Я тоже её люблю (СИ) - Бонд Юлия - Страница 1

Глава 1

Юля

— Улыбайся, моя дорогая жёнушка. На нас все смотрят, — горячая рука скользит по моей пояснице вниз и, задержавшись на ягодицах, опускается на талию.

— Тагир, убери, пожалуйста, руку.

— Чтобы все вокруг подумали, что мы в ссоре? Да ни за что.

С высоко поднятой головой иду по банкетному залу фешенебельного ресторана, цокая каблучками по керамическому граниту. Вокруг всё кричит о немыслимой роскоши. Мой муж, Батурин Тагир, привык кичиться своим достатком перед всеми знакомыми, среди которых водятся даже министры.

Поэтому сегодня закатили банкет в одном из самых помпезных заведений в столице. Сюда можно было бы позвать на ужин королеву Англии, ну или сыграть свадьбу дочери президента. А как по мне, всё слишком раздуто. Всего лишь красивая оболочка для таких напыщенных индюков, как мой муж.

— Тагир Даянович, добрый вечер, — к нам подходит представитель прессы с фотоаппаратом, — разрешите вас с супругой сфотографировать?

— Да, конечно, — обаятельно улыбнувшись, муж смотрит на меня обожающим взглядом, — идём, любимая. Немного поулыбаемся для папарацци.

И я послушно иду к большому прессволлу — фотозоне, оформленной воздушными шарами.

Тагир легко обнимает меня за талию, притягивая к своему телу.

Со стороны мы выглядим идеально.

И я знаю, сейчас на нас смотрят десятки людей, а точнее, женщин, и некоторые из них продали бы душу самому дьяволу, чтобы оказаться на моём месте. Ещё бы! Батурин — видный мужчина, и богатый. Даже не знаю, что больше в нём привлекает женщин: правильные черты лица и подтянутая фигура с подкачанными мышцами, вылепленные будто скульптором, или же толстый кошелёк в придачу с яхтами, дорогими иномарками и счетами в офшорах.

Я фальшиво улыбаюсь и с трудом терплю на своей талии мужскую руку. Платье с открытой спиной, поэтому Тагир постоянно перемещает ладонь на мою поясницу и, незаметно для остальных, настойчиво гладит.

— Ты выглядишь сногсшибательно, — говорит муж, а я вижу, как дёргается кадык на его горле, как напрягаются мускулы на лице. — Подаришь мне один танец?

Вздыхаю. Я бы сейчас с огромным удовольствием сбежала отсюда, но до конца вечера придётся изображать любящую супругу.

— Конечно, милый, — отвечаю елейным голосом специально, потому что тот фотограф всё ещё крутится возле нас и даже щёлкает затвором, когда Тагир целует меня в щеку.

Вечер набирает обороты. И после того как муж здоровается за руку с самыми почтенными господами, я незаметно отхожу в сторону и теряюсь среди приглашённых на банкет гостей.

Подхожу к бару и, подобрав подол длинного платья, опускаюсь на высокий стул. Заказываю колу со льдом, хотя сейчас с большим удовольствием попросила бармена плеснуть в стакан чего-нибудь покрепче, но воздерживаюсь.

— Моя дорогая жёнушка, — на мою талию опускает ладонь и я от неожиданности вздрагиваю. — Я весь вечер тебя ищу. Не думал, что найду своё сокровище в баре.

— Я и не пряталась, — ехидно улыбнувшись, подношу стакан с напитком и делаю большой глоток.

— Кола? Молодец! Я тоже пить не буду. Нам пора подумать о наследнике.

Мне хочется закатить глаза на весь этот бред, что несёт Батурин. Я никогда не рожу ему ребёнка и он это знает. Знает, но каждый раз выводит меня из себя, цепляет специально!

— Я хочу тебя познакомить с моим новым партнёром. Идём.

— Зачем? Чтобы похвастаться мной как экзотической обезьянкой?

На мою брошенную реплику Тагир лишь снисходительно улыбается. И не дожидаясь, пока я допью напиток, тянет меня за руку — негрубо, но настойчиво.

***

Егор

Ночной город завораживает. Любимая столица с её будничной суетой, бесконечным хаосом, извечными пробками в центре города. За окном мерцают огни: фары встречных автомобилей, рекламные щиты, стоящие вдоль дороги, и светящиеся вывески на фасадах зданий.

