Ненастоящий герой. Том 1 (СИ) - "N& - Страница 55

— Нашел ростовщика из наших. — пояснил Банарв, макая хлебную корку в подливу. — Договорился что завтра упаду к Свинтерам и сразу верну. Бородой поклялся. — со вздохом добавил он.

— И что, если не вернешь, он тебя обреет что ли?

— Да на кой ему моя борода? — возмутился дварф. — Говорят у нас так. Мол, бороду заложил — значит, считай, жизнью зарекся. И, в случае чего, я перейду в его полную собственность.

— Угу. — кивнул маркиз. — А если ты сдохнешь завтра, то он из тебя суп сварит в качестве компенсации?

Банарв застыл, так и не донеся корку до рта, а тягучая капля подливы упала ему на заложенную бороду. Фор Корстед практически слышал, как ворочались валуны в его голове, отчаянно пытаясь упихнуть неожиданную мысль в привычную картину миру. Ростовщик тоже хорош, конечно. Сам не мог об этом подумать? Впрочем — как там говорил бородач? — проблемы гоблинов хускарла не волнуют.

— Ну я же ведь не сдохну, да? — с надеждой в голосе спросил дварф.

— Третья комната. — вместо ответа сообщил Радремон. — Доешь — поднимайся. И тебе сегодня больше не нальют. Я договорился.

Погруженный в свои мысли, Банарв задумчиво кивнул, но неожиданно встрепенулся и уточнил:

— Каракатица там уже что ли? На головах друг у друга спать будем?

— У Нала сегодня другая кровать. Куда мягче, чем у нас.

Бородач озадаченно уставился на маркиза, и тот кивнул в сторону суетившейся с подносом пышногрудой Мали.

— Да ну! — выдохнул дварф. — Как⁈

Фор Корстед улыбнулся, прижал к верхней губе ладонь пальцами вниз и пошевелил перстами, изображая щупальца.

— Мать моя отец… — прошептал Банарв, наконец-таки донеся корку до рта. — Куда катится мир… Спаси нас обугленный господь! С каракатицей…

Наутро, с первыми петухами, все трое стояли в опустевшем зале, выспавшиеся и готовые к великим свершениям. Следы ночной пьянки уже успели прибрать, а новая еще не началась. Лишь пара забулдыг дремали прямо на лавках, не сумев донести свои задницы до постелей. А может и вовсе их не имея. Постелей, естественно. Не задниц.

— А ну-ка подойдите. — позвал из-за стойки седовласый орк, что будто так и ночевал за своим рабочим местом. А может это его брат? Или друг? Все они, зеленокожие, на одно лицо.

— Что надо? — огрызнулся Радремон. — За комнату уплачено. Если ты вчера налил дварфу, с него и тряси. Мы торопимся.

— А что, можно было? — округлив глаза, спросил Банарв, но на него никто не обратил внимания.

— Знаю, что торопитесь, потому и окликнул. — оскалил пожелтевшие клыки трактирщик.

Он вытащил из-под прилавка мешок и, чуть подумав, добавил к нему две фляги, после чего пододвинул все это к гостям. Маркиз не шелохнулся.

— Что это? — поинтересовался фор Корстед.

— Подарок от Горлодера. Турнир долго идет. Я знаю. Подкрепитесь в перерыве.

— Я не просил. — Радремон мерил орка тяжелым взглядом. — Зачем тебе?

— А сам как считаешь? — усмехнулся пожилой громила.

Маркиз задумался, а Налланномом, тем временем, с молчаливого согласия лидера забрал припасы.

— Конкуренция. — выдал фор Корстед. — И репутация. Если мы победим, ты сможешь раструбить на весь город, что у тебя живут свинтеры. За одно Синий Лебедь посрамишь. Умно. Узнал откуда?

— У меня свои источники. — трактирщик самодовольно ощерился. — Удачи вам. Не сдохните.

— И тебе не хворать.

Радремон, не глядя, махнул рукой и вышел на улицу, ни секунды не сомневаясь, что Нал с Банарвом идут по пятам. День турнира настал.

