Франт. Дилогия (СИ) - Солин Иван - Страница 3

А это что такое? Какая еще Игра? Мама, чего они кладут в пиво? У меня ж глюки. Не?

Когда я утолил первый голод и расслабленно вкушал, уже не столь будоражащий меня, но всё же натурпродукт, параллельно любуясь непривычными интерьерами, а также колоритными образами и фактурными лицами окружающих, пытаясь при этом выбрать для беседы источник информации о данном мире, пред моим взором предстало следующее:

«Поздравляю, Избранный.

Тебе выпал шанс принять участие в Игре, что даст возможность возвыситься над остальными, развив себя до невероятных высот. Удачи, Игрок.»

Перечитав в который раз, висящий перед глазами текст, что никак не хотел пропадать, даже если уводить взгляд в другом направлении, я всё же решился не привлекая внимания потрогать «глюк» рукой.

Неосязаем. Ну а чего еще ожидать от глюка-то?

Но вздохнув, всё же решил отнестись к происходящему с максимальной серьезностью и попытаться осмыслить новые обстоятельства. Припомнил, что данное сообщение возникло не просто так. Когда я закатывал глаза, любуясь резными, с виду дубовыми балками прямо над головой, то увидел некий символ, располагавшийся вверху на самом краю поля зрения, скажем так. А когда попытался сфокусироваться на непонятном объекте, то и выскочило такое вот сообщение.

Выходит, я может вовсе и не попал в другой мир. Я может, вообще похищен инопланетянами и они сейчас надо мною опыты ставят. Социальный эксперимент, какой-нибудь. Мда.

А может я выжил после того взрыва и просто в коме созерцаю такие вот увлекательные сны? Или...

Да нет. Всё слишком связно и довольно последовательно. А в чем-то даже и закономерно. Пока, во всяком случае.

Ну и плевать. Тушку молодую дали? Дали.

О! Раз у меня черепушка зажила, то может я еще и этот... бессмертный! Ну в смысле, неубиваемый. Как тот чувак с когтями из кулаков, что все раны залечивал, почти моментально. Регенерировал, во.

Так, нож, иди-ка сюда. Чирк. Ай! Ну... Ну! Ну затягивайся уже, блин.

Так, я не неубиваемый. Пальчик не зарастает. Хорошо, что только слегка резанул, а не проверял через более серьезные повреждения.

Ладно. Теперь пожалуй, стоит убрать эту вот писанину перед глазами.

Желаю чтобы оно исчезло.

О, работает. Мыслекоманды, значит? Ясненько.

Еще раз поглядев на символ «И» вверху, который впрочем, был вовсе не на моем родном языке, а на каком-то ранее мне не знакомом, как и текст сообщения, к слову, я опять сфокусировался на нем и пожелал переместить в более удобное место. Сработало. Теперь доступ к интерфейсу... Системы пожалуй, находился в гораздо более подходящем месте.

Кстати о языках. Местный мне не знаком, хотя с памятью Франта я его освоил и свободно владею.

В общем, после повторной активации «И» я увидел свои статы.

А что? Я даже книжку, когда-то про что-то подобное читал. И на ПеКа давнёхонько играл во всякое такое. Я хоть и не молод был, но не совсем же древний и дикий. Итак:

Имя: Франт

-----

Сила 1

Ловкость 2

Выносливость 3

Разум 0

Дух 0

-----

Карта

И всё? А чего это я Франт? Я может, Костей хочу быть? Нельзя изменить? Не, никак. Ну и ладно.

Тэкс. Какой-то я бракованный, ну или Разум с Духом это совсем не про то. Блин, никаких тебе пояснений по характеристикам. Ни что оно означает, ни как качать. Странно.

И где, к слову уровни там всякие? Где опыт, в конце концов? Ничего не понятно.

А вот Карта — прикольная штукенция. Ого. Там уже все места, где я побывал, запечатлены. Правда только с того момента, как я осознал себя в этом теле. Но всё равно, потенциально невероятно полезная вещь.

Хм. А ведь получается, раз фиксация моих перемещений происходит лишь от того злополучного проулка, то черепушку мне скорее всего и залечила вот эта вот Система, ну или Игра, раз я в ней теперь «принимаю участие». Как, к слову, это выражается-то? Что мне делать-то? Где задания и всё такое? Ведь...

