#Розовым мелом (СИ) - Муравская Ирина - Страница 42

— Прям всё?

— Ну… видимо, — Илья перестаёт смеяться, задумчиво щурясь, а я неосознанно напрягаюсь от резкой смены настроения. — Что?

— Тогда, по всей видимости, пришла пора перевести наши отношения на новый уровень.

— Какой ещё уро… — оторопело ойкаю, вылупив глаза, когда он вдруг опускается на одно колено, беря меня за руку.

— Зои, сог…

Он вздумал погнаться? Не надо мне таких приколов.

— Слушай, — кашляю и давлюсь, словно в глотку батон чёрствого хлеба затолкнули. — Давай без этого. Только почку не вздумай предлагать. Я не чёрный рынок.

— Да погоди ты…

— И без печени обойдусь. У меня своя есть…

— Ты дашь договорить?

— А есть выбор?

Такой тяжёлый вздох. Мол, ох уж эти бабы… в смысле, девушки. С вами не то, что каши не сваришь, компот и тот не сварганишь.

— Зои, — дубль два. — Согласишься ли ты…

И молчит, ехидна татуированная, играя на нервах, струны которых вот-вот лопнут.

— Ой, ну тяни, — не выдерживаю паузы. И так уже вся на иголках, хоть умом понимаю, что никакого предложения делать мне не собираются. Какое нафиг предложение, если он еле сдерживается, чтоб не заржать.

— Не согласишься ли ты… — да ну боже ж ты мой! Ща тресну по хитрой роже! — Сходить со мной в пятницу в боулинг?

Тьфу, блин. Всё-таки отвешиваю ему подзатыльник. Несильный, но с хорошим акустическим наполнением.

— Князев, твоё чувство юмора такое же идиотское, как и выходки.

— А ты рассчитывала на другое? Нет, для другого пока рановато, но мы обязательно вернёмся к этому вопросу. Ты мне лучше скажи, что по боулингу: да или нет?

— Какому ещё вопросу? Закатай губу!

— Потом, говорю, обсудим. Так да или нет?

— Ты редкостный дурак.

— Не спорю. Да или нет?

— Признаёшь, что дурак?

— Зои, твою мать, да или нет?

— Да, да, да, — выстреливаю пулемётной очередью, лишь бы отстал. — Пойду только ради того, чтоб уронить тебе на башку шар и сделать вид, что случайно.

— Годится, — Илья удовлетворённо поднимается на ноги. — Только учти: обещание есть, назад слов не берём.

Не поняла.

— Мне начинать беспокоиться?

— Ни в коем случае. Чистая перестраховка.

Теперь не поняла ещё больше.

— От чего?

— От тебя. Чтоб стрекоча не дала.

— И почему я должна дать стрекоча? — нехорошее предчувствие скребёт между лопаток. И не зря.

— Ну так ведь мы же не одни пойдём. В боулинг вдвоём не ходят. Нужна компания.

Компания? В смысле, его компания?

Зашибись. Только его дружков-имбецилов мне и не хватало для полного счастья.

Олег Комаров, Ваня Огурцов, Тимур Мартынов и Лёха Лопырёв, которого почему-то с младших классов все кличут Веником — вся «князевская» школьная банда в полном составе. Словно обратно в детство вернулась. Причём по собственной воле.

Не совсем по собственной, конечно, но сильно и не сопротивлялась. Вернее, сопротивлялась, но не настолько активно, чтоб вцепиться зубами в дверной косяк, орать, царапаться и шипеть, не позволяя утащить себя в боулинг.

Боулинг, блин. Я была там один единственный раз. Лет в восемнадцать. Позорно покидала шары мимо дорожки и благоразумно решила, что развитый глазомер вообще не моя тема. А теперь вот опять истоптанные ботинки, в которых побывало страшно представить сколько и каких ног, грохот сбивающихся кегель и непонятные циферки на табло.

И компания, разумеется. От которой всеми правдами и неправдами старалась держаться подальше я, но в которую мечтала попасть любая другая девчонка из параллельных. А уж заполучить внимание самого Ильи Князева, лидера этой закрытой секты доморощенных плейбоев местного разлива…

Ради такого расстёгивалось побольше пуговок, задирались повыше юбки, и, став постарше, раздвигались пошире ноги. Правда надолго усилия себя не окупали.

Женский состав, насколько помню, в одном виде долго не задерживался, постоянно обновляясь.

