Искусство ловли стрел - Дэдмен Стивен - Страница 2

• Предыдущая
• 2/50
• Следующая

– Вроде бы?

Он ухмыльнулся.

– Торонто – последнее место, где мне удалось поспать не в зале ожидания автобусной станции. Я побродил там с недельку, поснимал, посмотрел, как краснеют кленовые листья. Там хорошо, чисто... А ты куда едешь?

Девушка чуть заметно вздрогнула.

– В Калгари.

– Зачем?

– Так надо.

– К жениху?

– Нет.

Ответив, девушка отвела взгляд и прикусила губу. Красивые черты и без того бледного лица исказились, и Маг решил, что просто обязан увидеть ее улыбку.

– А ты куда едешь? – спросила она.

– Бог его знает, – жизнерадостно сообщил Магистрале. – Поживу здесь пару дней, а потом, наверное, поверну на юг. Или на запад. В Ванкувер, например. Или в Калгари, раз уж зашел разговор.

– Ты не здешний, – заключила она.

– Я отовсюду понемножку. Родился в Бруклине, год проучился в бостонском колледже... кстати, если это не заметно, моя семья из Италии. Моя фамилия Магистрале, хотя друзья зовут меня Магом. А как насчет тебя?

– Из Ванкувера.

– Что? Я спросил о... ну, не важно.

Неожиданная собеседница смотрела на кафе, разместившееся под одной крышей с автобусной станцией, явно разглядывая сквозь стекло сидящих там людей.

– Мне нужны деньги, – сорвалось с ее губ.

Маг проследил за взглядом девушки. Все посетители как минимум немолоды, сплошь полунищие фермеры в клетчатых рубахах. Ни один из них не похож на человека, готового расстаться с собственными деньгами ради какой-то девчонки, которой не хватает на автобусный билет. Маг не стал заходить в кафе сразу, когда вышел из автобуса, несмотря на то, что с удовольствием посидел бы в тепле, вместо того чтобы мерзнуть на открытой всем ветрам станции. Но интуиция подсказывала, что теплого приема там ждать не приходится.

Переключив внимание на девушку, фотограф предположил, что ей лет девятнадцать и она наверняка где-нибудь учится. Нервничает и вообще какая-то издерганная, но никаких признаков наркомании не выказывает – прожив многие месяцы в беднейших и опаснейших трущобах десятков городов, Маг с легкостью умел распознавать их. Он хотел увидеть ее глаза, однако девушка прятала их за темными очками. За исключением огромной сумки в руках, никакого другого багажа у нее не было.

– Сколько?

– Мне не хватает двадцати семи долларов. Он кивнул. Коренные ньюйоркцы известны своим подозрительным отношением к тем, кто просит у них деньги, и Маг, имевший четырех сестер, по собственному опыту знал, что хорошенькие девушки достойны доверия не больше прочих... Но в бумажнике лежало приблизительно сорок канадских долларов, да еще около двухсот американских, которые можно будет обменять, как только откроются банки. Короче говоря, он может позволить себе выкинуть двадцать семь баксов на ветер, чтобы доставить девушке удовольствие. В конце концов, Магистрале всегда удавалось путешествовать по Америке за гроши. Большинство людей с первого взгляда проникались к нему доверием, охотно брали в попутчики и приглашали к себе как минимум переночевать.

Он же расплачивался, чем мог: сменял водителя за рулем, заводил интересные беседы и отвечал взаимным доверием. Деньги никогда не станут ценнее доверия.

– Послушай, я сняла здесь квартиру, – начала девушка, приняв его молчание за отказ. – Оплатила ее до пятницы... Если тебе негде переночевать, – она сунула руку за пазуху и вытащила ключ на плетеном шнурке, – то вот, держи.

– Что у тебя случилось? Неприятности в семье? Несчастный случай? Кто-то попал в больницу?

– В больницу.

– Кто?

– Я. Мне надо вернуться. Я думала, все обойдется, но... Господи!

Маг не сводил глаз с девушки, которая расплакалась и, сдвинув очки на лоб, начала рыться в сумке в поисках платка. Он всегда гордился своим умением чувствовать обман, но сказанное не было ложью. Хотя назвать это правдой – все равно что заявить, что он единственный сын своей матери, да к тому же девственник.

– Как тебя зовут?

– Аманда Шэрмон.

Маг достал из кармана джинсов бумажник и извлек на свет божий три десятки.

