Судьба не прячется в шкафу (СИ) - Liss Julia - Страница 17

— Иди на кухню. Это там, — он указывает на дверь справа от меня, — готовь. Я оденусь и присоединюсь.

Перевожу взгляд с его чёрных глаз на нижние части туловища и не нахожу из одежды ничего, кроме полотенца, которые обмотано вокруг его ягодиц. Не хотела краснеть, но, по-моему, у меня это не очень получилось. Щеки пылают, как факел.

Он не раз заставал меня в минимуме одежде, и я уже как-то спокойно к этому относилась. К тому же, он не отвешивал похабные шуточки (ну иногда), любезно соглашался подождать в гостиной пока я оденусь. А тут голый он — и это для меня очень даже смутительно. Разворачиваюсь и иду в указанному направлении.

— Эрнест, а ты живёшь один? — спрашиваю не оборачиваясь.

— Да.

Фух! Ещё один облегчённый вздох.

Кухня тоже в тёмных тонах — все вокруг подходит под его глаза. Такое же мрачное, загадочное, но располагающее. На электрической плите стоит турка. Набираю в неё воды, и начинаю наугад открывать ящички. В каком же будет кофе?

— Он перед твоими глазами. — Эрнест появился на кухне незаметно. Подошёл сзади, и взял маленькую чёрную баночку с металической полочки, где помимо его стоит сахар и чай.

Я отошла в сторону, позволяя хозяину этого дома сделать все самому. Он насыпал кофе в турку, что-то достал из ящичка и добавил щепотку чего-то приятнопахнущего туда же. Эрнест сосредоточен и серьёзен, словно варит не кофе, а зелье с чешуёй дракона и жабьими слезами. Пока он занят, я разглядываю интерьер и то, как Эрнест гармонично вписывается в общую картину дома.

Холостяцкая берлога — подходящее название для местечка. Вопреки стереотипам, что мужчины свиньи, тут очень чисто и ухожено. Но все равно чувствуется, что женщины тут нет. Может, конечно, бывают, но жить — вряд ли. Никаких милых фигурок, цветов, аромата борща и сушёного лаврового листа.

— Готово, — ставит на стол две кружки и разливает по ним дымящийся кофе. Соблазнительный запах проникает в нос, блокируя здравомыслие. Хочу незамедлительно попробовать его на вкус. Прильнула губами к кружке и сделала глоток жутко горячего кофе. Вкус уловить не удалось, слишком горячо. Начинаю судорожно вдыхаться воздух, который лишь на миг остужает обожженный участок языка.

— Если ты подождёшь пять минут, то кофе не убежит. Первый глоток — самый приятный и значимый, а ты его профукала.

— Ты неповторимо готовишь кофе. Тебе нужно открыть свою кофейню. Скрывать такой талант от народа — преступление. — дую, чтоб быстрее остудить напиток.

— Хватит с меня талантов… — отводит глаза на стену.

— Что?

— Ничего.

Допиваем кофе, и я ухожу домой. Через дверь. Хватит с меня смелых поступков для первого раза.

Через два дня я снова зашла в гости к Эрнесту через нашу потайную дверь. Только попытка оказалась неудачной: дома никого не оказалось. Сама бродить по чужой территории не стала — просто пару раз громко позвала хозяина, но мой клич остался без ответа, поэтому пришлось лезть обратно.

На следующий день он пришел сам. Снова смотрели фильм, кушали пиццу и разговаривали ни о чем.

Я чувствую себя так уютно, когда он рядом. Когда мы спорим о выборе фильма на вечер, либо когда он уступает его мне. Когда вижу его у себя на кухне варящим кофе или пускающим клуб дыма в окно.

Да, Эрнест курит, но очень редко. За все наши дни, что мы знакомы, видела его с сигаретой раз десять от силы. Вообще-то, я чертовски ненавижу этот едкий запах, который налипает мерзостью на горле и пробуждает в груди кашель, но ему прощаю этот грех.

Он ушел, когда вся пицца была съедена, весь фильм посмотрен, а я уснула прямо на полу.

Звонок.

Еще один настойчивый звонок чуть протяжнее.

Третий совсем длинный и противный.

Спешу открыть дверь. Кто же там так уверенно мучает мой звонок?

Открываю — Эрнест стоит в своих домашних штанах, без майки и босиком. Картина маслом.

— Привет, — улыбаюсь. — Ты чего это при параде?

— Вышел вынести мусор, а дверь захлопнулась. Разрешите, мадам, воспользоваться вашей квартирой.

