Не кричи...(СИ) - "Изменяя_реальность" - Страница 11

— Вот же сучья дочь, что ты за катастрофа такая, а?! — пальцами нащупываю на затылке не херовую такую гематому.

— Я полицию вызову! Ты убил моего мужа!!! Сука! — Мэри трясёт бесчувственного Эрла, пока я ловлю фокус.

Поймав взглядом горизонт, собираю волю в кулак, чтобы не удавить свою полюбовницу прямо на месте. Держать себя в руках ох, как не просто. Прям пиздец не просто. Эрл, как же я тебя понимаю, лично бы удавил тварь, да кто тебе рога наставлять будет?

— Да что я тебе такого сделал, а? Корова техасская… — вываливаясь из этого троеблядского курятника, тороплюсь к машине.

В затылке ощутимо тянет, виски выламывает ярость. Хочется вернуться, чтобы как следует взгреть и эту «шкуру» и мужика её за компанию. И сжечь к чертовой матери хибару, заметая следы. Вместе с этим поганым городишком, выжечь тут всё напалмом, чтоб пустырь остался.

Шикарно провёл вечер, что сказать. Я вот только одного не понял — это я такой лох, или жизнь за пределами Вашингтона кипит в совершенно неясной для меня последовательности. Вторая баба и второй раз какая-то подстава. Ощупывая шишку под волосами, аккурат на затылке, быстро рассекаю ножом кожу. По пальцам тут же разливается горячая, пахнущая металлом кровь, уделывая мне футболку. Одни убытки, бляха муха!

====== глава 6. ======

Дикое животное можно приручить исключительно лаской.

08.20.2018 2:21 a.m

Время в пути тянется, как резинка от трусов. Внутри всё кипит. Что я буду делать в Мак-Аллене? Задерживаться там нельзя. Появляться в приюте тоже. Никаких гарантий, что пущенные по следу адские гончие не разнесут единственное дорогое мне место на всей Земле. Нет, я не сентиментальный, просто объективно смотрю на жизнь: никто из брошенных там детей не должен пострадать. Они ещё пока ни в чём не провинились перед миром. Да, вот такая у меня кривая логика — мне никого не жалко, но дать шанс вырваться из порочного круга некоторым необходимо. Со мной всё ясно, да и на буддиста я не похож, чтобы рваться из колеса сансары. Достаточно будет немного помочь другим. А значит придётся придумать способ передать деньги через третье лицо. Оставить их в банке? Не слишком хорошая идея. На вокзале, в ячейке хранения, как в кино?

Пока я размышляю, что да как лучше будет сделать, в глаза через зеркало заднего вида больно бьёт бело-голубой свет фар. Кто-то стремительно догоняет меня на абсолютно пустой, чёрной трассе. Я слышу только рёв мощного, навскидку восьмилитрового двигателя, и наблюдаю, как от меня со значительной скоростью удаляются габаритные огни. Ну, молодец, что сказать. Мельком кидаю взгляд на спидометр. Хм-м… Девяносто миль в час показывает прибор. А у него, стало быть, что-то около ста-ста десяти. До Мак-Аллена осталось всего-ничего, и пустая, абсолютно пустая трасса. Можно и притопить.

Недалеко от Премонта приходится сделать вынужденную остановку. Пока отхожу на заправке в уборную, к моей крошке подъезжает машина шерифа. В два часа ночи? Вот, какого хрена не спится-то, а? Я, попивая молотый, и надо сказать довольно неплохой кофе, стою, опершись плечом о стену здания и наблюдаю происходящее. Из машины выплывает шериф…ша. Вот такого поворота я не ожидал.

Среднего роста, сытная такая самка. Кажется, что песочного цвета форма вот-вот лопнет на ней. Шляпа-ковбойка, тёмные длинные волосы. Рубаха с коротким рукавом. Значит, старослужащая. Нашивка на плече «Рейнджеры Техаса», отличительный шеврон — капитан полиции. Синие лампасы на темно-коричневых брюках, на поясе чего только нет — и рация, и перцовка, и глок-19, и электрошокер.

Ничего себе, какая птица меня посетила! Шериф с любопытством осматривает мою крошку, как бы невзначай заглядывая в салон. Я продолжаю наблюдать, чувствуя, как шерсть на раненом затылке встаёт дыбом. Чутье на профессионалов никогда меня не подводит. Это вам не шериф из первой главы, старый лоботряс. Тут могут и пристрелить, не раздумывая, если что-то не понравится. А потом скормят или свиньям или койотам.

— Офицер, доброй ночи… — стараюсь выглядеть как можно непринуждённее.

