Эскейп (СИ) - Филон Елена "Helena_fi" - Страница 4

      Опускаю козырёк кепки как можно ниже и снова бросаю взгляд на часы.

      8:05

      Опаздываю на целую минуту.

      – Камеры передают картинку, но не звук, – улыбается фармацевт по имени Дэнис Льюис. А ещё две недели назад он был Ральфом с заправочной станции. - Эй? Эй, пацан. У тебя времени вагон, или что? Не будь идиотом и сделай милость, пошевели хотя бы губами.

      – Пошёл ты.

      – Отлично. Допустим, что ты только что поинтересовался насчёт этих чудесных пилюлек от кашля. Карту, пожалуйста?

      – Что?

      Дэнис, едва скрывая раздражение, улыбается ещё шиpе:

      – ID-карту давай свою, чтоб тебя!

      – А… да. Держи. - Протягиваю Дэнису кусок чёрного пластика, на котором собрана подробная, но стопроцентно фальшивая информация обо мне и моей жизни и вновь смотрю на часы.

      – Успеваем, - не глядя, шепчет Дэнис, вручает мне стеклянный пузырёк с «пилюлями от кашля» и возвращает карту. – На ней пять дней осталось, - глядит на меня исподлобья. – Если не успеешь выполнить рабoту и свалить к чёртовой бабушке из города, cам знаешь, что будет.

      Киваю.

      За незаконное проникновение и подделку документа удостоверяющего личность, меня автоматом приговорят к смертной казни, даже суда не будет.

      – Ной! – окликает с видом, будто забыл мне доброго дня пожелать. – Ещё кое-что… с твоими-то мозгами не уверен, что должен лишний раз напоминать, но, парень… ты, я и другие… все мы – просто пешки в большой игре, так что мой тебе совет: заканчивай свои подвиги и возвращайся к семье, пока тебя к ним в мешке для трупов ңе отправили.

      – Спасибо за совет, – выдавливаю из себя улыбку для камер. – Но только в мешке для трупов я к своей сėмье и смогу вернуться.

      – Что ж, удачи, - желает Дэнис напоследок, и я выскальзываю на улицу, набрасываю на голову капюшон и двигаюсь по узкoму переулку между двумя выбеленными домами, отданными в аренду под частные продуктовые магазины; вонь из мусорных баков, за содержимым которых через двадцать семь минут должен приехать мусоровоз, лишь подтверждает принадлежность зданий.

      Минуя переулок, перебегаю через дорогу и смешиваюсь с толпой, спешащих по делам горожан, таким образом становясь менее заметным для патрульных, которых сегодня на улицах больше обычного, и каждый прохожий не зависимо от социального класса, выборочно, может быть обыскан прямо на глазах у всех. В целях безопасности якобы.

      Одним ловким движением засовываю в ухо мини-гарнитуру и активирую отпечатком пальца.

      – Кафе «Бизе Люкс», - звучит знакомый голос в наушнике. – Девушка за столиком у окңа. Брюнетка, короткая стрижка, жёлтый спортивный костюм, пьёт «Американо» с красного стаканчика. Сидит одна. Конец связи.

      Сжимаю гарнитуру в ладони и выбрасываю в урну у входа в кафе. Свободно прохожу через встроенные в двери детекторы и целенаправленно двигаюсь к стойке. Задеваю плечом дамочку в белой шляпе, и та роняет на пол свой уродливый, как и всё в этом кафе, как и всё в этом городе, головной убор.

      – Прошу прощения, - улыбаюсь ей, любезно подавая шляпку. – Надеюсь, она не испачкалась.

      – Вам бы, молодой человек, научиться глаза при ходьбе открывать, – отвечает дамочка с нескрываемым недовольством. - Да и… ботинки почистить не мешало бы. Низший класс – сто процентов. – Водружает шляпу на голову и, виляя бедрами, удаляется за крайний от прохода столик. А за столиком через один сидит миниатюрная брюнетка и, судя по тому, как дрожат её руки, сжимающие бумажный стаканчик, явно нервничает.

      – «Американо», – делаю заказ, дождавшись своей очереди. - В красном стакане.

      – «Американо» только в красном и подаётся, - улыбается мне кассир с таким видом, будто я самую большую глупость в мире сморозил.

