Девочка, которую нельзя. Книга 2 (СИ) - Андриевская Стася - Страница 21

Решив, что я заснула, Игнат попытался укрыть меня пледом. Я взбрыкнула. Не нужна мне его забота! И он сам не нужен! И вообще никто! К тому же, и холодно не было, наоборот — я пылала каким-то нездоровым внутренним жаром. Но даже здесь моей воли не хватило надолго, и плед так и остался лежать на мне уютным, волнующим символом заботы. ЕГО заботы. Обо МНЕ.

«Но я тебя им не отдам!»

Почему? Нестерпимо хотелось стребовать ответ, но слова застревали в горле. Не может ведь такого быть, чтобы я значила для него что-то личное. У него, на секундочку, с мамой моей роман был, может, даже, первая любовь, которая не забывается и всё такое. А из-за отца он вообще руну мщения на себе вырезал. Так что я для него лишь дочь врага и бестолковая малолетка, какое уж тут «личное»? Нет, здесь точно что-то другое. Но что?

Ложь, вот что. Он просто врёт мне. Опять.

Мороз сказал: «Ты можешь начать ему сочувствовать, но это будет именно то, чего он от тебя добивается»

Ну да. Что есть, то есть. Сочувствую.

«Ты можешь даже влюбиться в него» — сказал Мороз.

Ну что ж. Тут вообще без комментариев.

«…Но это и будет его тактика»…

Твою мать, Гордеев. Ну почему ты такой гад?

А плед укутывал. И ночь в кои-то веки была безмятежно спокойной. Потому что рядом снова был ОН.

«Но я тебя им не отдам!»

А вдруг и правда — не отдаст? А вдруг и правда — это что-то личное? Ко мне. Ну вдруг? Он же хотел поцеловать…

ТАКТИКА.

Боже, ну как тут разобраться?!.

Очнулась от полудрёма, когда машина вдруг заглохла. Настороженно прислушалась. Игнат разложил своё кресло и с усталым выдохом откинулся назад. Это заставило улыбнуться: несгибаемый солдатик согнулся. Потому что ни фига не оловянный. Живой.

На улице чуть брезжил рассвет, даже одиноко пиликала какая-то ранняя пташка, но было ещё темно. Я прислушивалась к дыханию у себя под боком и снова разрывалась от сомнений — верить? Не верить? И понимала, что, кажется, не в состоянии мыслить трезво, а просто снова позорно поддаюсь его чарам.

Тактике.

А Игнат вдруг коснулся моих волос, осторожно заправил прядь за ухо. Я не шелохнулась, но словно рухнула в пропасть с мурашками! Они щекотали горячими искрами, проникая куда только можно… и куда нельзя. Поджигая и увлажняя. Игнат же просто убрал руку и наконец затих. Дыхание стало глубже и размереннее. Уснул.

«Ты можешь даже влюбиться в него — это и будет его тактика!»

Но в этом прикосновении было столько скрытой нежности! Тактически не оправданной, ни к чему не привязанной и совершенно бесцельной — ведь я-то в тот момент как бы спала!

Что чувствуют бабочки, летящие на пламя? Наверное, самое огромное в своей недолгой жизни счастье. А иначе не летели бы. Что чувствовала я? Дурой я себя чувствовала, вот что! Потому что ею и была. А иначе не потянулась бы украдкой, под пледом, не развела бы незаметно коленки. Не скользнула пальцами под помокревшие трусики…

Когда я почти подошла к пику, Игнат вдруг дёрнулся и проснулся. Встревоженно дыша, растёр лицо. Ругнулся. И вышел из машины. А я, испуганно осознавая, что если бы ему взбрело в голову поправить мой плед, то был бы упс… продолжила ласкать себя с удвоенным остервенением — чтобы успеть. Потому что остановиться сил уже не было.

Когда Игнат вернулся я как раз только-только кончила. Силой воли погасила последние волны сладких судорог, потянулась под пледом, оправляя подол юбки.

— Не спится? — глупый вопрос. Лишь бы заполнить неловкую паузу.

Игнат глянул на меня с прищуром довольного жизнью кошана, неторопливо вытер руки салфеткой.

— Наоборот. Очень даже хорошо вздремнул. А ты?

В его тоне мне послышался какой-то контекст. Словно… Словно он меня всё-таки спалил! Вспыхнув, отвела взгляд.

— Тоже. У тебя есть ещё салфетки? Я возьму?

