Ночная таксистка - Шалюкова Олеся Сергеевна - Страница 72

• Предыдущая
• 72/84
• Следующая

– Там вообще-то вампиры.

– Все лучше, чем ты.

– Ты считаешь обычного человека-некроманта страшнее вампиров? У тебя странные взгляды.

– Если бы они у меня не были странными, я бы даже близко к тебе не подошла.

– Это точно. Но знаешь, Ева, я хочу сделать тебе подарок.

– Подарок? – Девушка недоуменно вскинула бровь.

– Да. Именно в память о том, что между нами было когда-то, я хочу сделать тебе небольшой подарок.

Ева немного отступила:

– В твоих устах это звучит немного пугающе…

– Извини, – повинился некромант. – Я не хотел тебя пугать. Я расскажу тебе правду.

– Правду? – Сирена покачала головой. – Ты опять смеешься. У тебя правда и ложь иногда значат одно и то же. Так зачем мне такая правда?

– Чтобы понять, почему тебя убью я. Именно сейчас. А не позволю тебе уехать.

Ева улыбнулась:

– И почему же?

– Ты знаешь, что такое Ключ… от Семи Небес?

– Ложный артефакт, – усмехнулась сирена.

– Почему ложный-то? – сбился с мысли Денис.

– Потому, что это творение моего народа. Ключ от Семи Небес не более чем интересная фальшивка.

– Врешь! – Некромант побледнел от злости.

Ева радостно расхохоталась:

– Лгу, конечно же я лгу! Всем известно, что Ключ создали ангелы! Чтобы воскресить того, кто умер! Помнится, по красивой, но до жути пафосной легенде… как же там звучало-то? О! Точно! Потерял прекрасный ангел свою возлюбленную, заблудившуюся в землях людских. И решил он поспорить с самой смертью, чтобы вернуть свою любимую. Триста лет, не пропуская ни дня ни ночи, он искал, куда попадают души после смерти, и нашел. Оказывается, есть Седьмые Небеса. Сакральное место, где душа ждет своего последующего перерождения или навсегда растворяется. И ждала там на небесах своего возлюбленного душа. И решил тогда ангел, что создаст он Ключ от Семи Небес. И создал.

– И чем закончилась легенда? – спросил Денис, разглядывая землю под ногами.

– Я не нашла, – вздохнула Ева. – Ты тоже не нашел?

– Я нашел Ключ, – пожал плечами некромант. – И знаешь, я правда не хотел, чтобы все так получилось. Ты всегда заслуживала большего, чем я мог или хотел тебе дать.

– Какая теперь разница? – удивилась сирена.

– Никакой, – кивнул Денис. – Но я, пожалуй, дам тебе возможность выбора. Как ты хочешь умереть? Быстро и здесь? Или потом и принеся мне пользу?

– Я не хочу умирать.

– Придется. Уж прости.

– Посмотрим.

Некромант развел руками, между ладонями скакал черный шарик.

– Попрыгунчик? – Ева опустила голову. – Ты решил не оставить мне ни одного шанса?

– Да. Мне нужна Слеза Ветра. Тот артефакт, что защищает тебя.

– Вот как? Зачем он тебе? Ты же всегда говорил, что у тебя есть замечательный защитный артефакт. Змеиное кольцо.

Денис полыхнул яростью на ментальном поле так, что сирене пришлось прикрыть «глаза», чтобы не «ослепнуть». Сирены видели ауры собеседников постоянно, что позволяло им тонко манипулировать ими. Проблема была в том, что, если сильного мага обуревали бешеные чувства, сирены теряли свою чувствительность и временно «слепли» – смотрели на мир глазами обычного человека.

– Вот как, – покивала головой Ева. – Все понятно! У тебя перехватили артефакт. И судя по твоему бешенству, либо ты даже не знаешь, кто тебе так удружил, либо же… уже слишком поздно! А может быть, и то и другое сразу? Кто-то уже активировал твое кольцо, а ты даже не знаешь кто! Какая прелесть! Узнаю, кто так попортил твои планы, обязательно отправлю поздравительную открытку к Новому году! Тем более до него осталось совсем чуть-чуть.

– Ты надеешься дожить до Нового года? – Денис покачал головой. – Да что же ты такая непонятливая? Ты до него не доживешь. Ты умрешь прямо сейчас.

– За что?

– Ни за что. Лишь потому, что я так хочу, – просто сказал некромант.

