Здесь вам не клан 3 (СИ) - Бадевский Ян - Страница 1

Путь к отступлению отрезан.

Хозяева не желают со мной расставаться.

Что ж, надо поговорить с Тираном и стражами. Смиренно попросить их не замуровывать Макса внутри домена. Не заладится беседа... прогуляюсь по трупам.

Отвернувшись от стены, иду к лестнице.

Маны у меня в обрез, и это — плохая новость. Вот сейчас бы не помешал хвалёный «аркс», да только где его взять? Буду обходиться собственными силами.

Широченный марш упирается в площадку и витражное окно. Из цветных стёклышек выложен круг с литерой «М» внутри. Вправо и влево разбегаются более узкие марши — они ведут на огороженную балюстрадой террасу второго этажа. До потолка — как до Луны.

Осторожно поднимаюсь по ступенькам.

Прислушиваюсь к каждому скрипу.

Успеваю подняться почти до самого верха, прежде чем начинается представление.

Витражное окно бесшумно меняет конфигурацию — на смену эмблеме Монолита приходит око в шестиконечной звезде. Око источает призрачный свет. Терраса, на которую я поднимаюсь, имеет три выхода. Сквозной коридор и деревянные двери с причудливым орнаментом. Двери зарастают кирпичами, сливаются с общим фоном.

Грёбаный Хогвартс.

Вы ещё начните лестницы двигать.

Отозвавшись на моё предложение, марши сворачиваются. Проёмы зарастают бетоном и укрываются паркетом. Очередная хитрозаточенная ловушка.

Кручу головой, выискивая камеры.

Не вижу.

Тиран домена следит за мной, но как — непонятно. Меня приводит в бешенство очевидный факт — я похож на лабораторную мышь, которую гонят по лабиринту.

Выхожу в центр террасы, стараясь держаться подальше от балюстрады и непредсказуемых стен. Усаживаюсь на пол — лицом к коридору. Пистолет пристраиваю на правое колено, повернув его дулом вперёд. Не снимая пальца со спускового крючка. Закрываю глаза, делаю несколько глубоких вдохов. И приступаю к регенерации маны. Мой разум открыт миру. Мистическим образом я наблюдаю за всем окружающим меня пространством вне зависимости от ракурса и поворота головы. Собственно, зрение мне и не требуется...

Запас энергии растёт.

Поначалу всё тихо и спокойно, но интуиция заставляет открыть глаза. Меня беспокоят воздушные завихрения у дальней стены. Закручивается воронка, искажающая перспективу. Воронка преобразуется в сферу и обрастает щупальцами-отростками.

Что это ещё за дерьмо?

Прерываю медитацию.

Выпрямляюсь, держа на уровне глаз бесполезный пистолет. Умом понимаю, что не поможет. Неведомый шаман следит за каждым моим шагом и готовит магическую атаку.

Сфера уплотняется.

Один из отростков выстреливает в мою сторону.

Я решаю не ждать милостей от природы. Притормаживаю хронопоток и несусь вперёд. На ходу перепрыгиваю через замедлившийся протуберанец, приземляюсь на полусогнутых. Ещё несколько шагов — и я в коридоре.

Мужик в балахоне и колпаке с прорезями для глаз. Стоит за углом, развернув перед собой некое подобие голографического экрана. На поверхности экрана отображается комната, в которой я только что находился. Ублюдок водит руками и что-то лепит прямо из воздуха. Я вижу полупрозрачную нить, связывающую грудь волшебника... со стеной? Нить пронизывает перегородку насквозь. Если проследить траекторию, я наверняка увижу шар с эфирными щупальцами.

Воздушник.

Передо мной — боевой маг, оперирующий стихией воздуха.

Балахон указывает на то, что против меня выступил страж. Или какая-нибудь Фурия. Не рядовой охранник, именуемый легионером, это уж точно.

Я притормозил время процентов на двадцать пять от нормы. Волшебник меня видит и начинает усиленно работать руками. Действует он медленно, но что-то происходит.

Стреляю в грудь.

Пуля врезается в невидимый барьер.

Вспышка.

Как вы уже задолбали...

