Хочу увидеть океан - Незнанский Фридрих Евсеевич - Страница 61

• Предыдущая
• 61/70
• Следующая

– Да, на моего Гришаню тоже действует, когда мамаша, того гляди, дверь снесет, если мы с ним в ванной и ей туда же нужно. А в комнате дети галдят, тоже отвлекают. Бедный Гришаня... А я, сволочь, нашла себе кобеля, которому все по фигу – и топот за дверью, и кабинет директора за стеной... – Верка опять заплакала, жалея обманутого мужа.

– Да брось, не плачь, давай лучше выпьем за плотника Гошу. Вот уж мужик так мужик! Если дверь чинит, то навеки, если рамы ремонтирует – сроду не протекут, если в постель затащит – пока до истерики не доведет, не успокоится. Это мой третий. Классный мужик. Представляешь, однажды в самый разгар мамаша с детьми начали в дверь ломиться, а он мне: «Не дергайся, пока дело до конца не доведем, дверь не откроем. Намек поняла?»

– Ирка, а на фига тебе их так много? И как же твой Коляныч?

– А ему ничего не надо. Он и так постился круглый год, а сейчас в Америке храм расписывает, уже полгода там. Домой и не рвется. Пишет, по родине тоскует. А семья ему по барабану. Ну и нехай. Я без него хоть жизнь узнала. Опять же пальто новое купила. Для дома всякое – телевизор, стиральную машину, холодильник наконец новый, само...разме...размора...живающийся, – не без труда произнесла она сложное слово.

– А твой четвертый? – Верка слезы-то лила, но счет Иркиным поклонникам вести не забывала, романтические приключения отчаянной подруги очень ее увлекли, и она уже не казалась себе падшей женщиной, которую можно было взять голыми руками.

– Ой, Верунчик, прямо и не знаю, что тебе сказать. По виду страшный – как смертный грех. Я с ним на люди даже не показываюсь, стесняюсь.

– Господи, да на кой он тебе такой?

– Верунчик, это любовь! – твердо ответила Ирка. – Вот этого точно буду помнить всю жизнь. Даже если его парализует. И он меня страсть как любит. Я у него как-то спрашиваю: «Если ты ослепнешь, ты меня на ощупь узнаешь?» А он мне: «Даже не беспокойся. Я тебя по дуновению ветерка вычислю». По запаху, значит.

– Ух ты! Какие красивые слова говорит! И где же вы с ним встречаетесь?

– Ночью, в машине. Он меня увозит в лес. Ночь непроглядная, бледный месяц сквозь рваные тучи глядит, деревья шумят, совы угукают, мелкая тварь под спиной копошится... Так романтично.

– Мыши копошатся? Я бы умерла от страха.

– Я с ним не ведаю страха. Кто его хоть раз увидит, для того страх переходит в философскую категорию. Я уже пережила и эмпирическую стадию, и метафизическую. Я о нем пыталась даже стихи сочинить, но ничего не получилось, все какая-то чертовщина в голову лезет. О нем скорее сагу можно сложить. Типа: вглядываюсь с трепетом в его плоское лицо, подобное каменной бабе в диких степях, глажу его бугристый лысый череп, целую его мохнатые кустистые брови, низко нависшие над узкими черными глазами, как у дикого кочевника, а как прекрасен его нос – костистый треугольник с глубоко вырезанными ноздрями, а губы – узкие и твердые, в рубцах от шрамов, следов многочисленных драк, а зубы – крупные и желтые, да все разных размеров.... Нет, такого природа может создать только однажды. Штучный экземпляр. Этим он и ценен. А уж любовник – таких нет на этом свете. Он только коснется своей волосатой загорелой рукой моей коленки, я уже начинаю подвывать, как раненый зверь, которого настигает меткий охотник. Верка, он такой меткий...

– Как – меткий?

– Сама догадайся. Интимные подробности лучше опущу.

Вера задумалась, но, видимо, на ум пришло что-то уж совсем непотребное. Она растерянно взглянула на Ирку и перевела разговор в более приличное, романтическое русло:

– Какая сказочная история... Ночь, совы, мыши и лицо кочевника, дикие глаза которого мерцают антрацитовым блеском в черной тени деревьев...

– Верка, я знала, только ты способна поэтически оценить образ человека с нестандартной внешностью. Этот кочевник – моя тайна. Смотри не проболтайся никому. А то он, ко всему прочему, в Москве лицо известное.

