Смерть под маской Марди Гра (СИ) - Мазурин Аноним - Страница 6

- Значит, до завтра, мисс Ракитина?..

- Да, до завтра, мистер Палмер. И вашему напарнику тоже всего хорошего.

Палмер помялся, а потом сказал:

- Кстати, до сих пор не разгадана тайна исчезновения злодейки ЛаЛори. Опасаясь линчевания за свои злодеяния, она под покровом ночи сбежала из Нью-Орлеана. Она села в карету и прибыла на набережную, где тайком сошла на шхуну, и уплыла. Но куда? Говорят, что в город Мобил, штат Алабама, где и прожила всю оставшуюся жизнь. Но есть и вторая версия, то, что она уехала в Европу. Но я больше придерживаюсь первой версии. Вот видите, некоторые преступления до сих пор не разгаданы. Постигнем ли мы тайгу смерти Тимофея Старкоффа?

- Будем надеяться, что разгадаем, капитан... До свидания!

- Вас отвезти обратно в отель или?

- Не стоит, капитан, я пройдусь пешком. Погуляю немного.

- О'кей, до завтра!

...Вечером Ольга читала документы и просматривала фотографии, данные ФБР... Среди снимков Ракитину заинтересовал один, где улыбающаяся Лиза Рэймонд - красивая стройная блондинка - стояла в обнимку с каким-то атлетически сложенным мужчиной. Лицо его было скрыто под золотистой маской Марди Гра, а на руке красивая татуировка - летящая в прыжке пантера...

А вот фотографии с места преступления... Теперь уже мертвая Лиза Рэймонд... Лежит на полу, скрючилась... руки у живота. Старков стрелял ей в живот.

А вот Старков ... в кресле... Вот он в морге. Татуировки на теле. Шестиконечная звезда... череп, на нем корона и кинжал в зубах. Надпись "Держи зону в повиновении, не будь овцой! На спине церковь с тремя куполами. На бедре змея обвивающая кинжал, кинжал. На предплечье надпись "Не верь, не бойся, не проси". Матерый преступник. Неужели такой монстр криминала мог покончить жизнь самоубийством? На это не было никаких причин... Вот заключение баллистической экспертизы: пули, смертельно ранившее Тимофея Старкова и Лизу Рэймонд выпущены из одного и того же экземпляра оружия. На пулях нет следов рикошета и нет следов прохождения твердой преграды. А вот расстояние выстрела... Здесь эксперты расходятся во мнениях... А вот очень важное! Нет следов пороха ни на руках, ни на одежде Старкова... Значит, он не стрелял вообще?.. А как же самоубийство объяснить?.. Кто-то их застрелил?.. Но вот данные дактилоскопической экспертизы говорят в пользу версии суицида: отпечатки пальцев на пистолете принадлежат Старкову... Явное противоречие...

Где тут истина?..

Ольга еще с полчаса почитала документы, потерла уставшие глаза, встала с кровати и выглянула в окно - оттуда открывался красивый вид... Ночной город, залитый огнем рекламы. Желтые, красные, синие огоньки... Небоскребы, дома, здания... Нью-Орлеан - большой город. Чем-то похож на Москву. Хотя в принципе, все мегаполисы похожи чем--то друг на друга.

Ольга выпила стакан своего любимого апельсинного сока и стала прохаживаться по комнате... Она размышляла...

Как все интересно сложилось: две тайны в одном флаконе. Тайна гибели Старкова и тайна исчезновения ЛаЛори. И непонятная любовь Старкова к этой злодейке. Купил ее дом, заказал картину с ее изображением, изучал ее биографию... Может тайна прошлого поможет разгадать тайну настоящего? Кто знает.

У Ольги почему-то в голове крутилось одно и тоже: "Фонтенбло. Деланж", "Фонтенбло, Деланж..." Кажется, здесь нужно искать ниточку к разгадке преступлений... Ее интуиция ее еще ни разу не подводила. Следует проконсультироваться с американцами по поводу поездки в Фонтенбло. Вдруг они одобрят ее инициативу. Они же спонсируют это расследование. И конечно необходимо позвонить генералу Владимирову, пусть он "надавит" на них насчет этой командировки.

