Мой муж - предатель (СИ) - Лав Агата - Страница 9

— Что ты делал наверху? — спрашиваю его спустя пару мгновений, чтобы у него было время перевести дух и не палиться так откровенно.

Ну же, Олег, соберись!

Найди в себе силы!

— Работал в кабинете Игоря? — добавляю.

— Да, — он рассеянно кивает. — Проверял документы по последней поставке запчастей.

— Как хорошо, что ты есть у Игоря. Всегда прикроешь.

Я миролюбиво улыбаюсь и достаю из сумки сотовый.

— Ты звонил. Что-то случилось? В больнице всё хорошо, надеюсь…

— Там всё по-прежнему, — Олег сбивается с ровного тона и слегка щурится, словно ждет, что его сейчас ущипнут и он очнется от убаюкивающего мирного сна.

Он явно ждет бури. Буквально считает секунды до того, как я закачу скандал. И он глядит на меня с недоверием, хотя и пытается скрыть это. Он ведет плечами, скидывая напряжение, и прочищает горло.

— Ты была в старом офисе? — спрашивает Олег. — Охрана отзвонилась мне. Ты впервые за долгое время появилась там. А еще Марк… новый человек. Вот они и решили отчитаться.

Он оправдывается.

Нервничает.

А еще пытается прочитать меня. Он не отрывает взгляда от моего лица, пока произносит каждое слово.

— Меня потянуло на старые места, — я изображаю ностальгическую грусть и невольно сжимаю кулаки до побелевших костяшек, все-таки настоящие эмоции рвутся наружу. — Там, конечно, многое изменилось. Игорь говорил мне, что сделал там ремонт. Но всё оказалось намного масштабнее…

— Говорил? — недоверчиво переспрашивает Олег.

А на моих губах едва не расцветает победная усмешка.

Мне безумно хочется отправить Олега проверять мою ложь к Игорю.

В эту игру можно играть вдвоем, как оказалось.

— Может, он уже и не вспомнит, что говорил мне. Меня он пока не вспомнил.

— Хватит, Саша, — Олег качает головой и касается ладонью моего плеча. — Всё он помнит. Ты — его жена, он не может забыть тебя.

Мне приходится изобразить подступающие слезы, чтобы избежать утешающих объятий Олега. Я подхватываю сумку и прохожу мимо него.

— Мне нужно отдохнуть. Сегодня был тяжелый день.

Я оставляю Марка с Олегом, а сама поднимаюсь в спальню. Я закрываю дверь с тяжелым выдохом. Разговор с Олегом прошелся по оголенным нервам и оставил гадкое послевкусие. Но мне нужно выиграть время. Я слишком доверяла мужу и могла совершить сотню ошибок. Я же знаю, что подписывала бумаги, не читая, что продала свою квартиру в браке, что ни разу не задумывалась о разводе.

— Анют, привет, — произношу в трубку. — Только не говори «сколько лет, сколько зим», мне и так стыдно.

— Приветик, — к моему облегчению, в голосе институтской подруги чувствуется улыбка. — Переезд в другой город не идет на пользу дружбе, это все знают.

— Это точно. Но тут такое дело… У меня проблемы, Анют, и я хочу попросить тебя об услуге. Ты до сих пор работаешь в банке?

— Да.

— У меня есть банковская карта, вернее стикер. Мне нужно получить выписку по операциям. Это возможно, если это вопрос жизни и смерти?

— На кого оформлен стикер?

— Я не знаю точно, на нем нет никаких данных. Но есть вероятность, что на моего мужа. Игорь Викторович Кирсанов, — я добавляю дату его рождения, чтобы наверняка.

— Поняла, — произносит подруга. — Еще нужны его паспортные данные.

— Я сейчас пришлю.

Я нахожу фотку паспорта мужа и кидаю Ане. Она исчезает на полчаса, после чего сама перезванивает мне.

— Стикер у тебя на руках? — спрашивает она.

— Да.

— Тебе нужно попробовать оплатить им. Любая копеечная покупка. Главное, чтобы ты могла дать мне время транзакции и название магазина. У твоего мужа слишком много банковских продуктов, чтобы разобраться без конкретики.

— Хорошо. Я напишу, как сделаю.

Я благодарна Анютке, что она не требует подробностей. Я понимаю, что прошу нарушить ее должностные инструкции. Но я много помогала ей в свое время. Да и зачем еще нужны друзья, даже если они разъехались по разным часовым поясам?

