Замечательный сосед (СИ) - Десса Дарья - Страница 54

– Чего встал? – грубо спросил он. Я не люблю, когда мне хамят. Да ещё моя идея продолжить разговор с Глебом неожиданно прахом пошла. Теперь к нему не побрешеься, и это сильно разозлило. Выходит, я приперся сюдда почти напрасно, а ведь мог провести ночь рядом с любимой женщиной. Потому повернулся к бугаю и послал его в пешее эротическое путешествие.

Думал, он скажет мне что-то не менее ласковое. Но в ответ на всех парусах примчался его здоровенный кулак. И угодил мне прямо в левую скулу, да так, что в ушах зазвенело, в голове потемнело, и я полетел на танцпол, почти потеряв сознание. Кажется, в боксе это называется нокдауном. До нокаута, когда бы я отключился, бугаю то ли умения бить не хватило, то ли моя физиономия оказалась крепче, чем он ожидал.

Оказавшись на полу, я посмотрел на него снизу вверх. Тот возвышался надо мной и хмуро смотрел. Но лежачего бить не стал, а вместо этого неожиданно протянул руку.

– Вставай!

Я принял любезное приглашение и оказался на ногах. Однако продолжить приятное знакомство нам не удалось. Через толпу танцующих (ни музыка, ни хаотичные телодвижения не останавливались всё то время, пока мы обменивались добрыми словами) уже пробирались охранники. Они не расталкивали гостей заведения, а продавливали их мощными корпусами, как это делают ледоколы на дальнем севере. И вскоре оказались возле нас. Быстро оценили ситуацию и попросили обоих покинуть клуб.

Хотел я было им сказать нечто вроде «он первый начал», но вспомнил, что это было не совсем так. Потому молча повиновался. Вернулся только на минутку к столику, чтобы сообщить Глебу, но тот даже не заметил моего ухода – они с Кешей по-прежнему лобзались, кажется, языками исследуя уже миндалины друг друга. Потому я просто взял свою сумку и пошёл к выходу, сопровождаемый одним из охранников.

«Чудно ночь прошла», – сказал я, оказавшись на ночном морозе. Посмотрел на звезды, яркой россыпью горящие над­ головой, послушал, как позади меня за толстыми стенами толчками бьют глубокие басы, закурил и стал думать, что дальше делать. Не в смысле Глеба или, Боже упаси, того бугая. Ну, поругались, дал он мне по морде. Бывает, не сходить же из-за этого с ума. На то она и мужская жизнь, чтобы иногда драться. Я подумал о том, как мне теперь быть. С одной стороны, надо бы ехать домой, третий час ночи уже. С другой, почему-то делать этого не хотелось. Всё-таки в крови до сих пор плескался алкоголь. И вообще: в кои-то веки мне удалось вырваться на свободу от работы и семейного быта, а тут сразу же возвращаться? Душа хотела приключений. Но куда податься? Раньше бы к Максу поехал, только он давно уже в могиле из-за собственной жадности.

– Слышь, мужик, – раздалось сзади басовитое.

– Да, – я неспеша повернулся. О, тот самый бугай. Стоит и хмурится. Тут же вспомнились слова Остапа Бендера: «Кажется, сейчас будут бить. Возможно, ногами».

– Ты… это… не держи зла на меня, – говорит здоровяк, а я удивляюсь. С чего в этой горе мускул столько гуманизма вдруг проснулось? Как кулаком меня бить – так пожалуйста, а теперь что произошло с ним? Голос разума проснулся?

– Проехали, – равнодушно говорю и отворачиваюсь.

– Не, мужик, правда, прости, – продолжает бугай. Подходит ко мне и встает перед лицом, поскольку я больше оборачиваться не хочу.

– Сказал же…

– Слышал. Но всё равно. Херово вышло.

– Да уж. Изгадил ты нам развесёлую ночь, – говорю с вызовом. Может, если второй раз бить будет, так хоть развлекусь на остаток суток. Найду себе приключение на мордаху, которая теперь и так саднила на скуле.

– Ага. Всё несдержанность моя.

– Так ты учился бы себя в руках держать, – говорю назидательно. – Вон здоровый какой. Чем занимаешься? Тяжелая атлетика? Бодибилдер?

– Нет, спецназ. Десантник я. Бывший, – последнее слово сказал с такой горечью, что мне даже его жалко стало.

– Бывших десантников не бывает. Как там у вас? «Где мы, там победа»?

