Хакеры: Basic - Чубарьян Александр Александрович "Sanych" - Страница 35

Девушка фыркнула, но окно закрыла, после чего вышла из комнаты на кухню.

— Чего ты нервный такой? — спросил Ник.

Асгард не ответил, делая вид, что поглощен работой. На самом же деле…

Тревожно было на душе. Перун его знает, почему. План разработан безупречно, деньги уже получили и к завтрашнему дню никого из них в городе не будет — Святобор с братом в Кущевку уедут, там у них шабашка какая-то. Асгард в Сочи к друзьям, пацаны тоже кто куда.

Времени навалом: даже если хозяева этой взломанной игрушки не пожалеют денег и станут искать хакеров с помощью Синдиката, на вычисление точки уйдет несколько дней, а тогда уже ищи ветра в поле. К тому же Заза наверняка поможет с прикрытием, так что и спешить особо некуда и беспокоиться причин нет.

Но… все равно тревожно.

И тревога эта почему-то с девушкой Ника связана. Как посмотрит на нее Асгард, как увидит ее глаза бесовские, разноцветные, так беспокойство и охватывает.

Вроде хорошая, веселая, а есть в ней что-то такое скрытое, ненастоящее и опасное.

Вернулась она, села рядом с Ником, то в монитор его смотрит, то на него самого. А он, как ее увидел, так и потянулся к ней, забыв про все.

Непроста девка, ой, непроста. Принесет Нику неприятности, как пить дать.

— Так что с клонированием, братья-славяне? — спросил Святобор.

— Двадцать минут до следующей кареты, — отозвался кто-то из парней, кажется, Ратибор.

— Есть время выпить пиво.

Святобор встал с кресла.

— И мне зацепи, — бросил Асгард.

— И мне, — послышалось из угла.

Без пива любой взлом влом. Сделать глоток, набить строчку кода, сделать еще глоток и закусить чем-нибудь сухим, соленым и хрустящим — да то ж святое дело!

Святобор вернулся через полминуты.

— Братцы, а пива-то нет!

— Как нет? Закончилось?

— Ну.

— У-у-у-у…

Несколько разочарованных стонов пронеслось по комнате. И сразу же:

— Кто пойдет?

— Жребий кинем.

— Я не могу, мне карету надо вылавливать…

Идти на улицу — это надо одеваться, спускаться, закупаться, подниматься, раздеваться… слишком много действий. Не очень сложно, но очень лениво.

— Я могу сходить, — послышался голос Синки. — Только скажите, какое брать.

Хоть какая-то польза, подумал Асгард, как-то позабыв про то, что, кроме финансирования этой операции, Синка еще всю ночь курсировала на кухню и обратно, убирая мусор и поднося хакерам бутылки с пивом.

— Мне «Балтику»-семерку.

— Мне «Бочку». «Золотую».

— А мне «Миллер». А если не будет, то «Туборг»… и еще сухарики ржаные…

— О, а мне фисташки возьмешь?

Заказ оказался настолько большим и разнообразным, что Синке пришлось его записать на листке бумаги. Перечитав его пару раз и, видимо, прикинув объем, девушка покачала головой.

— Одна я не донесу столько. Ник, поможешь?

Ник с готовностью вскочил с места.

Асгард покосился на него — ну да, конечно, еще бы он отказался.

Позвала бы его с крыши сброситься, он бы и с крыши спрыгнул, без колебаний.

— Народ, без меня не начинайте клонировать, ок? — попросил Ник, натягивая куртку.

— Ага, только ты побыстрее там. Карета через двадцать минут будет.

Когда они вышли, и за ними хлопнула дверь, Асгард снова ощутил тревогу.

Что-то здесь не так.

Магазин был в этом же доме. Точнее, не магазин — круглосуточный ларек, перестроенный из квартиры на первом этаже. Двадцать квадратных метров плюс подсобные помещения. Спуститься на лифте, купить, что надо и вернуться — максимум минут десять.

Асгард пошел на кухню, заварил чай. Попутно обратил внимание на пустые бутылки из-под пива, стоявшие вдоль стены.

Несколько бутылок были запотевшие и — Асгард дотронулся до них — холодные.

