Крепость души моей - Олди Генри Лайон - Страница 49

• Предыдущая
• 49/72
• Следующая

Девушка в строгом платье, похожая на учительницу со старой фотографии, шагнула сквозь пламя:

– Никто не вправе восхитить душу его помимо воли Отца Небесного. Его властью велю тебе – убирайся! Прочь!..

– Не надо! – прошептал Сергей. – Не надо, не поможет…

Опомнился, закричал, обжигая горло:

– Уходи, пожалуйста! Не надо!..

Поздно! Темная молния ударила из щели-рта. Девушка упала…

…Птица упала, в последний раз дрогнула крылом.

Затихла.

Эх, птичка-синичка!..

– Все ли сказали слово свое? – громыхнуло под сводами. – Или есть тут еще безумец?

– Есть, – откликнулся знакомый голос.

Микки оправил пиджак. Ударил тросточкой о камень:

– Всесильный! Отдай святотатца мне. Ибо пуще жизни люблю я Закон, человека же сего ненавижу в сердце своем. Повели сокрушить кости его, растерзать плоть, прах же развеять без следа. В том вижу я свою награду.

– Да будет так! – упало сверху. – Делай свое дело, и покончим на этом.

На зеркальном лице – зеркальная улыбка. Трость вновь ударила в твердь. Пятый из Седьмой Череды подошел к человеку, протянул руку:

– Я был прав, Сергей. В нашем славном городе произошла очень интересная история.

Коснулся пальцами…

Тьма.

Первой вернулась мелодия. Следом пришли слова – те самые, про слезинку. Еще ничего не понимая, просто радуясь, что слышит, он бездумно повторял их, не вникая в смысл.

…покажется… что плачется… и боль в душе уляжется…

Его крепко тряхнули за плечо.

Придержали.

– Не упадите, – сказал памятный голос. – Костюм новый, жаль пачкать.

Сергей открыл глаза, скользнул взглядом по миру. Улица, дома. Стертый булыжник. Деревья с пыльными кронами. Неяркий осенний свет.

Облака.

Микки.

Сергей сбросил с плеча чужую руку. Выпрямился:

– С костей начнем? Или с мяса?

Микки на миг задумался:

– С документов. В кармане пиджака у вас паспорт, три справки и диплом. Первым делом ознакомьтесь. А вообще, рискну повториться, я вам не слишком завидую. Война, мобилизация, тиф…

– К-какой тиф?

Сергей огляделся. Знакомая улица, знакомые дома. Знакомые? Этих фонарей не было. Куда-то пропал асфальт. И вывески…

– Тиф? – моргнул Микки. – Да какой угодно. И сыпной, и возвратный. Ладно, мне пора, разбирайтесь дальше сами. Свою задачу я выполнил. В вашем мире, в вашем времени от вас, Сергей, не осталось даже праха.

Вскинул ладонь к невидимому козырьку, пристукнул тростью.

– Постойте!

Сергей протянул руку, сжал в пальцах воздух.

Вдохнул, выдохнул…

На заборе, покрашенном известкой, желтела подозрительного вида газета. Наклеена косо, уголок оторван.

– Там должно быть число, – громко произнес Сергей, подбадривая себя голосом. – Число и год.

Подумав, добавил:

– Век тоже. Наверное…

Оставалось подойти – и взглянуть.

– Куда?

Двое шли по ступенькам с размеренностью автоматов.

– Куда, говорю?!

Двое шли в ногу, как на плацу.

Охранники сдвинули плечи, заступая дорогу. Сержант Рябоконь, молодой и тощий, взялся за рукоять дубинки. Он чувствовал себя джедаем. Лейтенант Млын, бывалый дядька с седыми висками, просто ждал. В животе лейтенанта бурчал маленький оркестрик. С утра Млын позавтракал вчерашним кулешом, и его пучило. Рябоконь, гаденыш, потешался насчет «газовой атаки». Млын глотал «Эспумизан» и отгавкивался: «Поживи с мое!»

Двое остановились на три ступеньки ниже охраны. Переглянулись; не сговариваясь, почесали кончики носов. Первый ткнул пальцем за спины стражей порядка: туда, мол. В мэрию.