Глава 49

Желающие вступить в Свиту Темного Маршала собрались за городскими стенами на широком, вспаханном, но пока что не засеянном поле. Готовых рискнуть жизнью претендентов оказалось неожиданно много. Около пятидесяти разумных пришли, чтобы испытать удачу и собственные боевые навыки, ведь награда манила сказочными перспективами — под крылом одного из крупнейших родов континента можно достичь небывалых высот и вплотную приблизиться к искрометной жизни элиты.

Причем Радремон с товарищами умудрились опоздать. Проходя по одной из улиц, они наткнулись на плотный людской затор, возникший вокруг импровизированного помоста из пары поставленных друг на друга ящиков. Затаив дыхание, горожане слушали растрепанного лохматого мужика с пламенным взором.

Размахивая руками, словно ветряная мельница, и брызжа слюной не хуже, чем изливается кровь из разрезанного горла, тот со всей страстью вещал о наступающем конце света. Мол разверзлись врата в Бездну, порождая кошмарных тварей спящего разума; пришел Великий Упразднитель, не ведающий жалости и шествующий по трупам, будто по мостовой; пробудились древние силы; да и вообще Миткалас стремительно катится под откос, и даже четырежды мертвый бог не сможет его спасти.

Обычные бредни классического сумасшедшего. Удивительно было бы, если бы он решил рассказать о том, как хорошо и здорово жить под пятой аристократии, и что всех ждет счастливое светлое будущее. Вот только кто бы его тогда стал слушать? А так десятки граждан, не отрывая испуганных глаз, взирали на «пророка», нервно заламывали руки и лепетали «что же делать, что же делать?».

Но хуже всего, что народ набился так плотно, что даже маркизу с его показателем силы в шесть единиц не удалось пробиться на другую сторону. Что уж говорить о тщедушном Налланномоме или низкорослом Банарве. Фор Корстед хотел даже выхватить меч и проложить себе путь, сшибая безмозглые головы, но все-таки решил, что это уже слишком и можно просто найти обходной маршрут.

Так что явились они в итоге в числе последних, чем заслужили насмешливые взгляды и ухмылки остальных участников грядущего соревнования.

— Уважаемый претенденты, от лица Свиты Темного Маршала рад приветствовать вас… — с аккуратно сколоченной сцены вещал бодрый старик с ухоженной седой бородой.

Облаченный в богато украшенную лиловую мантию, в окружении внушительного вида воинов и магов, он прямо-таки источал ауру силы и могущества. Она корежила и подавляла, скрадывая дыхание и внушая мысли о собственной никчемности. Так и хотелось плюхнуться на колени, подползти и целовать пятки этого великого человека.

Тряхнув головой, Радремон прогнал наваждение и грубыми тычками вывел из транса уже начавших склоняться спутников.

— Это главный свинтер что ли? — спросил он, внимательно изучая обстановку.

— Тш-ш-ш! — зашипел на него иллит. — Да он нас в порошок сотрет, если услышит.

— Не главный. — ответил дварф, потирая плечо. — Его правая рука. Диеш Ат-Вутор. Граф. Четвертый ранг. Таких как он чуть больше десятка на всем Ахалдасе. Силен, зараза!

— Да он прямо сейчас мог бы на Дуинитон отправиться и сходу занять не последнее место в иерархии. — подхватил Нал. — Вон как его охраняют.

— Думаю ему охрана не нужна. — проронил маркиз. — А вот той штуке…

Влиятельный маг продолжал вещать о достижениях своего рода, открывающихся перспективах, пользе обществу и бла-бла-бла, а фор Корстед буквально пожирал глазами висевший у того на поясе артефакт. Стеклянный шар размером с голову ребенка, покоящийся на стальном ложе и увитый прочными цепями. Внутри него клубился, вихрясь и затягивая, багровый туман, живущий, казалось, собственной жизнью, и даже солнечные лучи будто бы с неохотой погружались в это дрожащее марево.

Око Йогнатала

Некогда величайший артефактор истории создал посох, равного которому еще не видывал мир. Множество раз тот переходил из рук в руки, оставляя за собой кровавый след убийств, предательства и сломанных судеб, пока не попал к амбициозному магу, что в своем безумии посмел бросить вызов богам.

Три дня и три ночи рыдали небеса, сотрясаемые немыслимым сражением. Множество сущностей пропало безвозвратно, но маг проиграл. В наказание боги навсегда заперли его душу в Бездне, а посох разбили на части и спрятали осколки по всему миру.