— Проходи, — прислоняюсь спиной к двери пропуская его внутрь.

Только мы доходим до гостинной, как раздается еще один звонок в дверь. Останавливаемся и переглядываемся.

— Ты кого-то ждешь? — задаю вопрос, который повис в воздухе. Не уверена, что его должна была озвучить я, но пусть так.

— Ага. В твоей квартире, — он трясет головой. — ну, я открою?

— Я сама. — останавливаю его и вновь иду к двери.

Открываю — Алиса стоит улыбается и держит в руках пакеты с чем-то звякающим. Догадываюсь с чем, а вы?

— Привет, — она нагло проходит в дверь, я не успеваю придумать версию — почему она не должна этого делать, поэтому просто захлопываю дверь и спешу за ней. — Ой, Поль, хорошо, что ты согласилась провести со мной этот вечер, а то мы так давно не сидели вот так… — остановилась, как вкопанная. Вылупилась на полуобнаженного соседа. Черт! Не уберегла свою тайну! Как я могла забыть о том, что днем на работе ляпнула это “да” на череду ее нескончаемых вопросов. И совершенно случайно согласилась на женский сабантуй у меня же дома.

— Алиса, это сосед и он уже уходит. — выпаливаю на автомате, пока не возник вопрос: что он тут делает?

Эрнест удивленно смотрит на меня. А я что? Я защищаю свое. Потом еще скажет “спасибо” мне.

— Алиса, — подруга кокетливо протягивает руку соседу, — если хотите, то можете присоединиться к нам. — сладкий голосок. Меня сейчас вырвет. Закатываю от возмущения глаза.

— Нет. Ему же пора. Он зашел за… — оглядываю по сторонам. — за светильником. — Подхожу к напольному светильнику

, выдергиваю его из розетки и впихиваю в руки обалдевшему Эрнесту.

— Да… — он хмурит на меня свои брови: не понимает ничего. — резко понадобился светильник. — решил подыграть мне. Умница.

Алиса переводит взгляд с меня на Эрнеста, с него на светильник, затем снова на меня.

— Тебе пора, — одев глупую улыбку на губы шиплю соседу.

— Да, мне уже пора. — Эрнест посылает Алисе милейшую улыбку, получает в ответ такую же… Развели тут, знаете ли… Затем он идет, но почему-то в спальню!

Хватаю его за руку.

— Ты ошибся, дверь там, — подталкиваю его к двери.

— Ну да, только пришел, а уже забыл, где дверь. — он смотрит на светильник, кивает мне и уходит.

Черт. Нельзя же оставлять его одного босого в подъезде со своим светильником.

— Сейчас я… – смотрю на полку с книгами и хватаю первую, какая попалась под руку, — он книжку забыл. Просил меня просто…

— “ПП* для ТП**”? — Алиса поднимает бровь.

Хочется стукнуть себя ладошкой по лбу. Неужели, кто-то читает эту ересь? Вспоминаю расфуфыренную хозяйку квартиры и понимаю: кому принадлежит сие произведение.

— Ага… Он вообще странный, — пожимаю плечами и выскакиваю вслед за Эрнестом.

Он стоит в подъезде, обняв светильник и облокотившись спиной о стену. взгляд устремлен к потолку. На что он смотрит? Считает трещинки на белом потолке?

— Хоть переноску протяни, — продолжая смотреть в ту же точку, говорит он.

— Я сейчас что-нибудь придумаю. — подхожу. — А пока на, — протягиваю книгу, — почитай.

Когда возвращаюсь в квартиру, Алиса сидит на диване, закинув ногу на ногу и щелкает каналы.

— Ничего интересного… — томно произносит она. — Давай лучше пить.

— Может, переберемся в кухню? — немного неуверенно спрашиваю я.

— Зачем? — сводит брови: догадывается?

Действительно, зачем? Чтобы моему обожаемому соседу не пришлось ночевать подъезде.

— Просто хотела еще перекусить… — бессовестно лгу я.

— Хорошо, — соглашается она, берет пакеты и несет их на кухню.

Внутри ликую: мне удается сделать это — отвлечь ее и увести от пути Эрнеста.

Заходим на кухню, я уже продумываю: куда мне нужно будет отойти и в голову не приходит ничего лучше, чем:

— Ты пока приготовь нам чего-нибудь, а я схожу в туалет. — нелепо улыбаюсь. Что еще остается, когда ты абсолютно не умеешь врать? Улыбаться и притворяться идиотом.