— Егор Антонович, приехали, — окликает водитель, когда я, задумавшись, продолжаю смотреть в окно.

— Спасибо, Славик. Можешь ехать домой.

— А вы?

— А я на такси. Потом.

Устало улыбаюсь. Тянусь к ручке на дверце и сразу же ощущаю поток холодного воздуха, который дует прямо в лицо.

— Егор Антонович…

— Да? — обернувшись, заглядываю в салон иномарки.

— Может, я вас всё-таки подожду?

— Слав, езжай домой. Жена обрадуется.

— Это точно. В последнее время жалуется, что боится оставаться по вечерам одной.

— Сколько уже “вам”?

— Тридцать девять недель.

— Сына ждёте?

— Нет, — качнув головой, растягивает улыбку до самых ушей. — Доченьку.

Доченьку…

Я тоже когда-то хотел. Чтобы была похожа на неё: большие карие глаза, слегка раскосые, чёрные пушистые ресницы, брови домиком, аккуратный курносый носик.

От одних только воспоминаний становится трудно дышать. Столько лет прошло, но всё было будто вчера.

— Рад за тебя, Слав.

— Угу, спасибо.

— Ну, давай, домой. Люсе привет и не обижай мне её, понял? — шутя, грожу пальцем.

— Да её обидишь.

Захлопываю дверь. Расправляю плечи и задираю голову, смотря на ночное небо, усыпанное россыпью звёзд.

Чёрт. Опять напьюсь. В одиночестве до утра…

Медленным шагом двигаюсь вперёд. У входа в ресторан примечаю группу людей. Свои? Нет, не похоже. Останавливаюсь на половине пути, когда к зданию подъезжает знакомая иномарка со столичными номерами.

Батурин?

Со стороны водителя открывается дверца, сзади — ещё одна.

Батурин и не один.

Засматриваюсь на женский силуэт. Женщина в длинной шубе и капюшоном на голове, больше ничего не рассмотреть — темно, да и пялиться на чужих жён, или с кем он там заявился, неприлично как-то.

Уже внутри ресторана сдаю пальто в гардеробную. Здороваюсь за руку с председателем банка, затем — депутатом областного совета, ну и на закуску — ректором национального университета.

Чего ж вас так много, уважаемые?! Ожидал скромного вечера в узком кругу, но вижу, собрался весь местный бомонд.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Перехватываю официанта, когда он с подносом проходит мимо меня.

— Есть что покрепче?

— У бармена, — отвечает официант, кивая на небольшой бар.

Подойдя к бару опускаюсь на высокий стул и заказываю крепкий напиток. И пока он готовится, слышу, как за спиной раздаются громкие аплодисменты. Оборачиваюсь. На импровизированной сцене с микрофоном в руке стоит Ипполитович. Встретившись со мной взглядами, Ипполитович подмигивает, а я в ответ салютую бокалом.

— Егор Антонович, можно вас? — Ипполитович приветливо машет рукой и зал снова взрывается аплодисментами. — Идите к нам, а то я всё говорю и говорю. Прошу любить и жаловать нашего нового генерального директора Астахова Егора Антоновича.

Не комильфо получается.

К чему этот пафос, Ипполитович?!

Вроде обычный корпоратив в честь двадцатилетнего юбилея фирмы и я даже не ожидал увидеть столько народу. А вот теперь иду под пристальным взглядом нескольких сотен глаз и не знаю, куда себя деть. Давно не пацан, но всё-таки.

***

Официальная часть вечера завершается. Гости разбиваются на небольшие группы. А я возвращаюсь в бар.

— Повтори, — киваю на пустой бокал.

— Егор, — в нос ударяет запах женских духов. — Антонович.

Повернув голову, устало улыбаюсь.

— Привет, Катюша.

— Здравствуйте, — покраснев, Катя отводит смущённый взгляд. Обычно, на работе, я обращаюсь к ней по имени-отчеству.

— Будешь? — предлагаю свой бокал.

— Нет. Что вы? Я такое не пью. А вы чего здесь сидите? Один…

— А мне так нравится.

— Я думала, придёте с супругой, — мазнув взглядом по правой руке, невинно хлопает ресницами.

— Приехал один.

— Почему? Ой, простите. Это не моё дело.

Позволяю себе фамильярность, прикасаясь к тонкому запястью. Провожу указательным пальцем линию снизу вверх. Убираю руку.

Подаюсь вперёд и шёпотом на ухо: