Лорд Системы 3 (СИ) - "Яростный Мики" - Страница 42

В итоге второй противник падает на колени, получив лезвие в печень. Готов.

С остальной парочкой расправиться уже не составляет труда. Просто «задавили массой», как говорится.

Правда, никто жертвовать собой не собирался, и бой занимает довольно много времени. Но, с другой стороны, кроме того фалангиста, который пропустил удар, никто серьёзно не пострадал.

И всё же время утекает, словно песок сквозь пальцы. Над нашими головами вихрь не замедляет своего движения, а атаки духов становятся всё более настойчивыми. Что-то жуткое грядёт, и нам следует поторопиться.

Не теряя времени, мы с Малым движемся вдоль единственной улицы этого места.

Пройдя мимо постройки, явно похожей на загон для кабанов, я замечаю, что он пуст. Куда же делись все животные? Разве их выпустили на волю? Но куда?

Столь загадочное исчезновение кабанов озадачивает меня. Ведь всего лишь недавно на подходах к крепости мы видели патрули на ездовых животных.

Мои размышления прерываются скрипом двойных дверей в здании на конце улицы.

Из них выходят один… два… семь человек. Их одежда и вооружение значительно превосходят те, что мы видели прежде. Это, несомненно, оставшиеся байкеры, и только они могли позволить себе такое обмундирование. Да и выглядят они всяко получше рабов и кнехтов, что мы встречали на своём пути.

Над головами каждого из них вьётся та самая нить, связывающая их с невидимым вихрем.

Теперь эти «каналы» кажутся толще, чем у кнехтов, которых мы встречали ранее.

Во главе этой группы стоит мужчина, который, совсем недавно возглавлял вылазку. Старый знакомый. По словам пленников, его зовут Суровый.

— Зря вы сюда пожаловали, ублюдки! Не думайте, что сумеете уйти, не отдав свою жизнь Великой Мирантис! — злорадно смеётся он.

— Где-то я это уже слышал, — шепчет мне Малой.

Я невольно киваю, ощущая острое чувство дежавю.

— Вы в меньшинстве. Ваши силы разбиты. Поселение взято штурмом. Сдайтесь, и я дарую вам шанс на искупление своих проступков, — озвучиваю им своё предложение.

Конечно, они вряд ли его примут. Но может, хотя бы разозлятся? Этот парень уже нарывался из за своей вспыльчивости. Чем враг эмоциональнее, тем глупее себя ведёт.

— Сдаться? Тебе что ли, недолорд? Уж извольте, но вынужден отказать! — оправдывает мои ожидания Суровый. — Какой толк преклоняться перед тем, кто вот-вот умрёт и даже не поймёт причины собственной смерти!

— Думаете, богиня спасёт вас от железа? — усмехаюсь я.

Семь игроков. Семь высокоуровневых игроков, получивших бафф. Не просто кнехты, которые смогли превзойти нас лишь благодаря ритуалам.

Их уровень превосходит даже мой. Опасные противники.

— При чём тут богиня? Она моя союзница, которая привела меня к власти! Я разобью вас здесь и сейчас! А затем возьму ваших женщин в рабство и отдам их своим парням поразвлечься. Джо-Джо уже стал страницей истории. Теперь пришло моё время! Да здравствует Лорд Суровый! — он разводит руки, и его приближённые подхватывают:

— Су-ро-вый!

— Су-ро-вый!

А вот это неоднозначная информация. Джо-Джо погиб? Как? Он же Лорд! Какого чёрта тут вообще происходит?

Внезапно вихрь содрогается, и десятки духов наполняют округу ужасающим воем.

— Знаете, это, конечно, всё очень мило и пафосно, но мне сейчас некогда мериться с вами размером агрегатов и поэтому… — я оглядываюсь к себе за спину и команду. — Выпускайте Кракена!

После такой команды байкеры становятся в боевой порядок. Суровый и вовсе прячется за спинами подчинённых, по принципу «бойцов много, а я у мамы один такой».

Но, ничего не происходи.

— Я сказал, выпускайте Кракена, — повторяю я, уже чуть тише.

— А это… кто? — смущённо чешет щеку Майор.

Я так и думал, что надо согласовать этот момент с ребятами. Нет же, понадеялся на их догадливость.

Пришло время использовать мой козырь в рукаве, моё чудо-оружие, моё ультимативное средство воздействия, которое я приберегал до самого последнего момента.

