявшийся мужчина, а я, простая одноклассница его брата. Мы даже не на разных континентах с ним, мы с разных планет практически.

Двести километров, десять лет разницы и…

«Одна романтическая ночь, о которой он, похоже, ничего не помнит» – подвожу итог я.

***

– Американо с корицей готов! – произношу громко, прежде чем успеваю сообразить, что произошло.

«Бли-и-ин!»

Сжимаю мерную ложечку, осознавая, как налажала. По-крупному так…

– Простите – поднимаю глаза, отвлекаясь от стаканчика с ароматным напитком, и встречаюсь взглядом с НИМ – Я немного ошиблась с сахаром, сейчас все переделаю. Буквально минуту.

«Немного? Ошиблась? Ты серьезно?! Девять ложек сахара! Девять, Мил! Не четыре и даже не пять! Ты просто косяк!» – разношу сама себя.

Серов тоже смотрит на меня, как на идиотку.

– Я не могу больше ждать – равнодушно произносит он.

– Простите – лепечу снова и пытаюсь уловить в его взгляде хоть проблеск узнавания.

«Ну же, вспомни, кафе «Сказка», два года назад, июньская жара, мальчишник, а в соседнем зале выпускной?»

– У меня нет больше времени – повторяет Серов, выливая на меня ушат ледяной воды.

– Да, конечно, сейчас верну вам деньги, надо будет приложить карту вот сюда – начинаю суетиться и двигаю по столу терминал оплаты.

– Остановитесь! – Емельян повышает голос – Не надо ничего возвращать. Просто переделайте кофе. Моя помощница спустится за ним через пять минут.

Выдыхаю. Пытаюсь одновременно поблагодарить и сделать пометку по поводу помощницы, но на самом деле, жду, когда Серов уберется к себе в офис.

«Ну же, давай!» – упрашиваю его и даже делаю вид, что слушаю заказ нового посетителя.

– Ваш Латте на миндальном молоке – напарница очень вовремя выдает заказ заскучавшему у стойки клиенту, и Емельяну приходится немного отойти.

Сашка сегодня в ударе, и я мысленно благодарю бога за лучшую в мире напарницу и выдыхаю с облегчением, но, как, оказывается, рано. Как только место у кассы освобождается, Серов возвращается и с невозмутимым видом прикладывает банковскую карту к терминалу для чаевых.

– Что-то еще? – выдавливаю из себя и снова встречаюсь с ним взглядом.

– Компенсирую перерасход сахара – сухо поясняет Емельян – Вдруг у вас из зарплаты вычтут.

Мила Илюшина

Помещение кофейни наполняет мелодичный перезвон колокольчиков, с улицы заходят новые посетители, а я как завороженная смотрю вслед уходящему Серову.

– Добро пожаловать!– бодро выкрикивает Сашка.

Переключаюсь на посетительницу, что мнется у двери и что-то изучает в телефоне. Где-то на подсознании отмечаю, что девушка симпатичная и курточка у нее очень милая, а вот ярко-красная шапка…

– Эй, Мил, – машет мне перед лицом Саша – ты здесь?

– Да, американо буду переделывать – киваю на стол – этот отказной, оплачен, можешь выпить.

– Ой, не, я лучше чайку себе заварю, как час пик пройдет – отмахивается Сашка.

– А можно мне? – робко интересуется девушка в красной шапочке.

– Простите? – переспрашиваю я и откровенно ее рассматриваю. Симпатичная

– Ну, кофе мне можно? От него отказались же? – улыбается она и, закусив губу, прячет золотистый локон под шапку.

– Почему нет – пожимаю плечами – я туда девять ложек сахара положила, если не пугает – забирайте.

– Не слаще, чем девять порций сиропа?

– Точно нет – мотаю головой.

– Тогда моей начальнице подойдет.

– Забирайте – смеюсь я, а про себя радуюсь, что хоть кому-то моя рассеянность принесла пользу.

Заказов у Красной Шапочки много, большую часть из них Саша берет на себя, а новая клиентка достается мне. – Добрый день, что будете заказывать? – переключаюсь я на высокую блондинку.

– Добрый день, мне американо без сахара со льдом, и… А у вас есть табаско или чили?