Истории Балагара: Синоби (СИ) - "Bot№4" - Страница 39

Но, увы, ничего интересного найти мне не удалось. Пару раз встречались Святые, которых я легко идентифицировал по нашивкам. Ну, что о них могу сказать... Чистые меня впечатлили больше. Если верить той книге, то Чистые были самыми радикальными радикалами, что откололись от Святых. Ну и как у каждых уважающих себя радикалов, они собрали у себя большую часть самых отбитых солдат. В хорошем плане отбитых: тех, что и на боевого меха с гранатой и ножом полезут. Так что муштра и опыт у них на уровень, а тут чуть ли не рекруты какие-то с виду.

А еще я услышал колокол. Настоящий, мать его, колокольный звон, идущий с пары церквей. Нет, не с динамиков, а именно что с колоколен.

Всепроникающий звон знаменовал окончания очередного 18-часового дня. И этот мощный резонанс воздуха... на секунду показалось, что все мое тело вибрирует в унисон с ним, все же я стоял буквально в 30 метрах от ближайшей церкви, коих тут было понатыкано прилично так.

Отлип я лишь от того, что чья-то мелкая рука пыталась вытащить из подсумка магазин с пятерками. Благо, он очень неудачно зацепился за подсумок и никак не желал покидать свое место.

Дернув руку на себя, я выставил локоть, позволяя маленькому шкету врезаться в него носом. Тот стоически перенес хруст переносицы, так что я легонько добавил ему ногой в грудь, отправляя в полет к ближайшей мусорной куче. Проходящих мимо людей это даже не заинтересовало. Очередной момент из жизни города. Только на этот раз, приезжий оказался чуть более ловкий.

Кстати, о "приезжем", одежду надо было поменять. Мой плащ сильно выделялся на фоне местной одежды. Как минимум - цветом. Мой был тускло-коричневого цвета задубевшей кожи, а тут все носили черно-серые. Причем явно не кожа, а что-то синтетическое. Хотя... даже не знаю. Расставаться с этим плащом не хотелось совершенно.

Но все это были мысли из разряда "на потом". Ноги уже почти привели меня в бар по темным переулкам. Темными, естественно, для обычного человека, я там видел сносно. Хм, кажется даже более сносно, чем раньше. Или раньше туч больше было, в общем, черт его знает.

Бар назывался "Морской паломник" и занимал целой четырехэтажное здание. Насколько я понял, сам бар занимал лишь первый этаж. 3 этажа - гостиница при баре, бонусом же шел подвал с борделем. Кстати, судя по отзывам, девушку можно заказать прямо в номер. Хмм, а может... нет, не сейчас. Время слишком дорого. Да и, чую, финансы мне еще понадобятся. Причем в очень и очень знатных количествах.

Зайдя, я сразу же словил пару очень недовольных взглядов. Настолько недовольных, что тянуло надеть кастет и поспрашивать, чем же немолодым негосподам я так приглянулся.

Но я все же сдержался. Мы же тут в цивилизованном обществе. Вместо этого, я сел за барную стойку и заказал сок калихарии. Это были местные водоросли, что имели полноценные 35 градусов в своем соку. Эх, насколько же легче, когда ты подключен к глобальной Сети. Жаль, что скоро придется выкинуть КПК. Все же, такое понятие, как "цифровая гигиена", у меня еще осталось.

- Деньги вперед, - буркнул бармен, доставая бутылку.

- Гляжу, у вас тут не очень любят путников.

- Хуютников, блять, - с легкой злобой ответил он, - зря ты пришел сюда, пустынник. И в этот город, и конкретно в этот бар.

- А с чего такое отношение?

- Все же знают, что с пустыни приходят только пидоры и еретики. Ну а поскольку на тебе хаоситских знаков я не вижу, то выбор не велик.

- Весело тут у вас, - рассеянно бросил я и хлопнул стопку. Сок был просто отличным, - А как же Чистые тогда? К какой категории ты их отнесешь, святоша?

- К трупам, - сказал он и пояснил, увидев мое непонимающее лицо, - Если они и возвращаются с Эстлотитламута, то только в гробах. Да и то, Святые Похороны организуют только самым видным воинам нашего Господа.

- Занятно. Слушай, а с работой тут как?

- Для тебя - никак. Хочешь найти работу - пиздуй в Фортуну. А лучше вообще обратно в свои пески.

