Другой мужчина (СИ) - Черногорская Ксения - Страница 3

Мы долго и весело и выбирали себе мороженое, которого в контейнерах под стеклом прилавка было великое разнообразие. Самых разных цветов и вкусов. Потом мы выбрали наполнители и в итоге уселись за уютный столик под рыжим зонтиком и принялись поедать эту холодную и сладкую вкуснятину. Игорь сыпал шутками, перепачкавшиеся мороженым дети то сосредоточенно его уплетали, то хохотали, а вдруг поняла, что если бы не Женя где-то там, далеко, в том моём привычном уже быте, я бы почувствовала себя сейчас абсолютно счастливой.

А потом всё закончилось.

Игорю и Маришке нужно было ехать и мы с Гришей тоже засобирались домой. Он заметно расстроился из-за того, что его новая подруга, как оказалось, жила в совсем другом конце Москвы и они из-за этого не смогут часто видеться. Маришка утешала его тем, что будет писать ему письма в "Вотсапе" и присылать прикольные картинки, которых у неё в папках - целая куча. Они договорились обмениваться аудио и видео сообщения, а потом, когда мы вышли на улицу, даже крепко обнялись на прощание.

Мы переглянулись с Игорем и улыбнулись друг другу. В который раз за этот вечер. И тут я поняла, что потом я не смогу это остановить. То, что зарождалось сейчас во мне по отношению к нему. Что я не смогу относиться к нему, как к просто знакомому. Даже как к просто другу. Что пора тормозить. Потому что я не была одна. И я пообещала человеку стать его женой. А мысли мои потекли уже в то русло, в котором их можно было назвать изменой. Потому что я захотела от Игоря большего, чем получила. Я захотела его самого. И от осознания этого мне стало страшно. И стыдно. Перед собой и перед Женей, который ждал нас дома.

Я никому и никогда не изменяла. И не собиралась это начинать.

Поэтому, когда Игорь попросил мой номер телефона, я грустно улыбнулась ему и покачала головой. Он всё понял и перевёл тему. А чуть позже предложил подвезти нас хотя бы до метро. До метро я согласилась.

И когда мы с Гришей вышли из очень комфортного белого "Мерседеса" Игоря и машина укатила вдаль, я, держа сына за руку и идя с ним ко входу метро вдоль дороги, ещё долго смотрела ей вслед. До тех пор, пока она не растворилась вдали в потоке других машин.

- Дайкири будешь? - спросила она с лёгкой хрипотцой в голосе.

Она сидела за барной стойкой в моей квартире. В одной из моих квартир.

Сексуальный, ярко-розовый и чуть приоткрытый рот. Взгляд, обещающий удовольствие. Призывная поза - чуть полубоком, нога на ноге. Декольте, обнажающее верх грудей. Тонкие, хрупкие плечи. Длинные пальцы с замысловатым маникюром. Всё в ней кричало о сексапильности.

Но кроме этой сексапильности - не было ничего. Просто живая кукла для секса. Потребительница денег, превращающая их в трендовый престиж. Завсегдатайка салонов красоты. Опытная стерва, умеющая сосать бабло.

И я не понимал главного - почему это перестало меня торкать?

Почему эти женщины, которых я мог покупать пачками, образцы "красивой жизни" в неопытном девичьем представлении, эти картинки из глянцевых журналов, которых я мог трахать в любых позах в разных местах, начиная от салонов собственных автомобилей и заканчивая их арендованными квартирами-студиями, перестали меня торкать?

Я не понимал.

Она сидела напротив меня. Хищный взгляд прожённой суки, которая умела в сексе если не всё, то точно многое.

А я не чувствовал ничего. Абсолютно ничего. Создавалось впечатление, что она что-то вроде фотообоев. Мой нос игнорировал сексуальный призыв в запахе её духов. Мои глаза смотрели будто бы сквозь неё - мне была интереснее лунная ночь за окном. Её прикосновения, когда я готовил еду - пальцы скользили по спине, касались моей шеи - всё было чем-то раздражающе-отталкивающим. Из-за них мне хотелось только передёрнуть лопатками.

Со мной явно было что-то не то. Я пресытился. Мне надоело. Всё одинаковое. Я даже знал, что она сейчас скажет. Она предложит пойти в спальню.

- Нет, - ответил я. - Не хочу.

- Тогда может пойдём в спальню?

