Влюблюсь (СИ) - "Anzholik" - Страница 13

Затягиваюсь снова. Долго. Много. Протягиваю руку и вставляю в его рот сигарету, снова касаясь его губ кончиками пальцев. Глаза в глаза…

Особенный момент. Непохожий ни на что из того, что я испытывал. Это интимно. Это сильно. Это незабываемо. Вот из таких мелочей складывается нечто большее. Точнее… может сложиться.

Только молчи… Шепчу про себя. Допиваю кофе в пару глотков, обжигая горло.

— Спасибо, — протягиваю ему чашку. И как только он забирает ее, отхожу от окна, чуть пошатнувшись. Кофеин — это замечательно, никотин тоже. Но вот поспать бы… хоть часочек.

— Ты голоден? — его голос разрывает тишину в комнате. Давящую, но комфортную.

— Нет, — вру, нагло причем. Но мы ведь не в кафе и даже не на улице. А у него дома, и позволить себе нахлебничать не могу. Не привык я к такому…

Стоя работать сил нет. Сажусь на стул и, подвинув к себе мольберт, чуть склонив голову в сторону, неспешно рисую. Ловя на себе его исследующий взгляд. Задумчивый. Но в нем нет холода…

…

Меня вырубает. Глаза попросту закрываются… Может, он что-то подсыпал мне?

— Жень…

— Мм? — несвязно мычу. Тру глаза, знаю, что выгляжу пугающе, они ведь явно красные, как у вампира уже.

Не знаю, что он хотел сказать, так как в его дверь позвонили. Но в тот момент, когда он вышел, я просто лег на его кровать и вырубился…

…

Просыпаюсь… Темно. Очень темно, ибо шторы закрыты, а свет никто не включил.

Полнейшая, кромешная тьма. Выколи, мать его, глаз. Потянувшись, сползаю с кровати. И, пробираясь по комнате на ощупь, нахожу дверь и выхожу.

По квартире шлейфом тянется изумительный запах еды, от которого все внутренности в узел связало. Слюна заполняет рот, а живот противно урчит. Палево…

— Садись, — кивок на диван, что стоит у круглого стола.

— Зачем?

— Есть будешь, — раздражение неприкрытое вперемешку с насмешкой. Он выглядит свежим. Переоделся, волосы слегка влажные. В душе был? Вероятно… В умывальнике два бокала, пара тарелок. Кто-то приходил? Скорее всего… Н-да, видимо, немало я проспал.

— А ты?

— А я уже поел, пока ты харю плющил на моей подушке.

— Тогда я не буду, — я всегда был упрямым, даже во вред себе. Что уж тут поделать…

— Будешь, — тарелка буквально материализовалась перед моим носом. Я не буду есть! Не буду! Пытаюсь я себя убедить, что он сейчас даст мне слипшиеся макароны и протухшие сосиски, но аппетитный запах курицы с рисом убивает все мои убеждения.

Пошло все к черту. Решаю и, взяв вилку, пробую. Вкусно… или же я чересчур голоден.

— Не отравлено даже? — вскидываю бровь, зачерпнув еще порцию.

Ответа не последовало, зато он фыркает весьма красноречиво. Смерив меня недружелюбным взглядом, закуривает и утыкается взглядом в окно. Вот я дебил… Пришел к нему, сигареты его курю, на кровати его сплю, еду его ем, так он еще и за картину деньги недетские заплатит. Я же потребитель!

Осознание как груз на шею.

Как гром средь ясного неба.

Как булыжником в затылок.

Рисуя его, — наслаждаюсь, нахожусь рядом — наслаждаюсь, курю с его губ — наслаждаюсь, а мне еще и платят. И как я раньше не смекнул? В горле образовался ком, отказываясь исчезать. В данной ситуации, во всей этой гребанной ситуации Я в огромном выигрыше, в абсолютном выигрыше, так почему же я злюсь? Он ведь лишь на словах урод, может, его угроза и вовсе пустой блеф. Тогда зачем ему все это? Ради картин… шепчет подсознание. Художников дохуя, грубо говоря, город у нас немаленький, таких, как я — десятки, если не сотни.

Но только я рисовал его обезумевший и не спавший ночами, вспоминая малейшие черты его лица… Бля. Сколько же вопросов резко появилось…

— Доедай.

Менторский тон. Поучающий. Отеческий, я бы сказал. Еда не лезет, кусок курицы, как трава, а рис, словно грязь. У меня всегда так, если вдруг мозг начинает усиленно работать, то остальное отключается. И как объяснить это ему? Никак… Запихиваю в себя остатки, обильно запиваю газировкой. Фух…

Небрежно подталкивает ко мне пачку сигарет. Достает из кармана джинсов зажигалку и бросает туда же. Какая щедрость…

— Ты, случаем, на курсы актерского мастерства не ходил? — не смог я сдержаться, чтобы не съехидничать.

