Чёрная орхидея (СИ) - Салиева Александра - Страница 54

Может, Маркуса тут и нет вовсе?

Вообще, никого нет… А когда-то помнится, ни одна живая душа не могла проникнуть сюда без персонального разрешения хозяина поместья.

- Точно спятила, - ворчу самой себе едва слышно, положив ладонь на бронзовую ручку в тупейшем желании удостовериться, что дверь действительно заперта.

А она… Не заперта. Механизм свободно поддается небольшому усилию. Еще секунда – я могу перешагнуть через порог.

Более странного обстоятельства в своей жизни я еще не встречала.

- Маркус? – зачем-то произношу вслух.

Конечно же, ответом мне служит тишина.

Ну, и замечательно! Могу преспокойненько положить кольцо в сейф и даже не узнает никто, когда именно я здесь была… Последнее удается легко и просто, ведь пароль до сих пор тот же самый, а вокруг по-прежнему ни души. Как и в хозяйской спальне, к слову.

Зачем я поднимаюсь туда?

А черт его знает…

Но и уйти так сразу тоже не получается, хотя то, зачем пришла, уже выполнено.

Зато на душе по странной причине становится спокойнее. Ровно до момента, пока не слышу жуткий грохот и звон бьющегося стекла, в то время, как спускаюсь по лестнице на первый этаж. По ощущениям, источник звука находится в оранжерее. И дверь туда тоже распахнута настежь.

Стоит ли идти и проверять?

Нет, конечно…

Но я иду.

И даже включаю освещение. В каждом из помещений, где только прохожу. За исключением самой оранжереи. Там включатель не срабатывает. Впрочем, коридорный свет в достаточной мере разгоняет темноту, чтобы я могла пройти среди царства мрамора и редчайших цветков с черными лепестками, не запнувшись по пути, до самого конца оранжереи. А вот там…

Плетеная мебель перевернута и находится не на прежних местах. Столик перед диванчиком вообще разбит. У осколков оного я и нахожу того, кто является источником недавнего шума… Маркус Грин собственной персоной.

На мгновение мое подсознание посещает «гениальная» мысль: развернуться и уехать отсюда как можно дальше, прямиком в аэропорт, наплевав на время рейса и запланированную перед этим встречу. Вот только, глядя на мрачного мужчину, сидящего на гранитном полу с подобранными под себя ногами, сдвинуться с места никак не получается. Несмотря даже на то, что ультрамариновый взор сосредоточен совсем не на мне – в неопределенную точку где-то среди орхидей.

- Я… пришла… вернуть кольцо, - обозначаю цель своего визита.

Англичанин одет в простые спортивные штаны и белую футболку с коротким рукавом, сквозь которую проглядываются очертания медицинской повязки вокруг его торса. Огнестрельное ранение, пусть и было не смертельным, но все же серьезным. Как-то не до перфекционизма в точности мне было тогда.

А ведь вижу его впервые с тех пор…

На мои слова Маркус не реагирует.

И в какой-то степени я даже благодарна ему за это.

Так гораздо легче уйти… что я и делаю, развернувшись в обратном направлении.

- Да? И где оно? – доносится мне в спину бесцветным тоном.

Вынужденно останавливаюсь.

- Там, в сейфе, - поясняю, попутно махнув рукой в указанном направлении.

Набираю в легкие побольше кислорода, предельно медленно выдыхая, и только потом продолжаю идти куда собиралась. Удается сделать даже пару шагов.

На плечо ложится тяжелая мужская ладонь и слегка сжимает, а я невольно вздрагиваю, в который раз замедляя шаг.

- Это было слишком безрассудно… - глухо проговаривает Маркус. - Сделать из себя наживку, используя факт существования флешки.

Мое сердце противно сжимается невыносимой болью. Настолько мерзко щемящей, что хочется кричать во весь голос, выпустив из себя хотя бы малую толику тех ощущений, которые вскипают во мне всего за долю секунды и сводят с ума, утапливая рассудок в истинном беспроглядном хаосе. Но я молчу. Просто потому, что давно привыкаю молчать.

Как правило, это спасает от новых ошибок.

Гнев, отчаяние, ярость, безысходность… эмоций слишком много – всех сразу. И я совершенно точно не должна испытывать ничего подобного. Тем более, по отношению к находящемуся поблизости.