– Ой, ну скажи, кто это? Никому не скажу, под пытками не признаюсь!

– Не могу. Он в министерстве работает. А в каком – не скажу.

Резко зазвонил телефон – подруги вздрогнули. За окном давно стемнело.

– Кочевник? – тихо спросила Верка, опасливо поглядывая на телефон.

– Сейчас узнаю. – Ирка подняла трубку. – Да, Юрик, хорошо, Юрик, завтра в три. Поняла. Пока.

– В три ночи встречаетесь? – Вера перегнулась через стол и круглыми глазами впилась в Ирку.

– Да нет, это другой, пятый. Только он мне не любовник. Так, денежный мешок. Деньги дает за некоторые услуги.

– Какие еще услуги может предоставить женщина мужчине, чтобы он ей давал деньги? Стираешь на него? Или убираешь его квартиру?

– Его подъезд. Он один занимает весь подъезд. Неплохо платит... – отшутилась Ирка, не желая раскрывать источник своего постоянного дохода. Но Верка поверила и этому. После сказания про кочевника любая история из уст подруги звучала правдиво, словно высеченная на скрижалях.

– Ириш, мне домой пора, только мне чего-то боязно. Проводи меня до автобуса, хорошо? Тебе после твоего кочевника уже ничего не страшно, а я девушка впечатлительная...

– Да уж, впечатлительная, а кто Васькову из пятого «бэ» в прошлом сентябре волосья из башки клочьями выдирал? Притом зная, что его старший брат только что из зоны вышел?

– Так это я от злости. Я когда в ярость прихожу, себя не помню. А Васьков достал меня, урок не давал провести. Сорвалась... Кстати, после той истории выхожу из школы дня через два, стоит этот братан, сверлит меня взглядом. Думаю: ну, конец мне, сейчас на глазах у всех ножиком пырнет. А он мне так уважительно: «Здрасте, Вера Павловна!» Ты поняла? Бандюки только силу уважают.

Подруги вышли из подъезда и медленно направились к автобусной остановке. Ноги у них немного заплетались, и они бережно поддерживали друг друга. Пока ждали автобус, их еще немного качало, но на свежем воздухе они окончательно протрезвели, и в автобус Вера запрыгнула молодой козочкой, услышав на прощание напутствие подруги:

– Смотри не усни, а то остановку пропустишь, пьянчужка!

Пассажиры с интересом взглянули на новую попутчицу, но ничего особенного не заметили. Она безмятежно смотрела в темное окно, ее бурная фантазия учительницы русской литературы рисовала всех героев романов Ирки. Но почему-то больше всего хотелось взглянуть на кочевника, ну хоть одним глазком. В глубине души она мечтала об острых ощущениях.

Ирина заполняла бланк на сумму две тысячи долларов и перед графой «Из какой страны ожидаете поступление» споткнулась взглядом на диковинном названии «Кот-д’Ивуар», переписывая его с листка бумаги, который предупредительно подсунул ей Юра.

– Юр, – почти прошептала она, – хоть я человек образованный, убей меня, не припомню я что-то эту страну. Это что за Кот?

– Потом лекцию прочитаю, давай пиши скорее, а то они уже на часы смотрят.

Юра нервно поглядывал на операторов, потому что девицы уже не таясь потихоньку доставали свои косметички, прихорашиваясь перед маленькими зеркальцами. Рабочий день подходил к концу, а он раньше не мог освободиться. Весь день был расписан по минутам. Юра вообще заметил, что с каждым годом жизнь бежит все быстрее, его это раздражало. Что же будет в старости? Он собирался работать до тех пор, пока его будут носить ноги. А если он их едва сможет передвигать? Что ж – бросать все? Смешно, конечно, в тридцать два года думать о старости. Но от таких мыслей никуда не деться. Старость все равно приходит, хотя ей никто не рад...

Наконец Ира заполнила обе бумажки и протянула их в окошко девушке со строгим выражением лица. Та долго колдовала в компьютере, наконец выдала очередной счет, и Ира с Юрой почти бегом поспешили к кассе. Успели получить за две минуты до окончания рабочего дня. Слава богу, порадовалась Ира. Юра выдал ей три тысячи рублей и сказал с улыбкой:

– Ну как тебе Кот-д’Ивуар? Не жмотничает, правда?

• Предыдущая
• 61/70
• Следующая