— Я говорил уже тебе, как отношусь к учебе.

Говорил… Только это было почти год назад. И я-то помню, но ведь он же пытался показать мне, что и ни сном ни духом о нашей первой встрече. Мол, не помню, не знаю, не я был.

— Разве? — приподнимаю бровь и, пока не разозлил его сильнее, беру сигарету и закуриваю. А то мало ли… Вдруг его лимит щедрости иссякнет.

После вкусного обеда, эм, ужина… не мешало бы поспать, а в моем случае покурить. Свято. Ритуально. А сколько вообще времени сейчас? Ищу глазами часы.

— Второй час уже, — он что, мысли читает? Бля, стоп. Это ж сколько я спал? И чем, интересно, он занимался?

— И напомню, пока не дорисуешь, из моей квартиры не выйдешь, — его глаза вспыхивают. Хищно. Довольно. Какой ему прок от моей тушки? Ах да… картина.

====== Глава 14. ======

POV Рома

Он что, привык пить растворимое фуфло? Кошмар какой-то. Нет ничего хуже некачественного кофе. Стою, жду. Варю гребанное пойло в турке. Кому я последний раз его делал?

Возвращаюсь назад, перед этим закурив. Войдя в комнату, натыкаюсь взглядом на него, стоящего у окна. Скольжу глазами по его фигуре, не боясь быть рассекреченным. Чертова резинка бесит меня. Она сдерживает его волосы… Красивые, золотистые локоны. Плечи расслабленные. Стоит, привалившись к стенке, и смотрит в мое окно. Позвать его? Пихнуть? Всунуть горячую кружку в его руки молча?

Подхожу впритык сзади, ближе, чем когда-либо. Прикрыв глаза, вдыхаю его запах. Давая себе минуту слабости, а после, придвинувшись к его уху, тихо оповещаю о том, что его кофе готов.

Какой ураган эмоций во мне в этот момент, описать сложно. Говорить нет желания. Молчать…

Почему с ним такие обыденные вещи становятся чем-то особенным?

Курю. Смотрю в окно. Плечом к плечу с ним. По ту сторону стекла красиво. Золото опавших листьев устилает землю. Полуголые деревья одиноко машут ветками от легкого ветерка. Водохранилище словно мертвое море. Недвижимо. Спокойно.

Взгляд прожигает. Внимательный. Заинтересованный. Я чувствую его почти физически.

Курить, когда кто-то рассматривает твое лицо, сложно. И я знаю, что я модель, и у меня должно притупиться подобное ощущение… Но когда тебя с расстояния полуметра рассматривают внаглую, мурашки по коже бегут. Он рассматривает…

Не выдерживаю накала у себя внутри. Встречаюсь с его глазами. Заталкиваю подлинные эмоции подальше в себя.

Синие глаза напротив. Сонные. Уставшие. Смотрят, пролезая к сердцу, врезаясь в ребра. Кроша на своем пути все преграды, достигают цели.

Касание. Легкое, как перышко. Плавящее. Эротичное.

Теплые пальцы на моих губах, дрожью по телу, мгновенной пульсацией в штанах. Черт…

Не моргая. Глаза в глаза. Боже… Знает ли он, как выглядит в данный момент? Блеск сапфировых глаз. Диковатый. Дразнящий. Замираю, забыв как дышать. Замираю и жду, что же будет дальше.

Мне бы самому его коснуться. Провести пальцем по чертам его лица. Обвести обветренные губы, но я просто стою и смотрю. Пытаюсь понять его эмоции. Я знаю, что не безразличен ему. Ведь будет ли человек рисовать тебя, увидев лишь однажды, просто так? Вряд ли.

Зачем он это делает? Осознает ли, какая моя реакция? Догадался? Что-то рассмотрел?

Снова касание. Порхающее, почти невесомое. И я не в силах прервать этот контакт. Оборвать эту нить, что между нами появилась.

Дотянуться бы до его губ… Ощутить его вкус на языке. Прикоснуться снова кожа к коже. Вдохнуть его запах, зарывшись в волосы за ушком. Смаргиваю наваждение. Затягиваюсь глубоко в себя. Горечь на кончике фильтра от кофе. Он не смачивал его слюной, как я тогда. Но это не помешало ему оставить часть себя на сигарете. Заводит… лишь мысль о том, что это словно поцелуй. Интимно. Сладко. Как-то по-особенному.