"Перевал Дятлова". Компиляция. Книги 1-9 (СИ) - Согрин Сергей - Страница 16

В данную минуту нужно определиться, как выбраться из Ивделя. Это во-первых. А во-вторых, подумать за папашу Замирякина. Секретаря горкома со счетов скидывать нельзя. Если сыночек не вернётся домой из Серова, этот секретарь горкома сильно расстроится. Даром что сын раздолбай, родная кровь — не водица. Так что идея насчёт перемирия с папой, о которой я уже думал — лучший вариант.

— Закурить не найдётся?

Я так погрузился в собственные мысли, что меня аж на месте подкинуло, когда услышал рядом с собой чей-то голос.

Главное, пару минут назад на перроне никого не осталось. Вообще никого. Кроме меня, естественно. Последний дятловец в лице Юрика скрылся в здании вокзала. Впрочем, почему же только на перроне? Такое ощущение, будто в этом месте на сотни километров ни единой живой души. Даром что находимся мы сейчас в городишке, пусть и в небольшом, но ведь имеется здесь хоть какое-то население.

Тишина вокруг гнетущая, на голову давит. Звуков жизни неслышно. Ладно, я не говорю про гул машин или другие признаки современного города. Ясен хрен, мы в пятьдесят девятом году, в богом забытом месте. Но, к примеру, собаки, редкие прохожие, или пьяница одинокий, в конце концов, должны же быть? Хоть что-то, свидетельствующее о наличие цивилизации.

А вот ни хрена. Ничего подобного и в помине нет, словно внезапно выключили все звуки. Даже электричка, которая нас привезла, куда-то исчезла. Не в полном смысле слова, конечно, мы же не в сказке. Просто уехала, наверное, в какой-нибудь отстойник.

И тут вдруг — нате вам! Стоит рядом мужик, смотрит на меня и скалится. А глаза у него хитрые-прехитрые. И, главное, я вообще не слышал, как он подошёл. И не видел, что самое интересное. Будто из-под земли товарищ вырос. Не мог я настолько выпасть из реальности, чтобы ничего не почуять. Просто не мог!

Вот скажу честно, с самого первого момента, как только очнулся на долбанном вокзале в Серове, вокруг меня постоянно происходит какая-то хрень. И количество этой хрени неуклонно растёт.

Нет, вполне понятно, сама ситуация такая, что хоть в дурку беги, но блин… Даже в этих ненормальных обстоятельствах постоянно творится что-то ещё более ненормальное. Я всю жизнь был адекватным, трезвомыслящим человеком. Но сейчас, гадом буду, готов поверить во всё. Вообще во всё. Теперь вот этот странный мужик. Откуда он, сука, взялся⁈

Я уставился на незнакомца, пристально буравя его взглядом. Надеялся, он стушуется и уйдёт. Ничего подобного.

Внешне этот тип выглядел, конечно, колоритно, тут по-другому и не скажешь. Физиономия его ярко выражено свидетельствовала о принадлежности к какой-то местной народности. Хрен их знает, какие они здесь есть. Буряты, якуты, ханси, манты… Не знаю, в общем. Не являюсь спецом в подобных вопросах. Просто у мужика было очень уж смуглое лицо для такого времени года, и узкие чёрные глаза, в которых отчётливо читалась насмешка. Явно не славянин он ни разу.

Причём объектом его насмешки был почему-то я. Либо второй вариант — сам по себе этот тип очень весёлый, в чём сильно сомневаюсь. Нельзя быть весёлым, когда ты живёшь в таком унылом и убогом месте.

Нарядился странный гражданин в длинную, ниже колен, тужурку, сшитую из кожи и меха. Штаны, наверное, тоже присутствовали. Не может ведь человек по зиме без штанов ходить. Да только фигушки их разглядишь из-за меховых сапог. Или не сапог… На стандартную обувь его чуни мало похожи, конечно.

Короче, сапоги у мужика были высокие, но без подошвы. Это я даже при отвратительном освещении рассмотрел. Этакий выходец из тундры. Или тайги. Чёрт его знает, что в этой местности имеется. По крайней мере, мне в таком образе всегда представлялись какие-нибудь оленеводы. Прямо картинка из передачи «Вокруг света». Или уже нет такой передачи? А, может, ещё нет…

Тужурка, кстати, необычная, расшита крупными цветными бусинами, намного больше стандартного размера. Они тихо постукивали друг о друга, издавая лёгкий… не треск, и даже не звон. Какой-то трудно определяемый звук, вот что. Не мужик, а находка для этнографа.