Бросаю оружие на пол, иду к противнику. Краем глаза замечаю, что в коридор тянутся щупальца неведомой хрени. Мой правый кулак начинает светиться — на эту технику я трачу меньше маны, чем на разрушительные шары. Шаг, подшаг. Пробиваю уроду в челюсть. Сквозь развёрнутый экран и выставленный щит. По идее, должно сработать. Щит успешно противостоит пулям, но не стихийной магии.

Время — на исходную.

Кулак испытывает лёгкое сопротивление, но прорывает защиту и достигает челюсти врага. Голова волшебника дёргается, часть колпака обугливается, скула чернеет и делается податливой. Кожа молниеносно превращается в пепел, зубы крошатся.

Пошатнувшись, маг отступает.

Мне удалось сбить его концентрацию. Нить, протянувшаяся к шару, растворяется в воздухе. Щит с экраном — тоже. Хотя... Щит остаётся. Это пассивный навык.

Бью ногой в колено стража.

Такое чувство, что пнул робота. Больно мне, а не этому придурку.

Правой в корпус.

Кулак прожигает балахон, врезается в рёбра, проваливается глубже... Удивительная и смертоносная техника. Чувак падает, в его груди — выжженная дыра.

Возвращаюсь назад, поднимаю оружие.

Коридор совсем короткий. На левой стене — громадная картина. Группа людей посреди леса. Костёр, звёздное небо над зубчатой кромкой. Один из собравшихся развёл руки, между ними проскальзывает молния. Лес кажется хвойным, но это не точно. Слишком небрежно художник отнёсся к фону, сделав акцент на участниках сборища. Мне кажется, я узнаю старого друга — типа, чьё изображение помещено в альков. Только сейчас этот персонаж держит цилиндр в руках и одобрительно усмехается. Пышные усы мужика подкручены вверх.

Справа — рекреация.

Прямо по курсу — дверь.

Выбор невелик.

Приблизившись к павшему стражу, я вдруг решаю его обыскать. На всякий случай. Балахон оказывается вовсе не римской тогой, как мне показалось изначально. Больше смахивает на халат. Или одеяние джедаев из старинного сериала, которым я упивался в детстве. Присев на одно колено, я хлопаю по бёдрам и бокам волшебника в поисках карманов. И чувствую уплотнение. Твёрдый предмет. Запускаю руку в карман мертвеца и вытаскиваю до боли знакомую вещь.

Инъектор.

Белый пистолет с кнопкой вместо спускового крючка. Часть ствола прозрачная, я вижу цилиндрик ампулы. На стекле выгрвирована надпись: «TranseMana». Не припоминаю такого названия. Хотя... На парах в Академии нам рассказывали про некие «трансы». Логика подсказывает, что боец Монолита не ампулу с ядом для себя приготовил.

Кладу свою пушку на пол.

Приставляю инъектор к левому предплечью, жму кнопку. В плоть впивается тонкая игла. Продолжаю удерживать «спуск». В вену всасывается нечто. Леденящая жидкость проникает внутрь, быстро мчится по сосудам и на запредельной скорости врубается в мозг. Ощущение такое, словно открыты все шлюзы, и в меня льётся живительный поток извне.

Израсходованный запас маны быстро восстанавливается.

Волна свежести захлестнула меня целиком.

Приход почти такой же, как от знаменитого «Аркса-5». Я бы не удивился морозному дыханию из своего рта. Или корке льда, покрывающей ногти.

Отбрасываю инъектор.

Лепота...

Ну, а теперь меня ждёт единственная доступная дверь. Справа — уютный эркер с парочкой плетёных стульев и журнальным столиком. Тоже плетёным. Четырёхгранное окно демонстрирует уже знакомый садово-парковый ландшафт. Деревья начали желтеть, дорожки усыпаны листьями. За чугунным забором высятся старинные здания в викторианском стиле.

К двери приближаюсь осторожно.

Поворачиваю круглую ручку, толкаю массивную створку. Отворяется без единого скрипа. Врубаю полную остановку времени, переступаю порог.

Я в гостиной.

Громадная комната с громоздкой мебелью, лакированным паркетом, кожаными креслами, диваном, шахматным столиком, камином и необъятным окном.

Консерватизм — это слово первым приходит в голову.

Мне потребовалось два выстрела, чтобы уложить мордами в пол мужиков в твидовых костюмах. Первый вооружён дробовиком, второй — короткоствольной штурмовой винтовкой.