В этом было что-то жуткое. Что-то пугающее. Я реально ловил себя на том, что всерьёз обдумывал нет ли у неё перфокарты в мозгу. С набором поведенческих шаблонов и фраз, которые нужно говорить богатому мужчине, чтобы получить желаемое.

- Я забыл, как тебя зовут.

Давай, скажи "А как бы ты хотел меня называть?"

- Правда?

- Да.

- А как бы ты хотел меня называть?

Пендец. Это пендец. Это какой-то личный крах.

- Слушай, - сказал я, глядя сквозь неё. - Знаешь что? Я вызову тебе такси. Созвонимся потом. Хочу спать.

Состроив мордашку "Как пожелаешь", она пожала плечами, затушила в пепельнице недокуренную тонкую сигарету и встала из-за стойки.

- Назови адрес, - сказал я, взяв в руки телефон.

Она назвала. Я быстро создал вызов в приложении. Безналичная оплата. Тут же система обеспечила меня машиной. Ждать четыре минуты. Спустимся и такси как раз подъедет к воротам.

Чуть виляя бёдрами и цокая каблуками по паркету, она прошла в коридор. Накинула куртку. Взяла в руки сумочку.

- В клубе ты был более приятным.

- Да, наверное, - сказал я, сунул ноги в мокасины и открыл дверь.

Мы спустились на первый этаж. Вышли во двор. Миновали стоянку.

Спустя пару минут я открыл перед ней дверь, а затем легонько захлопнул, с облегчением вздохнув.

Стало лучше. Но выпить всё равно хотелось. Просто не с ней. Одному. И не "Дайкири", а коньяку.

Рюмку коньяку. А потом спать. Завтра будет новый день.

Но мне не спалось. Несмотря на великолепную немецкую кровать, на свежее накрахмаленное бельё, приятно пахнущее мятной свежестью, на удобство ортопедической подушки и журчание воды в мини-фонтане, украшенном бонсаем.

Лунный свет падал через окно на пол рядом с кроватью, захватывая кусок одеяла в ногах. Я включил тихую, приятную музыку и снова сомкнул глаза.

Но сон не шёл.

Сколько мне осталось спать? Я нащупал на столике телефон, коснулся пальцем экрана и посмотрел на часы. Без десяти три. Если заснуть сейчас, посплю целых семь часов. В одиннадцать нужно будет выйти, потому что в двенадцать встреча с Иваном Романовичем. И нужно будет заключить сделку к вящему удовольствию обеих сторон. Новые бабки. Хорошие бабки. Это третья встреча и её нельзя завалить. Важные переговоры. Одни из важнейших в этом месяце.

Я убедился в том, что все три будильника активированы и вернул телефон на столик. Снова закрыл глаза. Нужно постараться расслабиться. Может напрасно я отправил её домой? Она бы сейчас ласкала меня, целовала бы своими полными губами. Но я отчего-то этого не хотел. Что происходило со мной? Кризис среднего возраста? С каждым днём становилось только хуже.

Завтра вечером нужно будет заехать к Оксане. Она классный психолог. И классно трахается. Либо то, либо другое должно мне помочь.

Моя жизнь превратилась в её подобие. Я перестал испытывать кайф от заключённых сделок. Сухо осматривал помещения для новых филиалов. Вполуха слушал подчинённых, даже своего зама. Я перестал понимать куда иду. Зачем зарабатываю. К чему стремлюсь.

Вот казалось бы, сегодня днём, до того, как я, отвезя Маришку к бабушке и деду, умотал в клуб. Что было не так? Нам было так весело, так хорошо. Почему она отказалась дать мне номер своего телефона? Что её не устроило? Такие осторожные разговоры, прощупывание друг друга, а потом - хоп! - и такая лёгкость! Мне так давно не было так легко и тепло с женщиной. У неё был кто-то другой. Поэтому. Точно. Взгляд был говорящим. Она не не хотела. Она не могла.

Оля. Поглаживание нёба кончиком языка. Набоковщина какая-то... Оля... Оля... Оля...

Надо спать. Надо просто заснуть. Но я хотел увидеть её снова. Зная только имя и не зная ни адреса, ни места работы. Интересно, чем она занимается? Аккуратный костюм из дешёвой ткани, отсутствие украшений. Даже серьг не было в ушах. Она не моего круга, это очевидно. Но при этом она бы фору дала этим куклам.