Прежде чем я усну - Уотсон Си Джей - Страница 13

• Предыдущая
• 13/73
• Следующая

12 ноября, понедельник

Часы только что пробили четыре, начинает темнеть. Пока Бен не вернулся, я пишу и перечитываю написанное, прислушиваясь, не зашумит ли его машина. Обувная коробка стоит на полу, у моей ноги, из нее торчит бумага, в которую был завернут дневник. Когда Бен придет, я спрячу дневник в шкаф и скажу ему, что отдыхала. Это ложь, но вполне невинная, ведь нет ничего ужасного в том, что я хочу сохранить в тайне свои записи. Я должна записывать то, что вспоминаю. То, что узнаю. Но это не значит, что я хочу, чтобы кто-то — кто бы то ни был — это прочитал.

Сегодня я встречалась с доктором Нэшем. Мы сидели друг напротив друга, по обе стороны его рабочего стола. За его спиной стояла картотека, на которой покоилась модель черепа, разрезанная пополам, словно апельсин. Доктор спросил меня, как мои успехи.

— Хорошо, — ответила я. — Кажется.

Это был непростой вопрос, ведь я четко помнила только события нескольких часов с момента своего пробуждения. Я «познакомилась» с мужем словно в первый раз, хотя знала, что это не так: мне позвонил доктор Нэш и рассказал про дневник. А после обеда он заехал за мной и привез в свой офис.

— Я записывала все в дневник, как вы сказали. С прошлой субботы.

Он явно обрадовался.

— И как вам кажется, это идет вам на пользу?

— Думаю, да, — ответила я.

И я рассказала ему о своих воспоминаниях. О женщине на вечеринке; о том, как я узнала о болезни отца. Пока я рассказывала, он делал какие-то пометки.

— А сейчас вы помните все эти события? — спросил он. — А сегодня утром помнили?

Я не отвечала. Честно говоря, я не помнила. Разве что очень смутно. Утром я прочитала свои субботние записи — как мы с мужем позавтракали, как отправились на Парламент-Хилл. Все это казалось чистым вымыслом, не имеющим ко мне никакого отношения, и я стала читать и перечитывать один и тот же отрывок, стараясь как бы «закачать» его в память. Это заняло у меня больше часа.

Я читала то, что рассказал мне Бен — как мы встретились, как поженились, как жили… И ничего не чувствовала. Однако другие вещи задевали меня гораздо сильнее. Моя подруга. Я не помнила подробностей — вечеринки, фейерверка, нашего пребывания на крыше, встречи с парнем по имени Кит, — но воспоминание о ней еще теплилось во мне и сегодня утром стали всплывать какие-то новые детали. Ее дерзкая рыжая шевелюра, одежда — всегда только черная, ремень с железной пряжкой, алая помада, ее манера курить так, как будто это самое офигительное занятие на свете. Я не помнила ее имени, зато вспомнила, как мы познакомились.

Комната была затянута сигаретным дымом, сквозь который раздавались звон и треск игровых одноруких бандитов и мурлыканье музыкального автомата. Я попросила у нее прикурить, она дала зажигалку, потом представилась и пригласила присоединиться к ее компании. Мы пили водку, пиво, а потом в туалете она держала мои волосы, пока я блевала и блевала в унитаз.

— Ну, подруга, похоже, мы с тобой закорешились! — воскликнула она со смехом. — Не с каждой я готова на такое!

Я поблагодарила ее, неизвестно за что, и вдруг выпалила: а у меня отец умер, как будто это что-то объясняло.

— Черт..; — сказала она, и мгновенно перейдя, как она прекрасно умела, от пьяной бесшабашности к деятельному участию, увела меня в свою комнату. Мы ели тосты, пили крепкий кофе, слушая музыку и ведя разговоры про жизнь, пока не начало светать.

Картины были развешаны у нее по стенам, стояли за спинкой кровати, по всей комнате валялись альбомы для рисования.

— Ты художница? — спросила я.

Она кивнула:

— Поэтому я и очутилась в универе.

Я вспомнила, что она говорила о факультете изящных искусств.

— Наверное, стану училкой, как все, но пока можно позволить себе помечтать, верно?

Я рассмеялась.

— А ты, чем ты занимаешься?

— Английским.

— Ага! — сказала она. — Значит, будешь писать романчики или учить детишек? — Она рассмеялась, беззлобно, но все-таки я не стала откровенничать про рассказ, над которым сегодня работала.

