Больше, чем мы можем сказать (ЛП) - Кеммерер Бриджит - Страница 18

поесть?»

Он включил плиту.

И я наивно поверил, что это значит, что он собирается приготовить еду.

– Рев, – мягко говорит Деклан. – Нам не обязательно об этом говорить.

Моя рука крепко обхватывает запястье, скрывая шрам двумя слоями ткани. Я не

дышу. Это была одна из последних вещей, которые мой отец со мной сделал.

Я заставляю себя вдохнуть. Смотрю на свои пальцы.

– Что по поводу шрама?

– Я не мог понять, откуда он взялся, пока нам не исполнилось примерно пятнадцать

лет. Газовая горелка на плите, так? Я знаю обо всем остальном, но это... узнав об этом... я

никогда никого так не ненавидел, Рев. Я спросил Джеффа, как его найти. Мне хотелось его

убить. – Он вытряхивает еще немного тик-так, будто бы хочет уничтожить упаковку. –

Черт возьми, думая об этом, мне хочется найти и убить его прямо сейчас.

– Ты спрашивал Джеффа? – Я таращусь на него. – Ты мне никогда не говорил об

этом.

– Он просил меня не говорить тебе. Он сказал, что это тебя расстроит.

Очень странно слышать, что у них был разговор, о котором я ничего не знал.

– Но этот шрам... он ведь не самый худший из всего.

Деклан швыряет упаковку в прикроватный столик и разворачивается ко мне.

– Господи. Ты издеваешься? Все это самое худшее, что могло с тобой случиться, Рев. Все! Ты даже не можешь носить футболки с короткими рукавами! Ты когда-нибудь

был в бассейне? И не рассказывай мне, что Джефф и Кристин ни разу за последние десять

лет не хотели пойти на пляж. Мы всего в двух часах езды от океана! И этот ублюдок

прикрывался тем, что говорил, что все, что он делал с тобой – было во имя Господа, и

каким-то образом ты в это поверил. Ты думаешь, что Бог спас тебя от него. Черт, ты

находишь немного тишины и покоя в моем доме, и думаешь, что это Бог привел тебя сюда.

Ты хоть представляешь, как это звучит?

Я вздрагиваю.

– Рев, – говорит он. – Если ты хочешь верить в Бога – пожалуйста. Если ты хочешь

обсуждать теологию – ладно. Если хочешь верить, что какая-то высшая сила дала тебе

защиту – ладно. Но каждая отметина на твоем теле – это дело рук твоего отца. Твоего

отца. Ты пережил то, что он с тобой сделал. Ты сам выбрался оттуда. И ты сам пришел

сюда сегодня. Ты, Рев. Ты это сделал.

Я не могу дышать. Он никогда не говорил мне такого. Я чувствую себя так, будто я

сделан из камня, а Деклан проткнул меня зубилом, оставляя трещины на поверхности.

Внезапно я понимаю, что не могу рассказать ему о письме. И о сообщениях. Не

сегодня. Он не сможет понять, почему я послал первое сообщение. И не сможет понять, почему я позволил этому продолжаться.

– Ты в порядке? – спрашивает Деклан.

Мое дыхание дрожит.

– Ты знаешь историю о Блудном Сыне?

– Господи. Рев...

– Знаешь?

Он вздыхает.

– Не полностью.

Я рассказываю ему историю.

Он слушает. Когда я заканчиваю, он спрашивает:

– И какое отношение это имеет ко всему этому?

– Который из них я? – наконец спрашиваю я.

– Рев...

– Я не остался со своим отцом. Так что, очевидно, я не послушный сын.

– Чувак.

– Но значит ли это, что если я вернулся бы к нему, он встретил бы меня с

распростертыми объятиями? Должен ли я быть таким сыном?

– Ты хоть слышишь себя сейчас?

– Нет. – Я пристально смотрю на него. Мой голос в одном шаге от того, чтобы

сорваться. – Помоги мне, Дек. Который из них я?

Его глаза темные и серьезные.

– Ни тот, ни другой. Ты это хочешь услышать? Ты ни один из этих сыновей.

– Но...