– Держи.

– Спасибо. – Девушка вытерла глаза и, прежде чем опустить очки, внимательно посмотрела на Мага, которому не терпелось увидеть на лице немного успокоившейся собеседницы улыбку. – Спасибо. Я сейчас принесу сдачу.

– Забудь.

– Нет, я так не могу. Вот что. Давай, ты мне скажешь адрес, куда выслать деньги.

Маг медленно протянул руку и снял с незнакомки очки. Она вздрогнула, но не попыталась его остановить.

– Как же ты хочешь вернуться сюда, если у тебя нет денег?

– У меня в Калгари есть знакомые, а если никто не даст взаймы, поеду автостопом. – Девушка снова порылась в своей сумке и выудила карандаш с блокнотом. – Адрес?

– Да нет никакого адреса... вышли их моему дядюшке Данте, я иногда на него работаю. Невада, Боулдер-Сити, почтовое отделение восемнадцать... да, кажется, так.

– Невада?

– А ты, часом, не оттуда приехала?

– Нет... Я была в Вегасе.

Магистрале вытащил из бумажника визитную карточку и дал ей переписать адрес.

– Чудесно быть итальянцем – всюду найдутся родственники. Забудь о деньгах, напиши лучше просто так, как у тебя дела, все ли в порядке. Как знать, возможно, я приеду тебя навестить.

Аманда закончила записывать, кивнула и бросила блокнот с карандашом обратно в сумку.

– Сейчас вернусь, – пообещала она и встала.

– Стой! Ты оставила ключ!

– Возьми себе. Поживи там, если хочешь. В любом случае, отдай, пожалуйста, ключ хозяйке, иначе мне придется выслать его по почте. Хорошо?

– Где это находится?

– Дом номер 44А по Норт-стрит.

Маг кивнул и сунул ключ в карман.

– Эй! Улыбнись!

Аманда уже уходила, но оглянулась, неуверенно пытаясь изобразить улыбку. Рассмеялась, и Маг сделал снимок, затем еще один, крупнее, затем портрет и почувствовал, что жизнь прекрасна.

Через семь минут девушка вернулась, протянула три доллара. Он покачал головой.

– Лучше купи что-нибудь перекусить по дороге.

– В больнице накормят.

Маг, пожав плечами, взял деньги. За время отсутствия Аманда успела умыться, подкраситься и куда-то убрала очки. Ее веки все еще были слегка припухлыми, короткие ресницы – мокрыми, а глаза – немножко красноватыми, но все-таки она стала выглядеть намного лучше.

– Спасибо тебе еще раз.

Он поцеловал Аманду в лоб и ощутил странный, едва заметный аромат ее волос, скорее необычный, чем неприятный.

– Не бери в голову. Надо же раз в год делать доброе дело. Или хотя бы в несколько лет... Что-то я увлекся. Когда твой автобус?

– Придет через пять минут, отправится через тридцать. Ты запомнил адрес?

– Норт-стрит, 44А.

– Правильно.

– В какой ты больнице?

– Что?

– В какой ты больнице? Вдруг я приеду в Калгари и захочу тебя проведать?

– В центральной. Восточная авеню, восемьсот сорок один, – не задумываясь ответила она. На минуту воцарилась тишина.

– А что ты делаешь для дяди? – наконец спросила Аманда.

– Ничего особенного, подрабатываю иногда. Я фотограф.

– И что ты снимаешь?

– То, за что платят. Портреты, свадебные снимки, чаще всего – обнаженку для мужских журналов.

– Похоже, интересная работа, – раздался бесстрастный ответ.

– Нет, этим невозможно увлечься надолго. Снимки всегда выглядят хуже, чем хочется, а если вдруг выходят как надо – не нравятся редактору. Модели пытаются свести концы с концами после того, как их мужья в очередной раз продулись в Вегасе, разведенные желают доказать всему свету свою независимость. Есть неудачницы, которым не удалось отыскать в своих головах мозгов, а своему телу – другого применения. А еще будущие звезды, заблудившиеся по дороге в Голливуд, полупрофессиональные стриптизерши, уставшие официантки...

– Ты точно итальянец? Обычно итальянцы говорят иначе.

– Ты про акцент? У меня хороший слух.

– Нет, дело в другом. Просто... Наверное, ты не такой безнадежный мачо, как остальные.

• Предыдущая
• 2/50
• Следующая