С кружкой чая он вернулся в комнату. Закурил. Открыл форум игры, ухмыльнувшись, стал читать вопли пользователей, которые только что зашли в игру и еще не понимали, что происходит.

Игра была уничтожена. Девять из десяти топиков являлись сгустками возмущения и ненависти, а количество забаненных пользователей превышало все мыслимые пределы. Впрочем, этот террор не помогал. Из тысяч форумных писак лишь единицы пытались что-то сказать в защиту админов и, разумеется, им никто не верил.

Достаточно было открыть сайты похожих игр-конкурентов, чтобы убедиться: в этот день у них был наибольших приток пользователей-новичков. Это, как снежный ком — сначала гибнущую игру покидают десятки, за ними сотни, а потом эту лавину не остановить.

Если Ник хотел отомстить, то месть его удалась.

Дело сделано, и свой гонорар дети Сварога отработали полностью. Осталось заюзать баг с клонированием вещей и персонажей в карете, а потом можно сворачиваться и ставить точку в этом деле.

— Все, карета пришла, персонажа посадил, — вскоре бодро отрапортовал Ратибор. — Где там Ник? Чего так долго?

А ведь действительно, прошло слишком много времени, а Ника все не было.

Асгард насторожился. Даже чай отставил в сторону.

— Может, в очереди стоит? — предположил Святобор. — А может, в другой магаз пошел, чтобы здесь лишний раз не светиться?

Еще через десять минут Асгард не выдержал и полез за телефоном. А когда достал, вдруг вспомнил про холодные бутылки. Набирая вызов, вскочил с места, быстрым шагом прошел на кухню. Нагнулся над раковиной, принюхался… ему сразу стало ясно, почему так быстро закончилось пиво.

«Абонент выключен или находится вне зоны действия сети…»

Пазл сложился. Чуть ли не бегом Асгард бросился в комнату.

— Сваливаем отсюда! — крикнул всем.

— А что случилось? — удивленно спросил Святобор.

Ответить ему Асгард не успел. За его спиной вдруг громыхнуло так, что зазвенели стекла. Входная дверь рухнула на пол, коридор наполнился дымом, сквозь который Асгард услышал топот ног и крики.

— Всем лежать! На пол, суки! На пол!

И это было последнее, что он услышал, прежде чем что-то тяжелое, похожее на приклад помповика, врезалось ему в голову.

Ростов, февраль 2005 года.

За полчаса до того, как Асгард потерял сознание от удара по голове прикладом помпового ружья 12-го калибра, Синка и Ник вышли из подъезда на улицу.

После душной прокуренной квартиры воздух на улице казался наичистейшим. Время близилось к шести часам, и на улице начало смеркаться. Под ногами поскрипывал снег, выпавший этим утром.

Погода стояла чудесная, самое время рассекать на коньках по льду или на сноуборде кататься, как недавно в Домбае, но уж точно не сидеть за компьютером.

Ник свернул было к магазинчику, находящемуся в нескольких шагах от них, но Синка ухватила его за рукав и остановила.

— Не сюда, — сказала она.

— Почему? Мы же здесь вчера пиво покупали…

— Пойдем в другой, — Синка потянула его в противоположную сторону.

— А что с этим не так?

— Здесь салаты не продают.

— А ты что, хочешь салат?

— Ну да. Сельдь под шубой, просто умираю, как хочу. Там, за углом есть магазин, в нем салаты продают.

Пожав плечами, Ник последовал за ней.

Они проходили мимо беседки, в которой обычно по вечерам местные мужички рубятся в домино или дурачка. Сейчас слишком холодно для таких игр, беседка стояла пустая, даже снег, лежавший на ее пороге, был не затоптан.

Синка неожиданно остановилась, прижалась к Нику и прильнула губами к его губам. На секунду растерявшись, Ник ответил на поцелуй — долгий, страстный и почему-то показавшийся ему отчаянным.

Потом она отринула от Ника и парень удивленно спросил:

— Это должно что-то означать?

— Да, — кивнула Синка. — То, что я люблю тебя. Пойдем.

Она взяла его за руку и прижалась лицом к плечу.

За углом их ждал минимаркет. В нем действительно продавали салаты, среди которых нашлась и «селедка под шубой».

Пока Синка покупала себе салат, Ник набил тележку пивом и стал собирать закуски по списку: чипсы, орешки, и прочее.