— Не знаю. Думаю, в этом мы похожи.

Она снова рассмеялась и произнесла:

— Ну тогда за нас! — Мы чокнулись кружками с кофе, и я почувствовала, впервые за многие месяцы, что все непременно будет хорошо.

Я все это вспомнила. Я чувствовала изнеможение после огромного усилия воли, направленного на то, чтобы вытащить из недр памяти все до единой подробности и запустить механизм. Но где же воспоминания о моей жизни с мужем? Никаких следов. Перечитывание его рассказа не вызвало во мне никакого отклика. Только ощущение, что не было не только прогулки на Парламент-Хилл, но и ничего того, о чем он мне там рассказал.

— Я помню какие-то вещи, — сказала я доктору. — Из юности, из того, что вспомнила вчера. Они во мне живы. Я вспоминаю все новые подробности. Но я совершенно не помню, что делала вчера. Или в прошлую субботу. Я могу попытаться визуально воссоздать то, что прочитала в дневнике. Но я знаю, что это не воспоминание. Что я просто это представляю.

Доктор Нэш кивнул.

— Вы помните, что происходило, например, позавчера? Может быть, какой-то эпизод? Как вы провели вечер?

Я вспомнила, что записала все про то, как мы ложились спать. И ощутила себя виноватой. Виноватой в том, что, несмотря на всю доброту Бена, не могу спать с ним.

— Нет, не помню, — соврала я.

Я подумала, может, раньше он делал какие-то попытки, чтобы я растаяла, чтобы позволила любить себя? Цветы, шоколад? Может, ему приходилось каждый раз устраивать «романтические прелюдии», как в первый раз? Бедняжка, я представила, какая непростая для него задача каждый раз «соблазнять». Он ведь не может поставить песню, под которую мы танцевали на нашей свадьбе, или приготовить то самое блюдо, которое мы ели в наш первый ужин наедине, потому что я просто их не помню. В конце концов, я его жена; и он не должен каждый раз уговаривать меня заняться любовью, как будто это происходит в первый раз.

Но бывает ли, что я позволяю ему заниматься со мной любовью или даже сама этого хочу? Бывает ли, что я просыпаюсь утром и знаю о нем достаточно, чтобы во мне проснулось настоящее желание?

— Я совсем не помню Бена, — сказала я. — Я снова испугалась его сегодня утром.

Он снова кивнул.

— А вам бы хотелось?

Вот это вопрос!

— Ну конечно! — воскликнула я. — Я хочу вспомнить свое прошлое. Хочу узнать, кто я. И кто мой муж. Ведь это так важно.

— Я понимаю, — перебил он. Помолчал, затем оперся локтями о столешницу и сложил руки в замок, будто проигрывая в голове, что он мне скажет, или подбирая верные слова. — То, что вы рассказали, вселяет надежду, — начал он. — Все говорит о том, что ваши воспоминания не утрачены полностью. Вся проблема не в хранилище, а в доступе к нему.

Я переварила его слова и спросила:

— То есть мои воспоминания на месте, только я не могу до них добраться?

Он улыбнулся.

— Можно и так сказать. Да.

Я ощутила отчаяние. Тоску.

— Но как же мне вспомнить больше?

Он откинулся на спинку стула и заглянул в свои записи.

— Скажите, на прошлой неделе — в тот день, когда я дал вам блокнот, — вы записали, что я показал вам фотографию дома, где вы жили в детстве? Я тогда отдал ее вам.

— Да. Записала, — ответила я.

— Вы вспомнили намного больше после того, как увидели фотографию, чем когда я просто просил вас описать ваш родной дом. — Он помолчал. — Впрочем, это неудивительно. Но мне интересно, что произойдет, если я покажу вам снимок из того времени, которого вы не помните. Интересно, вспомните ли вы что-нибудь по снимку.

Я сомневалась, не зная, куда приведет эта новая тропинка, но в то же время понимала, что вообще-то выбора у меня нет. И согласилась:

— Хорошо.

— Прекрасно! Тогда сегодня мы посмотрим еще один снимок. — Он вытащил какую-то фотографию из файла, потом обошел стол и сел на стул рядом со мной. — Сначала вопрос: вы помните что-нибудь о вашей свадьбе?

• Предыдущая
• 13/73
• Следующая