ГЛАВА 3. ХОЧУ БЫТЬ ЗНАМЕНИТЫМ!

Совершить ошибку - значит испытать неудачу,

достойную сожаления; но знать истину и не

следовать ей - это преступление

(Мадзини)

2008 год, г. Фонтенбло, Франция

Лоран Деланж вошел в просторную квартиру-студию, располагавшуюся на мансарде пятиэтажного здания на улице Сен-Мерри и, увидев для себя привычную картину, разозлился не на шутку...

Старший его брат Реми, художник по профессии, валялся на кровати в сильном опьянении. Батарея пустых бутылок стояла на полу, а несколько - просто раскатились на полу. В квартире было грязно и почти не было мебели. Кругом лишь картины, холсты, краски, всевозможные кисти и пустые рамы... Посередине студии на подрамнике стояла незаконченная картина, где был изображен Королевский дворец Фонтенбло. Подобные незатейливые картины с городскими достопримечательностями Реми постоянно рисовал и продавал иностранным туристам, тем самым на какое-то время обеспечивая свою праздную жизнь. Дело всей его жизни - масштабная картина под названием "Наполеон Бонапарт в окружении своих славных генералов" стояла в углу и была завещана холщевой материей. В часы особого вдохновения Реми доставал из угла это живописное произведение и рисовал, потом опять ставил на место. Так продолжалось уже семь лет.

- Реми, ты опять напился?! - повысил голос на брата младший Деланж. - Да сколько можно! И откуда у тебя возьмутся деньги, если ты их постоянно пропиваешь! Что, продал свою очередную мазню иностранцу и купил вино?! Лучше бы ты купил себе новую рубашку! Ту, что на тебе, уже стыдно одевать, вон воротник протерся! И манжеты - тоже! Эх, ты! Скоро на тебе будут одни лохмотья. Ты реально превращаешься в типичного нищего. Пугало огородное, Страшила из страны Оз.

Реми осоловело посмотрел на брата и пьяно ухмыльнулся.

- А, Лоран, братишка, салют! Зачем пришел? Читать мне нотации? Я уже устал от них до чертиков. Надоело! Придумай что-нибудь другое.

- Ты, я вижу, снова взялся за старое?

- Да, снова. И буду назло тебе браться за старое. Ты мне не запретишь. Я сам себе хозяин!

- Для чего тебе все эти пьянки-гулянки?! Ты не видишь, что ты гибнешь?

- А скажи, братишка, как я могу преодолеть свою боль, если не буду выпивать?

- Какую боль? У тебя, что, болит печень, хотя уже, наверное, там цирроз образовался. А может сердце, почки? Что еще?

Реми горько усмехнулся.

- Глупый ты человек Лоран, хотя и университет закончил. Ничего ты не понимаешь. У меня душа болит. Ох, как болит.

- Может, "горит"? - съязвил младший Деланж. - Тебе может денег на опохмелку дать? А то умрешь не дай бог.

Реми скрипнул зубами от злости

- Нет, болит! И эта адская мука съедает меня изнутри, уже много лет. Я до сих пор не знаменит, а пора уже. Все говорят, у меня есть способности. Я - талант... Чего ты ухмыляешься, я правду говорю. Мне бы толкового антрепренера и оплатить аренду зала для персональной выставки - я бы тогда затмил всех! Всех, понимаешь?! Я на полном серьезе говорю.

Лоран со скепсисом сказал:

- Таких, как ты "творцов" миллион во Франции! Пишут всякую ерунду. Даже если у тебя и был талант когда-то, то ты его уже давно пропил! Амбиции, не подкрепленные трудолюбием, упорством и одержимостью целью не приводят к желаемому результату. Тебе никогда не встать с колен, Реми. Ты оказался слаб для этой жизни. А слабаков жизнь давит нещадно. Дело в том что Бог любит сильных и покровительствует им. Проигравший всегда плачет.

- Вот, даже родной брат не верит в мой талант, а все норовит попрекнуть. Спасибо, братишка, за утешение.