- Может и безрассудно, зато эффективно, - отвечаю, стараясь, чтобы голос звучал ровнее. - Сколько бы еще ты сомневался в том, кто именно играет с тобой в эти жуткие игры, если бы не увидел все своими глазами? – разворачиваюсь к нему, вглядываясь в хмурые черты лица.

В глазах цвета темный ультрамарин царит лишь пустота. Та самая, которая поселилась в них в том подвале. Будто бы Маркус оставил там свою способность что-либо чувствовать. Остается лишь равнодушие. И оно, как бы глупо это ни звучало, ранит меня гораздо сильнее, нежели даже то, от чего на моей спине остаются шрамы.

- Ты могла бы соврать. Отправить меня за чертовой флешкой куда-нибудь, где меня могли бы отследить те, кто наблюдал за тобой с момента проведения аукциона. Но ты не сделала этого.

Складывается впечатление, что сказанное – открытое обвинение. Да только в голосе англичанина нет ни намека на упрек. Всего лишь констатация факта.

- Не сделала, - подтверждаю очевидное.

Просто-напросто не знаю, что следует сказать еще.

- И ты должна была пристрелить меня, - звучит от него… как приговор.

Вот только внутри меня все банально бунтует против подобного.

- Да? – уточняю нервно. – А ты должен был заставить меня подписать документы на передачу права собственности «AlsoppLine», как делал это предыдущие двенадцать раз, но вместо этого подсунул мне брачный договор… Именно поэтому ты решил взять с собой «Glock»? Чтобы избавиться от всего этого? – невольно улыбаюсь, хотя то и выглядит жалко из-за неимоверно явного количества горечи, отражающейся на моем лице. – Думаешь, стала бы я терпеть все, что ты со мной сделал, если бы действительно могла убить тебя?

Ответ на последний вопрос знаем мы оба. Мертвый Вито Бьянчи тому лучшее подтверждение. Ответы на предыдущие вопросы тоже знаем. Но лично я не хочу верить в это. Ни за что. Потому и отрицаю, не признавая нечто подобное даже в собственных мыслях.

Слезы…

Чертовы слезы заполоняют мои глаза, предательски скатываясь с ресниц.

Когда я плакала в последний раз?

Не помню...

- Глупый, наивный, безрассудный цветочек, - натянуто улыбается Маркус, сгибом пальцем стирая каждую слезинку на моих щеках.

- Сам ты… - не договариваю.

Как и умалчиваю о том, что мне известны результаты проведенной экспертизы на месте происшествия. К системе водоотведения было подключено видеонаблюдение и подача электрического тока. Примени итальянец последнее - я бы точно не выдержала. Собственно, именно поэтому Маркус сдался тогда. Прекрасно помню ту паузу, пока мужчина смотрел на потолок и никак не мог решиться воспользоваться скальпелем.

- Кольцо в сейфе. Мне уже давно пора вернуться в пригород, - припоминаю то, с чего начинала, когда явилась сюда. – Прощай, Маркус.

На мгновение кажется, что он не позволит мне уйти. Однако меня никто не держит. И ничто… Ведь так? Но тогда почему я все еще стою и жду непонятно чего? Никак не найду в себе даже жалкой возможности развернуться и перестать смотреть в глаза ультрамаринового оттенка. Забыть их… Насовсем.

-  Ты хоть понимаешь, что было бы, если бы Вито просто забрал тебя, как забрал когда-то Анну? – нарушает затянувшуюся паузу мужчина, тем самым давая мне новый повод, чтобы еще чуточку побыть рядом. - Если бы он не решил проучить меня? – болезненно морщится. – Если бы меня там вообще не было?

- Он бы убил меня, - не вижу необходимости отрицать.

Вот теперь я в силах отвернуться. Просто для того, чтобы не видеть вспыхнувшую в чужом взоре боль. Столь же безграничную, сколь и похожую на мою собственную. Не физическую, нет. С ней справиться всегда гораздо проще.

Но все равно не ухожу. И уже не только потому, что не могу найти в себе на это сил. Маркус сдавливает в крепких объятиях, не позволяя отстраниться.

- Что ты делаешь? – задаю самый тупой из всех возможных вопросов.

Здраво мыслить в любом случае больше не получается.