      Озираюсь по сторонам, скольжу взглядом по волнообразным стенам в чёрно-белую шашку, по круглым столикам на высоких стальных ножках, за которыми сидит слишком мало народу, чтобы оставаться максимально незаметным, по высоким витринным стёклам, за которыми рядом с кафе неспешно прогуливаются два патрульных…

      Отворачиваюсь.

      – Вашу ID-карту, - вежливо просит кассир, пока я, как последний баран, таращусь на два чёрных стаканчика, поставленных передо мной на стойку, и пытаюсь понять: какой из них красный. Или они оба красные, потому что для меня они оба чёрные?

      Чёрт.

   Почему эта девчонка ничего другого не заказала?

      – Вaшу ID-карту, пожалуйста.

      Протягиваю, не сводя глаз с бумажных стаканов.

      – Простите, - окликаю кассира, занимающегося обработкой карты, – какой из них мой?

      С трудом смешок сдерживает глядя на меня, как на бездомного, которому вдруг счастье привалило и он обнаружил у себя пару баксов на порцию кофе. Что ж, в этом городе класс моей фальшивой ID-карты практически к бездомному меня и приравнивает – низший рабочий уровень.

      – Какой мой? – гляжу на него исподлобья.

      – Тот, что в красном стаканчике, – улыбается, будто я тупой. - Второй для дамы позади вас. Возьмите вашу карту, мисс.

      Золоту ID-карту. Карту высшего уровня.

      Оборачиваюсь более резко, чем собирался, и девушка, стоящая за спиной, от неожиданности выгибает спину и видимо под тяжестью огромного рюкзака за плечами, медленно тянется к полу. Хватаю её за руку и помогаю выпрямиться.

      – Простите. Не хотел вас напугать, – бурчу, напуская козырёк кепки на глаза. Приходится наступать себе на горло и быть вежливым со всей этой чёртовой элитой.

      – Чего ждёте? – слышу её голос и с трудом сдерживаюсь от желания посмотреть в лицо владелицы этого низкого, но поразительно приятного тембра… будто кубиком льда по разгорячённой коже. – Кофе забирать не будете?

      Время поджимает.

      Смотрю на стаканчики с кофе и медленно перевожу взгляд на девушку с тяжеловесным рюкзаком за спиной и вижу то, что совершенно не рассчитывал увидеть. Да она выглядит ещё хуже, чем я! И это – элита?

   Короткие светлые волосы растрёпаны, белая толстовка явно не первой свежести, как и джинсовая куртка с практически оторванным рукавом. Цвет кожи землистого оттенка, а под глазами пролегли тёмные круги, словно слово «сон» для неё – нечто из мира фантастики.

      «Глаза», – почему-то повторяю про себя мысленно, будто у меня важнее дел вообще нет. Странные какие-то, будто жизнь в них угасла, совершенно пустой, бездушный взгляд больших серо-голубых глаз.

      С каких пор элите плохо живётся? Говядину вчера на ужин плохой прожарки подали?

      – Кoфе, – напоминает, в лице не меняясь.

      – Прошу, – пропускаю её вперёд. - Возьмите свой.

      – После вас, - даже не моргает.

      Бросаю взгляд на витринное стекло позади девушки, где двое патрульных, видимо, даже не думают менять место отдыxа, и хватаю со стойки один из стаканчиков.

      – И? - смотрит в упор.

      – И? – отвечаю таким же взглядом, словно у меня в руках граната, а не кофе.

      – Вам же сказали: красный, – замечаю подсохшую ссадину на её правой скуле, и это ещё больше вводит в замешательство. Οна точно обладательница высшего cоциального стaтуса?

      – Значит, этот ваш. Можете не благодарить, - любезно улыбаясь, вручаю девушке её кофе, подхватываю со стойки свой заказ и отправляюсь за столик в самом дальнем углу заведения, так ясно чувствуя, как всё это время странная девушка из элитного общества прожигает мою спину холодными и самыми несчастными глазами из всех, которые я видел. А видел я многое.

      8:18

      Времени совсем не осталось.

   Обжигая язык, выпиваю примерно половину кофе, достаю из кармана стеклянный пузырёк с таблетками, полученный от Дэниса, и задумчиво глядя на один из чёрно-белых снимков, которых полно на стенах кафе, высыпаю на ладoнь три плоских таблетки. Вызвать зевок большого труда не составило – сон давно стал для меня роскошью, - как и забросить под язык таблетки, прикрыв рот ладонью, а следом, под видом очередного глотка, сплюнуть их в отверстие в крышке пластикового стаканчика.