Куда ж еще?

– Немые? – предположил сержант Рябоконь.

Лейтенант Млын пожал плечами.

– Нельзя, – отрезал он. – Сессия.

Двое молчали. Ждали.

– Записывайтесь на прием, – велел Млын. – Вам назначат.

Его не поняли.

– Вход на запись слева за углом.

Млын показал рукой для наглядности.

Двое не двинулись с места. Они внимательно смотрели друг на друга. Словно решали, стоит ли разговаривать с умственно неполноценными.

– Весть, – наконец сказал первый. – Мы несем весть.

Лейтенант вздохнул:

– Сектанты. Шли бы вы, граждане, а?

Будь его воля, Млын послал бы придурков к известной матери. Еще бы и в зад напинал, для ускорения процесса. Но у него имелись инструкции.

– Без толку! Не пустят!

Кричали из жиденькой толпы пикетчиков, кучковавшейся у фонарного столба. Над головами борцов за справедливость маячили самодельные плакаты: «Воров на нары!» и «НЕТ – повышению коммунальных тарифов!» Пикет вел себя мирно, и охрана клала на него с прибором.

– Весть, – мертвым голосом сказал второй. – Дайте нам пройти.

С выдержкой у сержанта Рябоконя было не ахти. Таких, как эти, он на стояке вертел. Еще со школы. Оттого и пошел служить народу.

– Ты чучмек? – он взмахнул дубинкой: не всерьез, для острастки. – Чучмек, да? Русского языка не понимаешь?! Сказано: нельзя! А ну, кыш отсюда!

Еще один взмах, и сержант заорал: страшно, хрипя глоткой. Рука его, сжимавшая дубинку, почернела и обуглилась. Резина прикипела к ладони. С сухим хрустом кисть отвалилась целиком, вместе с дубинкой. Удар о каменные плиты, и резина откатилась в сторону, а плоть рассыпалась в прах, который унес жаркий порыв ветра.

– Вы… вы чего?!

Лейтенант Млын шарахнулся назад, судорожно хватаясь за кобуру. Пальцы, сволочи, никак не могли справиться с застежкой. С проворством, рожденным отчаянием, он юркнул в здание; захлопнул за собой дверь. Внутри лязгнуло.

– Воров на нары! – закричали пикетчики.

Они не слишком поняли, что произошло. Но бегство мента требовало реакции.

Искалеченный сержант, громко икнув, мешком осел на ступени. Из обрубка – черного, будто его залили смолой – не вытекло ни капли крови. Двое переступили через здоровую руку Рябоконя, вытянутую в умоляющем жесте, и поднялись выше. Двери перед ними распахнулись: беззвучно, как в немом кино. Обе створки, даже левая, которую открывали только к визиту премьер-министра и Алика Змиевского, больше известного как Алик Бабушка.

Все когда-то случается в первый раз.

Навстречу гостям ударил выстрел. Тусклая вспышка озарила сумрак холла. Следом полыхнуло так, что пикетчики отшатнулись. Мотальщица Терещенко, надевшая по случаю цветастый сарафан, выронила плакат «НЕТ – повышению коммунальных тарифов!». Всхлипнув: «Ой, мамочки!», она опрометью бросилась прочь. Усач Грицак, учитель физкультуры в младших классах и анархист в душе, щеголявший на митингах в черной «слобожанской» вышиванке, спрятался за столб.

Ахнул с восхищением:

– Бомба!

Из дверей вывалился живой факел. Пламя, объявшее Млына, было ослепительно-белым и словно стерильным – ни дыма, ни копоти. На пикетчиков пахнуло диким жаром. Горящий лейтенант сделал три шага и рухнул на бесчувственного сержанта. Оба быстро превращались в пепел и золу.

Двое вошли в мэрию.

Пикетчики кинулись наутек. В считанные секунды площадь перед зданием опустела. Вскоре догорел и костер на ступеньках.

– …это позволит пополнить городской бюджет…

• Предыдущая
• 49/72
• Следующая