— Жену свою тащи сюда, — говорю Малому.

— Ааа, так вот чего! — радостно заявляет тот, — это я сейчас.

Совсем скоро рядом со мной появляется магесса. Тоже улыбающаяся, а ещё в зюзю пьяная.

Системный сидр, изготовленный по моему заказу и рассчитанный для поддержки магических способностей имеет один любопытный эффект. Накопительный.

То есть его баффы плюсуются. Примерно до того момента, пока сам маг способен стоять на ногах.

Сейчас Мышь употребила уже фляжек пять. В руке она держала шестую.

— Ик! Куда палить-то⁈ Лорд? Вон туда⁈ — неуверенно она указывает на домик слева от нас.

Я мягко перевожу её пальчик на Сурового и его команду.

— Вот этих, будь добра, — повторяю.

— О, это я мигом! — усмехается магесса. — Ну, что, говнюки? По одному в очередь!

Она весело хихикает, а затем следует грохот молнии. На улице разражается настоящий стихийный ад, способный посоперничать по мощи с черно-алым вихрем. Суровому и его байкерам остаётся только посочувствовать.

Стена огня. Вот как можно кратко описать происходящее. Пьяная Мышь напоминает боевую турель, которая лупит байкеров в упор даже не файерболами, а потоками пламени, словно из огнемёта.

Пафосные ребята в крутых кожаных жилетках проклёпанными металлическими бляшками, с топорами и палицами в руках превращаются в факелы и корчатся перед нами на земле.

Вход в комплекс просто разрушен, а от байкеров не остаётся ничего, кроме нескольких кучек белоснежного пепла, взмывающего ввысь.

Даже Суровый не ушёл обиженным: последним из всех он получил молнию в спину и упал, замертво.

Вот тебе и финал жизненной карьеры, для местного авторитета.

Я поручаю Мышь заботам Наны, и приказываю доставить ей в полевой госпиталь, чтобы та там хоть чуть-чуть протрезвела.

Усталую, но довольную магессу аккуратно уводят. С её пальцев капают капли пламени, поджигая случайные кучи соломы.

Как бы пожар она нам не устроила. В водичку её окунуть, что ли… Ладно, надеюсь, за ней присмотрят.

Мы заходим во внутренний комплекс, через дыру, пробитую одной из молний.

Здание серьёзно ушло вперёд от моего поместья в плане архитектурной эволюции. Чувствую себя мелким селянином, прибывшим в столицу. Ничего, байкеров это не спасло.

Коридоры сменяют друг друга, и я чувствую, как невидимое давление на плечах становится всё отчётливее. Наконец, мы оказываемся перед огромными дверями, через которые энергия бьёт ключом. Гаечным ключом. Прямо в голову.

— Ну, к чёрту, — усмехаюсь я себе под нос, толкаю тяжёлые двери.

Они медленно расступаются, открывая сцену из низкобюджетного фильма ужасов. Того, в которых искусственную кровь используют цистернами. Только тут она натуральная, и это не декорация.

Весь зал покрыт кровью. Она просто везде: на стенах, потолке, полу и особенно, на огромном столе в самом центре зала.

У дальней стены зала находится широкий трон. На нём, одну ногу закинув через другую, сидит Стайса.

— Вот и долгожданные зрители, — улыбается она.

Половина её лица скрыта за серебряной маской. Она одета в белоснежные одежды, которые контрастируют с кровавым побоищем рядом с ней.

Её глаза злобно сверкают, устремлённые прямо на меня. Понимаю я: она ждала меня всё это время. Ждала, чтобы отомстить.

— Давно не виделись, Стайса, — отвечаю я, осматривая при этом окружение. Ничего подозрительного не замечаю. — А ты, смотрю, похорошела прямо. Новая косметика? А, может, визажист постарался?

— А ты остался прежним, Лорд Шурик, — усмехается девушка. — Всё так же дерзок и не проявляешь ни капли уважения. Это тебя и погубит.

— Легче просить прощения, чем разрешения, — парирую я.

В этот момент зал содрогается. Потом ещё раз и ещё.

Один из моих людей тычет пальцем в глубину зала. Там появляется тёмная фигура, которая движется в нашу сторону.

Это настоящий великан: накаченный, высотой под два метра, широкий как шкаф. В руках у него двуручный молот, а глаза сверкают подозрительным алым блеском.