- А..., - хотел спросить я еще кое-что, но меня перебил голос сбоку.

- Эй, пустынник!

Я только успел повернуть голову, как в нее влетела бутылка. От удара, она лопнула. Я ощутил, как осколки рассекают мне лицо, пока я заваливаюсь назад.

Кое-как, мне удалось удержать равновесие и уклонится от удара розочкой, выдернув из кобуры пистолет.

- А ну попрятали волыны, скоты! - заорал бармен, доставая дробовик.

Решив не испытывать удачу больше положенного, я просто ткнул стволом в глаз нападавшего. Неприцельно, но это заставило его инстинктивно отступить. За ним сразу же пошел еще один, что попытался достать меня кулаками.

За пару секунд, организм уже переключился в боевой режим. Вместо мягкой плоти и пружинистых костей, кулак мудака встретил мой нож. Клинок вошел ровно между костяшками. Напавший начал вопить, как не в себя, зажимая руку. Верю, больно. Даже очень больно. Если совсем точно: пиздецебтвоюмать, как больно.

В очередной раз пропустив розочку над головой, я пробил апперкот первому нападавшему. Тот был слегка подвыпивши, так что ловкость его подвела. Вместе с хрустом сломанной челюсти, он улетел на пол.

Последний был сбоку и на него я успел отреагировать. Почти успел отреагировать. Телескопическая дубинка больно врезалась мне по бедру, заставляя упасть на колено, а по том и по подставленной руке. Благо плащ смягчил удар. От третьего удара удалось уклониться, попутно пнув врага в голень.

Тот не смог удержать равновесие и упал вперед. В падении он еще успел со всего размаху ударить меня дубинкой по голове. Лишь в последний момент мне удалось уклониться и подставить под удар ключицу. Благо он в итоге попал по мышцам, а не по кости. И хоть все тело пронзила адская боль, но все же это лучше перелома.

Хоть левая рука от удара сильно онемела, но мне все же удалось замкнуть врага в удушающий захват. Тот попытался трепыхаться, но я быстро переместился ему на спину, не давая встать. Через секунд 10, он уже едва сучил руками, а еще через 5 - потерял сознания.

Встав, я наконец-то смог вдохнуть полной грудью. Все остальные посетители лениво наблюдали за представлением, но больше никто особо не желал вмешиваться. Мне оставалось лишь вырубить ударом ноги парня с моим ножом в руке.

- Ух, сука, - я с размаха пнул потерявшего сознания ублюдка с дубинкой по ребрам.

Отведя душу, отряхнул плащ, переложил поудобнее автомат на плече, чтобы он не задевал наливающийся синяк на трапеции, и выдернул клинок из кисти.

Оставаться тут я не видел особого смысла, так что сразу похромал на выход. Нога болела сильно, да еще и небольшие осколки стекла давали о себе знать. Благо на КПК была фронтальная камера, с помощью которой я и смог вытащить их все. Пинцета не было, так что задача была не из самых приятных. Благо, у меня хотя бы лицо человеческим останется. Не знаю от чего, но всегда все раны на лице и на руках затягивались без шрамов. Причем даже выталкивая мелкие осколки, если таковые были. Что сказать, единственная вещь, где мне по жизни повезло, это генная лотерея.

Кое-как, я отковылял до ближайшего переулка. С каждым шагом, боль в ноге перерастала из резкой и дергающей, до тупой и ноющей. Не перелом, конечно, но точно что-то повредили. Укрывшись от лишних глаз, я достал КПК и приступил к изучению вопроса "какого, собственно, хера?".

Ответ нашелся очень быстро. Поиск по ключевым словам вывел на обсуждения, где один сетевой аноним писал о негласных правилах разных городов. Там было много чего, но главное было то, что в Фуэртвентуре просто дико ненавидели всех людей с Эстлотитламута. Связано это было с одной из вспышек пустынной чумы, что пришла как раз из континента песков. Пока спохватились медики, пока начали массовую вакцинацию - умерло половина города. До сих пор неизвестно, была ли эта вспышка случайной, или же условные Короли прощупывали почву для возможности бактериологического оружия. Странно, но об этом инциденте в истории Балагара не упоминалось, хотя... тут это вполне попадает под понятие "локальный инцидент". Всего лишь каких-то 300 тысяч трупов, подумаешь. Тем более, что большая часть из них была откровенными доходягами или бомжами.