Ева покивала.

«Пожалуйста, еще пара фраз, и я успею…»

Сирена не успела. Денис шагнул к ней на последних словах выплетаемого девушкой магического заклинания. Магически зачарованный стилет вошел под ребра, как нож в масло.

Обняв Еву и прижав ее к себе, мужчина гладил ее по волосам, пока яд с его стилета расходился в крови сирены.

– Знаешь, – тихо сказал он, – ты умрешь быстро. Но потом от твоего тела не останется ничего. Я даже не буду делать тебя своей мавкой. Ты достойна того, чтобы я…

Сирена улыбнулась. В ее синих глазах, приобретающих свинцово-серый оттенок, плавала насмешка.

– Прости, – прошептала она, – но мой народ умирает по своим правилам!

Девушка закрыла глаза и неожиданно вспыхнула синим-синим огнем. Некромант отшатнулся, роняя тело. А на грязный слякотный асфальт вылилось немного воды… которая тут же впиталась.

Грязь… грязь… и ни следа Слезы Ветра.

На кладбище, последнем приюте тел умерших и призраков – душ, кто по каким-то причинам задержался на этом свете, должно было быть тихо.

Тишина всегда была необходимым условием для таких мест, чтобы живым было куда прийти отдать последние почести или извиниться перед усопшими.

Но ночи ноября принесли на кладбище постоянные дожди и… музыку. Чужая, нечеловеческая музыка стелилась по кладбищу вместе с туманом.

Туман был везде. Он шевелящимся ковром полз по дорожкам, облизывая оградки могил, забирался на стволы деревьев, оставляя синие пятна плесени, и разносил вместе с собой музыку, в которой иногда прорывались чужие стоны и чей-то плач. Тихие голоса стонали и умоляли о помощи.

Привидения, всегда обитающие на кладбище, попрятались, а то и вообще поменяли свое местоположение. Им не нравилось то, что происходило, но и рассказать никому они не могли. В городе не было ни одного мало-мальски сильного медиума. А слабым… ну что толку рассказывать слабым? Только подставляться под удар некроманта и его шайки, хозяйничавших на кладбище.

В конце ноября стало опять очень страшно, когда над городом взошла полная огромная луна зловещего алого цвета. На дорожках кладбища появились люди в черных балахонах и остроконечных капюшонах. Они шли по дорожкам, и часто вслед за ними шла жертва, приготовленная для алтаря.

Так было и в эту ночь.

Почти так же.

По дорожке шла всего одна фигура в балахоне, шла медленно, не торопясь, покручивая в руках жертвенный атам.

За «балахоном» как на невидимой ниточке шла девушка лет семнадцати. В коротком белом платье, босая, простоволосая.

Руки плетьми висели вдоль тела, глаза были закрыты. Очередная жертва колдовской ночи была одурманена. «Балахон» ненавидел крики, поэтому старался всегда сделать так, чтобы жертвы не мешали наслаждаться привычной и такой красивой работой.

Но в эту ночь луна была не на стороне «балахона». Девушка уже лежала на алтаре, и первые дорожки жертвенным ножом были проведены на тонких руках вдоль вен.

Первые алые ленточки побежали вниз, обагряя камень алтаря.

Наклонившись над жертвой, «балахон» отпрянул в сторону, и… как ни жаль это признавать, вовремя. Серебряная пуля ударила в край алтаря, выбив фонтанчик осколков и одновременно разрушая начавшую было зарождаться в этом месте магию.

Поскуливая, туман начал сползаться к «балахону», на кладбище же загорелись костры, со всех сторон окруженные освященной солью. Такое сочетание причиняло туману боль, разрушая чары, которые его составляли.

«Балахон» огляделся по сторонам. Отовсюду доносились крики загонщиков… а, перепрыгнув через ограду, напротив жертвенного алтаря остановился высокий мужчина с длинными волосами. Будь время и обстановка другой, можно было бы признать, что он в чем-то симпатичный, но сейчас «балахона» больше волновал тяжелый револьвер… с явно серебряными пулями.

«Балахон» попятился.

– Ни с места, – угрожающе произнес Савельев. – Еще один шаг, и я стреляю.

Туман подобрался еще ближе, прижался к ногам заклинателя.

– Я стою… – Голос «балахона» был хриплым.

А потом, выкинув ладонь вперед, заклинатель бросил в Астролога несколько черных звездочек.

• Предыдущая
• 72/84
• Следующая