– Ты не эгоистичен. Ты не стал бы просить у него денег и уходить. И ты также не

злопамятный. Ты никого не обижаешь, даже того человека, которого должен был бы.

Я снова вздрагиваю.

– Неужели ты не понимаешь? Я должен быть одним из них.

– Нет, не должен! Придурок, в этой истории трое людей.

– Что?

– Ты ни тот, ни другой из сыновей, Рев. Если ты и персонаж этой истории, то ты тот

человек, который наблюдал, как его дети вели себя, как полные придурки только для того, чтобы стоять с распростертыми объятиями и простить их, когда они придут к тебе.

У меня нет слов. Должно быть, я таращусь на него во все глаза. Сколько бы раз я не

читал эту притчу, я никогда не рассматривал третью перспективу. Но, конечно же, ответ

лежит прямо на поверхности. Это так очевидно.

Деклан убирает подушку от стены, взбивает ее, и снова ложится. Он зевает.

– А теперь. Расскажи мне про девчонку.

Глава 11

Эмма

Суббота, 17 марта 3:22 утра

От: Итан_717

Кому: Azure M

Не хочу показаться назойливым, но я тебя не видел. Надеюсь, с твоей мамой

все в порядке.

Сегодня ночью я в отрубе.

Интернет вернулся. Я просыпаюсь от мигающей лампочки на панели моего

роутера.

Когда я увидела сообщение в 5Core на экране своего телефона, я почти что

побоялась открывать его. Слава Богу, что оно было от Итана.

К слову, я сама пока не хочу заходить в игру. Я еще не готова иметь дело с

Nightmare. Я знаю, что должна его заблокировать, но это может подождать лишние десять

минут. Я спускаюсь вниз, чтобы сделать себе кофе.

Мама в гостиной занимается йогой. Музыка кантри льется из магнитофона рядом с

ней, что я нахожу забавным. Она никогда не слушает ничего расслабляющего. Это похоже

на то, что ей нужно быть упрямой даже тогда, когда она должна быть вдумчивой.

Она застыла в позе Дханурасана, лежа на животе, сплетя руки и ноги над спиной.

Она заставляла меня заниматься с ней каждую субботу, пока я не сообразила, что просто

могу перестать приходить.

– Ты сегодня рано встала, – говорит она. – Хорошо спала?

Я морщусь и направляюсь в кухню. Это не должно было меня уколоть, но укололо.

Что она хотела этим сказать, было: «Хорошо поспала без своих игр?».

Я наливаю кофе в кружку.

– Не хочешь присоединиться? – зовет она.

– Мне нравится мой позвоночник таким, какой он есть, спасибо.

– Нужно вынести мусор.

Ее просьба звучит как приказ. Я не хочу угождать ей, но, в то же время, не хочу, чтобы она позвонила в Verizon и полностью отключила Интернет. Я оставляю кофе на

стойке и направляюсь в гараж. Большой желтый контейнер стоит у стены рядом с ее БМВ.

Папиной машины нет.

Уф. Не знаю, что это значит.

Я выбрасываю мусор в контейнер, затем возвращаюсь в дом.

Я в самом деле не хочу разговаривать с мамой, особенно об отце, так что хватаю

свой кофе и направляюсь обратно вверх.

– Ты не должна это пить! – кричит мама вслед.

– Ладно! – кричу я в ответ. Затем запираюсь в своей комнате со своей кружкой.

Я открываю лэптоп и захожу в сообщения.

Я собиралась отправить сообщение отцу, но моя последняя переписка с Кейт все

еще висит в самом верху в молчаливом осуждении.

«Спасибо за приглашение. Думаю, я пойду спать».

Я пишу ей сейчас.

Эмма: Привет. Ты тут?

Кейт: Да. Что ты делаешь так рано?

Это что, настолько удивительно? Я хмурюсь.

Эмма: Ты говоришь как моя мама.

Кейт: Сейчас 7:30 утра. Обычно ты не показываешься до полудня.

Эмма: Ладно.

Она ничего не отвечает. Не знаю, какого ответа я от нее жду.

Мне не нравится это чувство.

Я начинаю набирать новое сообщение для папы.

Эмма: Привет, пап. Ты сегодня рано уехал. ♡