– Угу, – пробасил он. – Только я… – достает из сумки на поясе сигару (да-да, самую настоящую, какие только в фильме видеть приходилось), откусывает кончик, выплевывает. Поджигает с помощью сверкающей Zippo и втягивает дым.

– Что? – спрашиваю, желая услышать продолжение.

– Отправили в отставку.

– Почему?

– Морду одному козлу набил.

– О, знакомая история.

– Нет, ты нормальный пацан. А тот правда был козёл, – говорит десантник, окружая себя клубами ароматного дыма. Где я видел уже эту картину? Точно! Актер Арнольд Шварценеггер большой поклонник таких сигар. Они даже чем-то похожи.

Молчим. Каждый своим табаком наслаждается.

– Слушай, душа горит. Может, по пиву? Только ты не подумай, я не из этих. А ты?

– Каких ещё?

– Ну, с тобой там за столиком два пидора сидели, лизались. Ты с ними?

– Сам в шоке. Пришел туда с приятелем, а он вдруг…

– Тогда ладно. А то я их терпеть не могу, – говорит качок. – Да, забыл совсем. – Он протягивает мне (второй раз уже) свою крепкую длань. – Герман.

– Сергей.

– Так что, Серёга, бахнем по пенному?

– Так ведь закрыто всё.

– Ну, есть одно место.

– Поехали.

– У меня тут байк недалеко, – говорит Герман.

– Надо же.

– А что? Боишься?

– Нет, просто мой приятель, с которым я сюда пришел, тоже любит на мотоцикле рассекать. У него BMW K1600 GTL.

– Зачётный агрегат. У меня, правда, покруче будет, – усмехается бугай.

– Какой?

– Harley-Davidson Fat Boy114.

– Неплохо, неплохо, – улыбаюсь. Не особенно я разбираюсь в мотоциклах, но об этом наслышан. Машина для суровых мужчин, покорителей пространств и автомагистралей.

– Нормальный агрегат, – говорит Герман, а по глазам вижу – оценил комплимент в адрес его байка.

Мы проходим метров пятьдесят, и буквально за углом, на парковке, стоит Harley-Davidson, сверкающий хромированный деталями.

– Слушай, а ты пил? Тебе за руль нельзя, наверно, – говорю спутнику.

– Да по херу, – отвечает он. – Тут недалеко.

Садимся и едем. Мне впервые, как ни странно, приходится быть в роли пассажира. На заднем седле байка неудобно, он заточен под одиночек. Но и правда ехать недолго. Мы оказываемся возле ночного бара «Corner». Слышал об этом заведении, хотя не бывал. Хотя Макс звал сюда несколько раз, но я отказывался. Тут собираются брутальные байкеры, мне-то что там делать? Вон, несколько уникальных аппаратов и штампованных современных стоят у входа на парковке.

Мы заходим, внутри – самый обычный мужской бар. На стенах фотографии посетителей с каким-то здоровенным мужиком в майке, с буграми мускул и седой бородой. На лысой голове – бандана. Ещё висят плакаты с английскими надписями, есть флаг десантников, пограничников и ещё какие-то. У барной стойки сидят несколько человек, с интересом наблюдают футбол на телевизоре, прикрепленном к стене. За столиками тоже видны посетители.

Здесь негромко (как ни странно, я ожидал грохота тяжелого рока) играет музыка, народ погружен в созерцание спортивного состязания или общества друг друга (я заметил и женщин, одетых под стать своим кавалерам – в кожу и джинсу). На нас никто внимания не обратил. Ну, пришли двое, и ладно. А в том, что хозяином заведения и барменом оказался тот самый мужик с фотографий, я понял, лишь взглянув на него. Колоритный тип. Увидев Германа, он молча ему кивнул, тот сделал ответный жест.

Мы сели за столик. Подошла пухлая официантка.

– Привет. Мне как обычно, – сказал Герман.

– А вам? – спросила девушка меня.

– Да мне то же самое, – ответил я.

Не знаю, что пьет мой новый знакомый, но какая разница? Выпить-то хочется.

Приносят тёмное пиво, и хотя я к нему равнодушен, принимаю бокал и отпиваю понемногу, закусывая рыбными палочками. Они жирные, в меру солёные, и хотя бы этим оттеняется горький вкус пенного напитка.

– Так кому ты там врезал? – спрашиваю Германа, не особо церемонясь. Не кисейная барышня, переживет.

– Полкану. То есть полковнику одному, – отвечает он.