Женщина медленно поворачивается ко мне и рассматривает внимательно. Ух, вот это взгляд… Узнаю своих. Смотрит спокойно, холодно и самоуверенно, с лёгким прищуром. Сканирует, словно рентгеном и у меня внутри всё знакомо холодеет. Невольно начинаю глупо лыбиться.

— Ваша машина?

— Да, мэм… Что-то не так?

— Откуда и куда следуете? — держится на расстоянии, руки расслаблены, правая на поясе, недалеко от кобуры.

Ей хватит одной секунды чтобы вынуть пистолет. Ещё секунда, чтобы снять его с предохранителя и навести на меня. С этого расстояния довольно крупная дырка в организме мне будет обеспечена. При чем сквозная. Чувствую, как закипает адреналин. Рефлекс «дерись или беги» в полном действии. Но я подавляю всякие попытки усилием воли.

— Из Вашингтона в Мак-Аллен, в приют Пресвятой Девы Марии.

— Какое-то дело? — взгляд женщины, как у кобры — немигающий, проникающий в самую душу.

Допиваю кофе, сминаю бумажный стаканчик и швыряю его в рядом стоящий мусорный бак. Под взглядом шерифа отлипаю от стены.

— Офицер, меня в чем-то подозревают?

— Любого человека можно в чём-то подозревать, — сощурив светлые глаза, выдаёт шериф.

Я невольно усмехаюсь, поджимая губы. Меня — подозревать… Эх. Да нет, мне на прямую можно предъявить штук семьдесят обвинений только за нарушение общественного порядка и появления в местах скопления людей с оружием. Не считая убийств. Да, я не горжусь, но и не скрываю подобные вещи.

— Вы не представились, офицер. С кем имею честь общаться?

— Капитан третьего ранга полиции Сан-Диего, Нина Морелли. Предъявите документы, сэр, — не теряя терпения женщина предъявляет золотистую звезду техасского рейнджера.

Изучив документы, поднимаю глаза на офицера. Под её пристальным взглядом лезу в задний карман джинсов и протягиваю бумажник.

— Мистер Брок Рамлоу… Что в машине? — едва скользнув по информации, вновь впивается в меня ледяным взглядом.

— Не понял.

— Что везёте в Мак-Аллен? — терпеливо повторяет капитан Морелли.

— Ничего… — внутренне напрягаюсь.

— Будьте добры, откройте багажник.

— Что случилось-то?

— Стандартная проверка. Вы среди ночи останавливаетесь в крошечном городке, на тонированной машине, с не местными номерами, — обходя меня со спины поясняет Морелли.

— Разве это запрещено?

— Вы хотите, чтобы я сделала это с применением силы?

— Странный у вас способ знакомиться с парнями…

Шериф зло хмыкает, шагая следом. От неё пахнет потом и той самой животной притягательностью, что для меня словно быку красная тряпка. Не знаю, как вам объяснить, но от некоторых женщин пахнет чем-то больше, чем просто духами и телом. От них будто от упавшего в пруд камешка волнами расходится ощущение жара и страсти. Не часто такие встречаются. В голове начинает пусто греметь, как в жестяном ведре. Мысль, одна-единственная, испуганным тараканом носится где-то между ушей, пытаясь найти выход.

Открываю багажник, наблюдая, как шериф, не теряя меня из поля зрения, освещая внутреннюю поверхность фонариком, осматривает каждый шов. Да нет тут ничего. Я ж не настолько тупой, хоть и не создаю впечатление профессора Гарвардского института. Бабло наликом зашито в заднее сиденье автомобиля. Да, пришлось изнасиловать мою девочку, чтобы спокойно добраться до границы с Мексикой. Это безопаснее, чем закидывать деньги на счёт, затем снимать. Вычислить, где именно я воспользовался банковским счётом не составит труда, а с наличкой таких проблем не будет. Ну, и никаких процентов за хранение, тоже, знаете ли…

— Мистер Рамлоу, будьте добры, положите руки на крышу машины, ноги расставьте по ширине плеч, — внезапно наставляет на меня ствол, пока я закрываю багажник.

Нихрена себе ролевые игры. Даже не знаю, отчего больше я завожусь. От того, что меня собираются шмонать, или от того, что это будет делать безумно притягательная, аппетитная женщина. Как только её руки касаются моих, по коже бежит электрический ток. Эдакий мерзенький зуд, который никак не останавливается, пока она меня беззастенчиво лапает. Таракан в голове бьётся в истерике с диким визгом «Банзай!» пока ладони ощупывают плечи и спину, особенно тщательно проверяя поясницу и живот. Похлопав по брючинам, задерживается на щиколотках, видимо в поисках револьвера или ножа. От её быстрых горячих рук до сих пор ощущение ожога на боках, и будто иголочками покалывает.