Ганимед-6 - Рыжков Алексей - Страница 59

• Предыдущая
• 59/79
• Следующая

– Хватит?

– Пока не знаю.

К флаеру развязной походкой приблизился парень в мятой белой футболке с надписью «W2100 must die!» и зеленых шортах. Дэн чуть опустил тонированное боковое стекло.

– Сколько намереваетесь пробыть? – В руках у парня был сенсорный планшет.

– Нам только дозаправиться. Водород у вас есть?

Служащий чуть отошел назад, разглядывая флаер.

– На ваш «Ф – двести пятый» баллонов нет. Но можно заказать. Придется подождать пару часов. Устроит?

– Конечно. Сколько с нас?

– Сотня за баллон, плюс двадцатка за стоянку.

– Слушай, старик, – Дэн доверительно понизил голос, – а сколько баллонов нужно этому малышу?

Парень в белой футболке опешил.

– Ни хрена себе! – Он наклонился к открытому стеклу и громко сказал внутрь: – Вы отчаянные ребята! Летать с таким пилотом… – Потом как будто успокоился и уже тихо ответил: – Четыре. По одному баллону на спарку.

Дэн отсчитал деньги.

– Еще что-нибудь? Убойная трава, холодное пиво?

– Нет, спасибо.

Парень пожал плечами и собрался уходить.

– Э-ээ. А менять эти баллоны сложно?

– Пять секунд. Над каждым двигателем есть люк. Пустой отсоединяете, полный присоединяете. Разъем стандартный. Еще вопросы?

– Тогда нам восемь. Баллонов. – Дэн протянул в окно деньги.

– И пива. Тоже восемь. Бутылок, – подал голос с заднего сиденья Скотч.

– Ладно. Сейчас привезу.

Через десять минут парень в футболке привез им пиво. Флаер стоял в дальнем углу взлетного поля, вокруг ни души. Электромобиль уехал, и вся команда повалилась на мягкую траву в тенечке. Они неторопливо потягивали пиво, лениво переговаривались. Джонс, как всегда, привалился к ноге Фрэнка и, жмурясь, рассматривал удивительное синее небо.

– Хочешь пива, дружище? – Скотч поставил перед Джонсом пластиковую крышечку.

– Не надо, Скотч. Это может закончиться плачевно.

– Интересно, как? Напьется и начнет орать песни?

– Просто перепьет и заблюет нам весь салон.

Джонс подошел к крышке, понюхал пиво и принялся лакать.

– Черт! Надеюсь, виски он не пьет.

– Да кот просто хочет пить! – вступился Гинз. – Дайте ему воды.

Фрэнк отстегнул с пояса фляжку и налил воды. Ее Джонс вылакал с еще большим удовольствием.

– Ладно. – Дэн поднялся. – Пойду посмотрю, что ж там за баллоны такие.

Почертыхавшись с минуту, он открыл передний правый люк. Небольшой, около метра длиной, серебристый баллон засверкал на солнце.

– Ага, – сказал Дэн. – Четыре таких штуки спокойно влезут в багажник. Так что дальность у нас будет шесть тысяч километров. До Красного моря точно хватит. – Открыв остальные люки, Дэн отсоединил баллоны и сложил их рядышком в тени. Закончив, прихватил вторую бутылку и присоединился к задремавшей на свежем воздухе компании.

На полосу вырулил ярко-красный конвертиплан. Взревев двигателем, быстро разогнался и ушел в слепящую синеву. Через пару минут красная точка растворилась в небе. Дэн посмотрел на часы.

– Ну… где наши баллоны? – Скотч приподнялся на локте, недовольно огляделся. – Какого черта? Им что, летать больше негде?

Неподалеку в воздух со свистом поднялся флаер. Вертикально ушел в небо. Над взлетным полем снова воцарилась тишина. Гинз тоже приподнялся.

– Господа, вы придумали, что мы скажем родне Саффони?

Вопрос повис в воздухе. Что тут скажешь? Фрэнк потряс головой, отгоняя легкий хмель.

– Может, так и сказать? Что погиб в Карпатах.

Гинз покачал головой.

– Думаю, они будут в шоке, узнав о такой смерти. Разорванный гранатой планетолог? Отец пятерых детей и дед десяти внуков! Это кошмар!

– Чертовы политики!

Фрэнк ударил кулаком по земле.

– Может, скажем, что погиб при посадке? – робко предложил Дэн.

– А тело?

Раздалось тихое жужжание электродвигателя. К месту стоянки приближался электромобиль. Восемь металлических баллонов громыхали в маленьком кузове. Электромобиль лихо развернулся и, сдав задом, подкатился к флаеру.

– Ваши баллоны, – взмахнул рукой парень.

Он подозрительно уставился на бывших бойцов Карпатской армии. Камуфляж, заляпанный грязью и кровью, красноречиво говорил о многом. «Впрочем, это не мое дело», – пробормотал парнишка и стал помогать разгружать баллоны. Управились за пару минут. Четыре баллона убрали в багажник флаера, четыре установили в штатные гнезда. Дэн, через компьютер, настроил фальшивый транспондер на маршрут Вена – Каир. Сунув сотню «белой футболке», попросил парня внести в базу такие же данные.

– Сделаю, – значительно кивнул тот и укатил, проникшийся повстанческим духом.

Дэн завел двигатели и заорал:

– Следующая остановка – остров Малый Гифтун! Хотя, нет. Топлива впритык. – Дэн посмотрел карту. – Следующая остановка – остров Крит! – Он потянул ручку вертикальной тяги, и флаер взмыл в воздух.

Дальнейший полет прошел абсолютно спокойно. Через три часа, пролетев полторы тысячи километров, приземлились на Крите. Сменили баллоны, сходили пипи (Джонс тоже) и полетели дальше. При входе в воздушное пространство Египта, кабину огласил громкий голос каирского диспетчера:

– Цель прибытия в суверенное государство Египет?

– Туризм, – спокойно ответил Дэн.

– Добро пожаловать, – успокоился диспетчер.

«Мы ведь везем в их страну деньги», – ухмыльнулся Дэн.

Дальше летели над Красным морем. По правому борту расстилалась Аравийская пустыня, слева голубела ровная гладь моря. Через час Дэн повел флаер на снижение:

– Вот и наш Гифтун.

Сориентировавшись по месту, Дэн нашел Малый Гифтун и пошел на посадку. На маленьком, около четырех километров в длину, острове зеленело несколько оазисов. Остальное пространство – желтый песок. Вдалеке, справа на побережье, виднелись постройки. Город Эль-Гхардагах, или Хургада, в европейском произношении. За последние восемьдесят лет пустыня ни на минуту не прекращала наступление. И теперь построенные в конце двадцатого века отели стояли в двухстах метрах от береговой линии. Опустевшие и разрушающиеся. Как памятник бессилию человека перед природой.

– Может, сделаем кружок? Осмотримся? – предложил Дэн.

• Предыдущая
• 59/79
• Следующая