После того как я вернулась из лесополосы мы снова поехали. И нужно было бы хотя бы спросить куда, но не хотелось. Мне было хорошо просто быть с ним рядом, просто довериться, просто чувствовать к нему то, что чувствую. Вопросы убили бы всё это на корню, мне же как никогда раньше хотелось жить! Здесь и сейчас. С ним. Ещё хотя бы полчасика.

Однако, сколько голову в песок не зарывай — задница всё равно снаружи. А значит, бессмысленно делать вид, что ничего не происходит.

— Ну и куда мы едем? — спросила я ближе к полудню.

Мы перемещались путано, не по трассе, а скорее объездными дорогами, часто даже грунтовыми, и названия мелких населённых пунктов мне ни о чём не говорили. К тому же, Гордеев явно не торопился. А иногда и вовсе останавливался поболтать со случайными местными. О чём? Да хрен его знает. Это же Гордеев.

— К морю.

— М. К Карибскому?

— Ну нет, пока просто Чёрное. На Карибы ты и сама скоро сможешь. Если захочешь.

— Ах да, совсем забыла, у меня же миллион долларов на счету в банке лежит! — язвительно поддакнула я. — Да и Жагровские объявили мне амнистию — об этом вчера по телеку сообщали. Ну тогда да, тогда хрен ли не слетать?

— Память у тебя девичья, — усмехнулся Игнат и затормозил возле очередного неприметного частного домика очередной неприметной деревушки. — Как у бабочки-трёхдневки. Выходим!

Во дворе было по-простому: какие-то доски в углу, старые оконные рамы, куски шифера. Огород с мясистыми красными помидорами размером с Гордеевский кулак, маленький курятник и летняя кухня под камышовой крышей. В воздухе запах навоза и припечённых солнцем яблок. Ленивая нега и умиротворение. Как когда-то давно в деревне у деда. Аж в носу засвербело от воспоминаний.

Пока Гордеев перетирал о чём-то с хозяином дома я паслась возле персиков. Наевшись от пуза, набрала полную бейсболку для Гордеева… Но, отчего-то смутившись вдруг, высыпала их тут же под деревом.

Глянула на мужиков — они как раз выходили за калитку, оставляя меня во дворе одну. Странно всё это. С одной стороны, у них явно были какие-то заранее обговорённые дела, а с другой — они совершенно не выглядели знакомыми раньше. Даже наоборот, при встрече мужик косился на Игната настороженным изучающим взглядом, да и разговор поначалу был сухим, будто дежурным.

Из-за забора долетел Гордеевский посвист:

— Мала́я, пора!

Я вышла и чуть не споткнулась на ровном месте: вместо опеля, на котором мы приехали сюда, у ворот стояла старенькая пятнаха с пятнами шпаклёвки по всему кузову. А наша машина выглядывала из полумрака распахнутого настежь гаража.

— Я бы сейчас с удовольствием сожрал двух-трёх слонов и одного бизона. — Вырулив на дорогу, поправил он зеркало заднего вида. — А ты?

— А я персиков наелась.

— Хм… А вот если бы у меня был персик… я бы с тобой поделился!

Шутил, конечно, но я смутилась. Поспешила перевести тему:

— Кто это был?

— Мишаня.

— М. А остальная информация, конечно, засекречена, да?

— Нет, почему, просто я и сам не знаю кто он. Мне сказали Мишаня, сказали, что у него можно тачку поменять. Всё.

— Кто сказал?

— А вот это уже засекречено.

Я фыркнула. Невыносимый!

— Ладно. А что с памятью-то моей не так? Я случайно забыла, что у меня действительно лям баксов на сберкнижке лежит?

— Нет. Ты случайно забыла, что я обещал порешать твои проблемы. Или просто до сих пор не веришь мне?

— Просто, ага. Вот прям ни с того, ни с сего!

— Пфф… Понятно. Вторая серия подъехала. Но я же вроде всё уже рассказал? Что опять не так?

— Всё? Серьёзно?! Да ни хрена ты мне не рассказал на самом-то деле! Отделался общими фразами и всё.

— Ладно, — легко сдался Игнат. — Спрашивай дальше.

Я не ожидала, даже замешкалась, соображая.

— Ну… Ну вот, например, за что тебя отец в армии подставил?

— А это разве имеет отношение к текущим событиям?

— А вот не знаю! Может самое непосредственное!

— Нет.

— Ха! Другого ответа я и не ждала.

— Правда, нет. То дело прошлое. К тебе вообще не относится.