— Уверяю тебя, милочка, — отвлек меня «звон хрустальных колокольчиков». — Это заведение просто шарман*. Такого сочетания колорита старины и современного обслуживания я нигде еще не встречала.

* в данном произведении все понятия, термины и меры будут даваться в понятном и привычном нам виде.

— Ну не знаю, не знаю. Вон тот пялится, как дикарь какой-то.

— Аниматоры, золотце. Дашь ему потом серебряный на чай. Смотри какая рожа. Ух, дикарь. Люблю таких. Если он тебе не по нраву, то я сама приударю за эдаким сорванцом.

И две какие-то охренительной опупенности красопеты плюхнулись напротив меня, так и продолжающего сидеть с открытым ртом.

— Ау, мальчик, ты же защитишь нас от страшных злодеев? — как-то излишне повелительно, но с изрядной насмешкой, что ли, однако, весьма игриво обратилась ко мне та, что пообильнее в районе «верхних 90» и с фиолетовыми волосами.

— Нет уж, он будет защищать меня, — капризно отстояла свое право обладательница розовых волос. Что была не так фигуриста, но какая же красотка.

Так, это уже ни в какие ворота! Прям «китайские мультики» какие-то. Разноцветноволосые фифы и сами клеятся. Хотя, я ж себя еще в зеркале-то не видел, может у меня после попадания в это тело прищур появился. Ну-ка, проверка на «тряпковость».

— Слышь, малая, пошли покажу чё, — блин, не на быдланскость же хотел. А, хрен с ним.

— А ты потянешь? — сузив глаза решила принять вызов, совсем не та, к которой я обращался. Видимо, фиолетовокудрая побойче и поопытнее. Ну я так думаю, раз она розовласку сюда притащила и об аниматорах, что-то такое ей вещала.

— А ты чё, на? Сама... — хотел было продолжить я флирт.

— Эй, щегол, ну-ка свалил отседава, — хрипло раздалось откуда-то слева. — Эти милашки скрасят вечер настоящему мужчине.

Валера, настало твое время!

Успел я подумать, вынимая свой отныне так поименованный пистолет из заплечного мешка, что аккуратно валялся в ногах.

— А-ха-хах, ты где эту дикарскую фитюльку нашел, малыш. Ты хочешь испугать меня громким «пуком» или вонью от этой дымной пакости? — не оценил серьезность моих намерений, смотрящий прямо в дуло моему и правда несколько архаичному кремневому пистолю, довольно крепкий детина с крючковатым носом, квадратной челюстью, и ярко рыжими космами, выбивающимися из под тёмно-зеленой шляпы-котелка.

Он вообще, был словно из какой-то оперетки. О! Про Свирида Петровича Голохвастого, цырульник из-за канавы, который. Клетчатые узкие штаны, едва не зеркальные штиблеты с белыми... такими штуками, что торчат из под штанов. Кажется, именно они и называются гамашами. Куцеватый жакет, в тон котелку. Пестрая жилетка с цепочкой, по-видимому, карманных часов. Явно манишка и затейливо повязанный пышный атласный галстук изумрудного цвета.

Вот только, небритая рожа и волосатая мозолистая лапа, сжимающая тяжелую с виду трость, как пить дать, со скрытым клинком, ну никак не гармонировали с облачением сего господина. Пожалуй, данный персонаж рылом не вышел, чтобы открыто носить в городе оружие, но то как он удерживает трость и готов пустить в ход «сюрприз» говорит о многом.

«Банды Зеленополья», блин, какие-то. Бакенбардов только не хватает. Интересно, какое погонялово у этого «настоящего мужчины»? Шрам, полагаю. Уж очень характерная отметина на щеке.

А тем временем, сдувая непослушный фиолетовый локон с глаз, словно хищная пантера приняла «непринужденную» позу, не спускающая с нас глаз полногрудая прелестница. Пока вторая, мечтательно расплывшись в улыбке и забавно подперев ладошками свои миленькие щечки, словно увлекательное цирковое представления впитывала всё происходящее.

И вот что мне делать?

Вот зачем мне это? А? Я ж этих девиц знать не знаю и впрягаться ради них, рискуя своей молодой тушкой, ну совсем не имею желания.