Я открываю приложение доставки и заказываю свой любимый раф. Это первое, что приходит на ум. Неподалеку есть хорошая кофейня, в которую я иногда заезжаю по дороге. Им делал проект тот же дизайнер, что и для нашего дома. Так что мне всегда нравился их интерьер. Чувствуется родство душ. И я вспоминаю, как бариста рассказала мне, что раф изобрели в московской кофейне для постоянного клиента. У них вообще работают очень милые девочки, с которыми всегда можно поболтать.

— Это ко мне, — сообщаю, когда спускаюсь на первый этаж.

Олег устроился в гостиной. Перед ним раскрыты сразу два ноутбука и он явно собрался работать прямо здесь. А вот Марка не видно.

— Кто там? — интересуется Олег.

— Курьер приехал.

— Там продукты? Давай я заберу.

— Не нужно, Олег. Занимайся своими делами. Там всего лишь кофе.

— Кофе?

Господи, его забота всё больше напоминает контроль!

— Кофе, Олег. Его еще пьют. У тебя нет любимого напитка, который делает твою жизнь чуточку легче?

— Есть. И это не кофе.

Я выхожу во двор и направляюсь к калитке. Курьер уже ждет с картонным стаканчиком. Я прихватила с собой свою карту на всякий случай, чтобы не краснеть, но прикладываю к терминалу стикер Игоря. И оплата проходит с первой попытки. Я благодарю курьера и отправляю подруге время и название приложения доставки.

Как раз в этот момент возвращается нервозность, противно покалывая пальцы.

Все-таки мне трудно дается каждый шаг по тропинке правды. Часть меня боится того, что пришлет Аня. Никогда не думала, что буду копаться в счетах мужа. И это только полумера. Я могу воспользоваться состоянием Игоря и запросить все данные официально. Я его законная жена, а он сейчас в больнице. Наверное, нужна какая-то бумага от врача… Но тогда Олег точно поймет, что я узнала слишком многое и начала копать в правильном направлении.

— Ты тоже маньяк, который пьет кофе, чтобы заснуть?

Я оборачиваюсь на баритон Марка. Он сидит на больших садовых качелях, широко расставив ноги и бросив сотовый на бедро.

— Хочешь попробовать? — я подхожу к нему и показываю на стаканчик, хотя жду, что он вежливо откажется.

Но нет. Марк протягивает ладонь и делает глоток.

— Сладкий, — он легонько кривится.

— Он без сиропа.

— Все равно сладкий.

Я сажусь рядом и закидываю нога на ногу.

— Можно прямой вопрос, Марк? Я хотела задать его еще в машине.

— Давай.

— Ты сам сказал, что Игорь был на твоей вилле в Сочи. Вы время от времени отдыхали вместе…

— Ближе к делу, Саша.

— Ты видел что-то, что я должна знать, как его жена?

— Предлагаешь сдать друга?

— Это значит «да»?

— Мы бывали в стрипухах, отрывались там, бухали… Но ничего больше.

— Это правда?

В моем вопросе сквозит недоверие. Мне не кажется, что Марк будет выгораживать Игоря, но он может смягчать реальность, чтобы мне было не так больно. И он считывает мою интонацию. Он порывисто оборачивается через плечо и смотрит прямо в глаза.

— Ты сейчас как оголенный провод. И у тебя такой взгляд…

— Какой?

— Тебе невозможно лгать сейчас.

Что-то щелкает в воздухе.

А я забываю, как дышать. Он так это произносит, что я вдруг верю, что в нашем мире еще осталась честность. Марк сам в этот момент, как оголенный провод. Он не отводит глаза, и я совершенно теряюсь. Потому что они у него глубокие, опасные и невозможно красивые. И в них мерцают другие слова. Те, что он пока не произносит вслух, а я даже не пробую разгадать, но ощущаю на потаенном подсознательном уровне. Словно просыпается природа и, минуя глупый мозг, посылает сигналы-шифровки по всему телу.

— Разве? — я усмехаюсь, чтобы разрядить обстановку. — У всех вокруг неплохо получается.

Я опускаюсь на спинку и случайно толкаюсь ногами, так что качели покачиваются. Это движение откидывает Марка назад. Он не противится и тоже падает на спинку. Наши плечи соприкасаются, и я почему-то обращаю внимание на это легчайшее прикосновение. Думаю о нем несколько секунд, пока Марк не предпринимает следующий шаг. Он молча вытягивает стаканчик из моих ладоней и делает еще один глоток кофе.