Вот и сегодня одними пацанами не ограничилось. На четыре парня четыре девицы, все как на подбор — я в клубе таких навидалась: с ногами от ушей и штукатуркой на идеальном личике в килограмм. Вроде куколка, а как смоешь: батюшки, да это же наша Аллочка из рыбного отдела.

Сказать, что я чувствую себя не в своей тарелке — значит занизить реальность до уровня плинтуса. Честно говоря, все поджилки нехило мандражирует. Не отпускает даже когда Илья берёт меня за руку и, поцеловав тыльную сторону ладони, помогает присесть за стол. При всех. Это он типа обозначает границы, когда Мартынов вякает что-то про злобную фашистку, пришедшую всех перестрелять. Намёк понимают и быстренько затухают.

Полагаю, по мне все предупреждены. Никто не удивляется, вякать лишнего не пытается, шуточек кривых не отпускается, но особо активно тоже не общаются, обойдясь коротким вежливым приветствием. И слава богу. Не о чем мне с этими людьми беседовать. Не о погоде же, в конце концов.

Стол общий, но, как обычно бывает в больших компашках, группа делится на подгруппы. Мальчики тусят с мальчиками, тарахтя про тачки, компьютерные игры и футбол. Девочки щебечут о своём, от чего знатно вянут уши. Судя по тому, что гренками с чесноком парни увлечены больше, чем своими изнеженными цацами делаю вывод, что это очередные залётные «однодневки».

Подобием внимания не обделяется только девушка Огурцова, которую, вот ведь ирония, зовут… Алла. Тоже кукла, но хоть с какой-то серой жидкостью в черепной коробке. Как-то изначально получилось, что мы с Ильей садимся напротив них, да так в этом квартете следующие пару часов и проводим. И тем же составом решаем отыграть партию. Зря что ли пришли.

Изначально не особо, конечно, хочется позориться, но становится гораздо легче, когда понимаю, что Алочка наша решила переплюнуть всех по сообразительности.

Девчуля в принципе не понимает как надо держать шар. Новость, что нарощенные ноготки надо совать в определённые дырочки повергает её в неподдельный ужас. И смех, и грех.

Играем против Мартынова, Веника и Комара. Их же дамы решают поработать очаровательной группой поддержки. Понятное дело, даже численный перевес нашу команду не спасает: Илья хоть и пытается учить меня правильно расставлять ноги и делать замах, да толку. В этом деле я безнадёжна. С Аллой так вовсе трешак. Она у нас исключительно за то, чтобы восторженно хлопать в ладошки, когда мальчики выбивают страйки.

Играем, разумеется, проигрываем и возвращаемся за стол, где продолжает царить вакханалия бабской трескотни и праздник абсурда. За следующие полчаса успеваю выдать весь спектр эмоций: округленные глаза, жалобное мычание, а в финале эпичный фейспалм со смачным шлепком, от которого Огурец в открытую начинает ржать.

— Простите, больше не могу, — не выдерживаю я, прерывая куриную трескотню. — Барышни, Дали и Даль — это два разных человека. Ницца — провинция Франции, а не столица. Кровавая Мэри — персонаж из легенды. В честь неё назвали коктейль, но никак не наоборот. И последнее: креветки относятся к ракообразным, но они не детёныши раков. Всё. Я выговорилась, — облегчённо и громко выдыхаю, переключаясь на Илью. — Теперь я хочу креветок. И пива. Без градуса слушать этот бред невозможно.

— Так вот же, — тот кивает на большое блюдо в центре стола с «детёнышами раков».

— Нет. Это их, — под «их» подразумевается Мартынов и его компания, которые данную закуску, собственно, и заказывали. Мне же претит одна мысль брать с тарелки этих людей. — Возьми, пожалуйста, отдельно.

— Понял. Ща всё будет, принцесса, — целуют меня мимолётно в лоб и послушно идут выполнять просьбу.

— Что? — замечаю расползающуюся улыбочку на лопоухом лице Огурцова.

— Ничё. Чё сразу: чё? Уже полыбиться нельзя?

— Можно. Но смотри при этом в другую сторону.

— Как скажешь, — Ваня демонстративно выуживает одну из креветок, вытягивает перед собой и начинает улыбаться ей. Улыбается, улыбается, ещё и сюсюкается с ней пальчиком. — Так лучше?