Слава богу, я ни черта не этнограф. И, слава богу, скоро мои мытарства по просторам Урала закончатся. Свердловск ещё пережить могу. Тем более, если семейка у меня при бабках. Но вот романтика провинциальных мест — увольте. Думаю, очень скоро Константин Замирякин перестанет быть звездой местного туризма.

Странный тип смотрел прямо на меня, не мигая. Я буквально видел, как в его раскосых глазах пляшут черти. Наглые такие, беспардонные черти. Пляшут и показывают неприличные жесты.

А вот шапки на нём не было. Именно поэтому я обратил внимание на контраст между смуглым лицом и белыми, совершенно седыми волосами. Хотя на вид мужику не больше сорока. Морщин практически нет. Волосы к тому же оказались длинными, заплетёнными в косу. В косу, млять! Какая-то фееричная помесь оленевода, чукотского парня и индейца северной Америки.

— Закурить не… — начал снова странный товарищ, видимо, задолбался ждать ответа.

— Найдётся, — коротко бросил я, не дав ему договорить фразу до конца, а затем протянул открытую пачку.

— О чём думаешь? — неожиданно поинтересовался этот подозрительный тип.

Я буквально завис с протянутой рукой и открытым от удивления ртом. Нет, конечно, о простоте малых народов в общении наслышан. У них и правда такое мышление — что вижу, то пою. Но как-то уж слишком просто. Припёрся к левому человеку, который стоит, никого не трогает, а теперь хочет, чтоб я ему душу открыл?

Кстати, подозрительным мужик показался мне сразу, с первой же секунды. Ну какой нормальный человек будет шляться в ночи по вокзалу? Да ещё по такому. Тут и днём делать нечего.

— Вы не знаете, когда ближайшая электричка на Серов? — осведомился я у мужика, проигнорировав его вопрос.

Ибо вопрос этот был тупой. Какая ему разница, о чём думаю? Тем более, скажи я правду, уверен, он убежит от меня с криками. А вот сам этот товарищ с бусами, скорее всего, местный. По-любому местный.

Думаю, тут пассажирские поезда ходят редко. Соответственно, бурят хотя бы приблизительно может сориентировать, на что рассчитывать. А то вдруг неделю ждать придётся. Тем более, при студентах я не могу, к примеру, зайти в здание вокзала и спросить то же самое у работников станции, сразу спалюсь.

— И на что тебе оно надо? — проявил любопытство седой всё таким же невозмутимым голосом, только черти в глазах запрыгали ещё активнее.

Я слегка завис от неожиданности. Очень странный, однако, бурят. Или калмык… Да по хрену, кем бы он ни был.

— Хочу уехать. Скажите, утром будет? — я решил свести наш разговор к конкретной теме.

Если этот товарищ трётся на перроне, значит, чисто теоретически может оказаться не просто местным, но и работать здесь. С трудом представляю кем, но мало ли.

— Утром? — мужик усмехнулся.

Сигарету, кстати, он так и не прикурил. Из протянутой пачки взял, но на том успокоился. Крутил её в пальцах, будто вообще забыл о своём желании побаловаться табачком. — Утром не получится.

— Чёрт… А когда получится? — процедил я сквозь зубы.

Честно говоря, начал меня раздражать этот тип своими короткими, лишёнными содержания, фразами. А уже в следующую секунду мне вдруг его фразы, наоборот, стали казаться очень даже содержательными, с двойным дном. Биполярочка, что ли?

— Для тебя нескоро. Нехорошо ты поступил, — мужик покачал головой. — Плохо сделал. Обещание дал умирающему, а потом про него забыл. Не просто так забыл. Захотел забыть. Теперь, получается, обратной дороги нет.

Бурят закончил свою речь и уставился на меня с бесстрастным выражением лица. Хоть бы какое-то ожидание изобразил. Или вопрос во взгляде.

Бусины звякнули как-то по-особому звонко, вызвав раздражение. Я передёрнул плечами: да какого хрена клоун из тундры стоит тут и учит меня жизни? Тем более, я вообще не понял, о чём идёт речь.