Черный ветер (СИ) - Волков Тим - Страница 43

– Чем же я тебя так разозлил?! Чем перед тобой провинился?! – заорал я, обращаясь к Зоне.

Жидкость поглотила мое тело. Не в силах больше сдерживаться, сделал вдох, впуская ее в свои легкие…

– За что?! За что ты так с нами поступила?! Мы чтили твои законы и жили по совести! Почему?! Или ты так нас сохранила?! Оставила с собой навеки?! Так знай же! Эта участь хуже смерти! – кричал я, убегая потом в лес.

Сегодня очередной сталкер прострелил мне плечо. Ничего, к утру заживет. Нужно уходить. К центру Зоны, дальше от людей. Они считают меня монстром, но я смог сохранить свой рассудок. Понятно, что лучше было бы сдохнуть в той клетке, нежели стать очередной тварью, жаждущей крови, но еще не утратившей разум человека.

Это была странная игра. Весьма странная.

Сидим лицом к лицу, у каждого в руках – по револьверу. Старому, шестизарядному. Системы Смита-Вессона. И где только такие нашли? В барабанах – по одному патрону. Оружие приставлено к виску противника.

Счет – раз… два… три… Надо одновременно нажать на спусковой крючок.

Коли не прозвучал выстрел и никто не умер – играем дальше. Кон.

Вокруг толпа. Орет. Гогочет. Беснуется. Но играющие их не слышат – не до того. Все вокруг расплывчато, глухо, словно они находятся под толщей воды. Зато лицо противника так четко видно, что аж глаза режет. Каждую пóру можно рассмотреть, каждый шрам и волосинку на давно не бритом подбородке. Словно под лупой. Наверное, от нервов так обостряется зрение.

– Второй кон! Второй! – орет Зубр, по-обезьяньи скаля золотые зубы. От него и воняет, как от животного, крепким пóтом и кислятиной.

Он – владелец подпольного заведения, где проводится Игра. Собственно, он и выдумал эту забаву.

Сталкеры и бродяги сначала обходили стороной это место, основной контингент здесь был иного рода. А потом увлеклись. И многие проблемы стали таким образом решаться. Вместо бесконечных споров, драк и выяснений, кто прав, а кто нет, – в круг арены, на стулья. И по «смит-вессону» в руки.

– Второй кон!

Толпа орет. Ставки растут.

Жаба принимает деньги. Уже берет один к трем. Против меня. Такие коэффициенты. Я понимаю, почему именно так. Все считают меня сумасшедшим.

– Даю счет! – Зубр шумно сморкается в пол и начинает: – Раз… два… ТРИ…

ЩЕЛК!

Вновь все живы.

Толпа кричит еще громче, кто-то от радости, кто-то – с горя. Видимо, уже поставили на мою смерть. Так скоро? Всего лишь на втором кону? Нет, так просто я не уйду.

Выдыхаю. У сидящего напротив меня противника изможденный вид. Ни страха, ни ненависти. С виска стекает капелька пота. Глаза выцветшие, подернутые усталостью и болью. Только боль эта не обычная, не физическая, а как будто бы спрятанная глубоко внутри.

– Третий кон! Третий!

Жаба начинает принимать деньги. Мятые бумажки суют уже охотнее – ставки растут. Шансов выжить уже гораздо меньше, а значит, можно поставить на смерть и выиграть: хоть и небольшой, но все же куш. А рисковые продолжают ставить на жизнь. Тут уже светит добыча покрупнее. Шесть попыток, две сыграны. Осталось еще четыре «выстрела», и один из них точно поставит точку в моей жизни.

Поднимаю оружие. И вдруг чувствую, как трясется рука. Нет, только не сейчас! Унять, сжать, подавить это. Не сейчас! Соберись!

Не получается.

Вновь обрывки воспоминаний захлестывают сознание.

Трясу головой. Прочь! Не сейчас! Не сейчас!

– Парнишка испугался! – кричит Зубр, глядя на меня. – Сам вызвался, а теперь вдруг сдрейфил! Глядите-ка, как трясется от страха! – И придурковато изображает меня. Толпа взрывается смехом. С трудом унимаюсь. Вдох. Выдох.

– Счет давай! – кричит толпа.

Но Зубр не спешит. Тут главное – дождаться, пока все сделают ставки. Выжать толпу досуха – вот основная цель всего этого. Ну и посмотреть на кровавое зрелище вышибания мозгов, конечно же. Куда без этого?

– Не тяни!

– Скорее!

– Ну же! Чего так долго?

– Даю счет! – наконец объявляет Зубр. – Раз… два… ТРИ…

ЩЕЛК!

Осечка. Еще один шаг ближе к смерти.

– Никто не знает, как его зовут, но кличка у него явно Счастливчик, дамы и господа! – кричит Зубр, еще больше разогревая толпу. – Он до сих пор жив! Или он не счастливчик? Как считаете?

– Сумасшедший!

– Псих!

– Больной!

– Кто бы ни был, но я знаю точно одно – чем все закончится! – орет Зубр и хрюкает от удовольствия. – Делайте ваши ставки: когда именно, на каком по счету выстреле он сдохнет.

– На четвертом!

– На пятом!

– На пятом!

– Давайте как можно скорее это узнаем! – горланит Зубр. – Делайте ваши ставки, господа! Ну же, не жадничайте. Скоро все разрешится!

Жаба собирает куш. Денег все больше. Но они меня не интересуют. Я здесь по другому поводу.

– Вы хотите узнать, что будет дальше? – вопрошает Зубр.

– ДА!

– Четвертый кон! Четвертый!

Я вновь смотрю в глаза сидящего напротив человека. Тот немногословен. Смуглое от солнца лицо сосредоточено. Одет как сталкер: куртка с раскладкой, потертые штаны, стоптанные ботинки. Без оружия – его забрали перед игрой. Попасть сюда вообще очень сложно.

Интересно, что будет дальше? Смерть? Думаю, что нет. Те, кто дал мне оружие, наверняка об этом позаботились. Нельзя, чтобы шоу заканчивалось рано. Тем более я главный герой этого вечера.

– Даю счет! – Зубр вновь скалится и начинает: – Раз… два…

Толпа заканчивает:

– ТРИ!..

ЩЕЛК!

– Не может быть! Просто не может быть! Четвертый выстрел – и мы до сих пор в игре! – кричит Зубр.

Толпа беснуется. Вновь возгласы сожаления. И вновь ставки.

Да. В игре. Но это только временно. Смотрю на того, кто сидит напротив меня. Взгляд – злобный. Но все так же – ни намека на страх. Это хорошо. То, что сейчас нужно.

– Все! Сейчас все закончится! Или нет? Как считаете? – подогревает толпу Зубр. – Не жалейте денег! Такое шоу вы запомните надолго! Ну же, делайте ставки! А я даю счет!